Le Zoo Bizarre.
.
Mostrando entradas con la etiqueta Punto y seguido. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Punto y seguido. Mostrar todas las entradas
22 noviembre, 2011
20 mayo, 2010
FESTIVAL INTERNACIONAL "TE DOY MI PALABRA
.
Voy a asistir al Festival Internacional de Cuentacuentos acá en Argentina, va a ser un tour de norte a sur. Gracias a esta oportunidad que me brinda Claudio Ledesma, voy a poner mi granito de arena a este festival de la palabra. Quiero de una forma lúdica devolver la palabra a quien me escuche. Se trata de conocer leyendas, personajes o medias historias para crearlas nuevamente, al instante, con las nuevas palabras de la plaza, para que luego se cuenten qué tan parecida es con la verdadera, y eso genere volverla a explicar una y otra vez, para que así la palabra no se deje de pronunciar.
A quien me quiera ayudar a buscar mitos y leyendas argentinas de las que no todo el mundo conoce, agradecerles desde acá ya vuestro tiempo y atención. besos y abrazos sin dejar costao.
. Ingresen en www.tedoymipalabra.com.ar . (para más información).
Voy a asistir al Festival Internacional de Cuentacuentos acá en Argentina, va a ser un tour de norte a sur. Gracias a esta oportunidad que me brinda Claudio Ledesma, voy a poner mi granito de arena a este festival de la palabra. Quiero de una forma lúdica devolver la palabra a quien me escuche. Se trata de conocer leyendas, personajes o medias historias para crearlas nuevamente, al instante, con las nuevas palabras de la plaza, para que luego se cuenten qué tan parecida es con la verdadera, y eso genere volverla a explicar una y otra vez, para que así la palabra no se deje de pronunciar.
A quien me quiera ayudar a buscar mitos y leyendas argentinas de las que no todo el mundo conoce, agradecerles desde acá ya vuestro tiempo y atención. besos y abrazos sin dejar costao.
. Ingresen en www.tedoymipalabra.com.ar . (para más información).
.
08 mayo, 2010
DE UN TIEMPO A ESTA PARTE MIGUEL FO GOOGLE
.
http://www.youtube.com/watch?v=bIN7aZp7MZs
http://blogteatrolaplata.blogspot.com/2010/03/miguel-fo-trae-cuentos-de-mujeres-desde.html
http://www.foro-ciudad.com/jaen/vilches/mensaje-4783866.html
http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605
http://www.elpopular.com.ar/diario/2010/04/04/nota.html?idnota=76308
http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605
http://uol.elargentino.com/nota-80580-seccion-109-Miguel-Fo-trae-Cuentos-de-mujeres-desde-Espana.html
http://elaltillodelsur.blogspot.com/
.
http://www.youtube.com/watch?v=bIN7aZp7MZs
http://blogteatrolaplata.blogspot.com/2010/03/miguel-fo-trae-cuentos-de-mujeres-desde.html
http://www.foro-ciudad.com/jaen/vilches/mensaje-4783866.html
http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605
http://www.elpopular.com.ar/diario/2010/04/04/nota.html?idnota=76308
http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605
http://uol.elargentino.com/nota-80580-seccion-109-Miguel-Fo-trae-Cuentos-de-mujeres-desde-Espana.html
http://elaltillodelsur.blogspot.com/
.
16 noviembre, 2009
PERDÓN POR LA TRISTEZA
.
. (LEER EN BLANCO, Y NEGRO)
Sigo las estrellas,
mi si mi no, como
los lunares por tu
cuerpo, busco mi destino,
(Portu) cuello, entre tus
piernas, del torso de tus
manos hasta el ceño
fruncido de tus muñecas.
Tus tatuajes son mi ocaso,
madrugo por merecer el amanecer
que me sirven tus cicatrices,
y todo despacio; con el
manual de nuevo explorador
sobre mis manos; cuando la
experiencia me habla y me dice:
“ Usted está aquí, sobre este
punto; de usted depende
investigar,
curiosear,
probarse a sí mismo, o jugar
su fantasía, pero le he de
recordar que su camino será
en espiral sino juega, regresando
siempre al mismo punto. Pro
pongo conocer nuevos caminos.
Deseo, espero que la próxima
articulación sea de su agrado.
Le dejo en buenas manos. Por
siempre recordar que son las suyas”.
Que desamparo. Que desamparo.
.
-
. (LEER EN BLANCO, Y NEGRO)
Sigo las estrellas,
mi si mi no, como
los lunares por tu
cuerpo, busco mi destino,
(Portu) cuello, entre tus
piernas, del torso de tus
manos hasta el ceño
fruncido de tus muñecas.
Tus tatuajes son mi ocaso,
madrugo por merecer el amanecer
que me sirven tus cicatrices,
y todo despacio; con el
manual de nuevo explorador
sobre mis manos; cuando la
experiencia me habla y me dice:
“ Usted está aquí, sobre este
punto; de usted depende
investigar,
curiosear,
probarse a sí mismo, o jugar
su fantasía, pero le he de
recordar que su camino será
en espiral sino juega, regresando
siempre al mismo punto. Pro
pongo conocer nuevos caminos.
Deseo, espero que la próxima
articulación sea de su agrado.
Le dejo en buenas manos. Por
siempre recordar que son las suyas”.
Que desamparo. Que desamparo.
.
-
04 noviembre, 2009
DOMESTICACIÓN Vs AMOR
.
"EL PRINCIPITO" DE ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY
....
Entonces apareció el zorro.
- Buenos días –dijo el zorro.
- Buenos días –respondió cortésmente el principito, que se dio la vuelta, poro no vio nada.
- Estoy aquí –dijo la voz-, bajo el manzano…
- ¿Quién eres? –dijo el principito-. Eres muy lindo.
- Soy un zorro –dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo –le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...
- - No puedo jugar contigo –dijo el zorro-. No estoy domesticado.
- ¡Ah perdón! –dijo el principito.
Pero después de reflexionar agregó:
- ¿Qué significa domesticar?
- No eres de aquí –dijo el zorro-. ¿Qué buscas?
- Busco a los hombres –dijo el principito-. ¿Qué significa domesticar?
- Los hombres –dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?
- No –dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa domesticar?
- Es una cosa demasiado olvidada –dijo el zorro-. Significa “crear lazos”.
- ¿Crear lazos?
- Sí –dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti mas que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en le mundo. Seré para ti único en el mundo.
- Empiezo a comprender –dijo el principito-. Hay una flor… Creo que me ha domesticado
- Es posible –dijo el zorro-. En La Tierra se ve toda clase de cosas
- ¡Oh! No es en la Tierra –dijo el principito-.
El zorro pareció muy intrigado.
- ¿En otro planeta?
- Sí
- ¿Hay cazadores en otro planeta?
- No
- ¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?
- No.
- No hay nada perfecto- suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea.
- Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes los cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo…
...
"EL PRINCIPITO" DE ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY
....
Entonces apareció el zorro.
- Buenos días –dijo el zorro.
- Buenos días –respondió cortésmente el principito, que se dio la vuelta, poro no vio nada.
- Estoy aquí –dijo la voz-, bajo el manzano…
- ¿Quién eres? –dijo el principito-. Eres muy lindo.
- Soy un zorro –dijo el zorro.
- Ven a jugar conmigo –le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...
- - No puedo jugar contigo –dijo el zorro-. No estoy domesticado.
- ¡Ah perdón! –dijo el principito.
Pero después de reflexionar agregó:
- ¿Qué significa domesticar?
- No eres de aquí –dijo el zorro-. ¿Qué buscas?
- Busco a los hombres –dijo el principito-. ¿Qué significa domesticar?
- Los hombres –dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?
- No –dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa domesticar?
- Es una cosa demasiado olvidada –dijo el zorro-. Significa “crear lazos”.
- ¿Crear lazos?
- Sí –dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti mas que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en le mundo. Seré para ti único en el mundo.
- Empiezo a comprender –dijo el principito-. Hay una flor… Creo que me ha domesticado
- Es posible –dijo el zorro-. En La Tierra se ve toda clase de cosas
- ¡Oh! No es en la Tierra –dijo el principito-.
El zorro pareció muy intrigado.
- ¿En otro planeta?
- Sí
- ¿Hay cazadores en otro planeta?
- No
- ¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?
- No.
- No hay nada perfecto- suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea.
- Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes los cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo…
...
LA VIDA ES LO QUE SUCEDE
.
Suceden los acontecimientos
a diestro y siniestro cuando,
antes de cruzar de acera
miramos a la izquierda,
después a la derecha.
La vida pasa tras de ti,
en tu espalda o frente tus
ojos, por delante de tus narices,
mientras operamos a corazón abierto.
El ave que danza armoniosa
en le viento mientras buscamos
la moneda que rueda por el
suelo siguiendo con la mirada
un sonido que no conseguimos localizar.
La flor que nace y se abre
recibiendo al sol, y nosotros
clamando al cielo, repitiendo
una a una tras otra las injusticias
a un dios en el que ya no creemos,
pero una extraña fe nos
ciega y nos esperanza.
La vida es lo que sucede mientras
estamos ocupados haciendo otras cosas.
.
Suceden los acontecimientos
a diestro y siniestro cuando,
antes de cruzar de acera
miramos a la izquierda,
después a la derecha.
La vida pasa tras de ti,
en tu espalda o frente tus
ojos, por delante de tus narices,
mientras operamos a corazón abierto.
El ave que danza armoniosa
en le viento mientras buscamos
la moneda que rueda por el
suelo siguiendo con la mirada
un sonido que no conseguimos localizar.
La flor que nace y se abre
recibiendo al sol, y nosotros
clamando al cielo, repitiendo
una a una tras otra las injusticias
a un dios en el que ya no creemos,
pero una extraña fe nos
ciega y nos esperanza.
La vida es lo que sucede mientras
estamos ocupados haciendo otras cosas.
.
02 junio, 2009
OTRO PORTAZO MÁS
.
Se baja la persiana, "pleguem", se cierra la puerta de la Fábrica de cuentos de uno de VilcheS. Diez y nueve semanas. Diez y nueve cuentos. De entre todos ellos, escojo este por la historia y por el cuento, por si faltaba duda, de entre todos este es el único que se permitía un favor por favor. Una profesora de ningún colegio donde fui a contar nunca para niños, me comentó un problema aprovechando la Fábrica de cuentos de uno de Vilches.
Un buen día su hijo se despertó en mitad de la noche, a oscuras, a solas en su habitación, y aunque su marido intentó explicar la situación, lo que hizo fue empeorarla aún más. Me comentó que intentase enmendar el error con un cuento. Ya que como yo dije en su colegio, la magia del cuento con todo puede.
Necesito un cuento con magia de los tuyos, te pediría que por favor, mirases de hacerlo lo menos erótico perverso posible. Gracias por existir.
EL MONSTRUO TRAGALUZ.
La primera noche que José Manuel despertó en plena oscuridad; jamás dejó de gritar y de temblar ya, ni consentía estar en soledad, ni siquiera con la luz encendida. Todo ello gracias a su padre.
Un buen día, José Manuel quedó dormido en el sofá del salón de su casa, en los brazos de su padre. Ahí cerró los ojos, y cuando los abrió, todo cuanto vio fue una completa oscuridad. El llanto angustiado asfixiado, los gritos apagados a instantes, escandalosos también. Todo el bloque de vecinos se preocupó por la desesperación que provocaba tal vagido moribundo. Cuando sus padres consiguieron tranquilizar a toda la vecindad, pudieron entonces ocuparse de José Manuel. Estos no podían entender el pánico de José Manuel, y este no podía explicar entre ahogados sollozos, el trauma que le produjo dormirse entre los brazos de su padre y despertar en la plena oscuridad.
Su padre intentó calmar la situación explicándole un cuento. El Tragaluz. El Tragaluz era un ser mágico que cuando el sol se marchaba a dormir, se tragaba toda la luz que en la tierra quedara, para que todos nos fuéramos a la cama a descansar.
José Manuel no entendía cómo un ser mágico podía devorar toda la luz para hacerlo todo oscuro. Eso debía ser obra de un monstruo. El Monstruo Tragaluz. Ahora por eso, José Manuel no podía conciliar el sueño; por el temor a que en cualquier momento, pudiera aparecer el Monstruo Tragaluz para comerse la luz de su bombilla. Por esa razón, José Manuel, desde aquel día, todas las noches las pasaba en vela. Incluso, sin importarle las horas de la madrugada, se levantaba de su cama, y encendiendo todas las luces de la casa, caminaba hasta la habitación de sus padres para dormir entre ellos.
Su padre, en un acto desesperado ante una situación insostenible, lo preparó todo.
Un día, anocheció. José Manuel junto con sus padres, en el coche, se dirigieron hacia las montañas; allá lejos donde la luz de la ciudad no contamina el firmamento. Una vez en la montaña, José Manuel pudo contemplar el firmamento por completo, y su padre le habló de los marineros, de los exploradores sorprendidos por la noche en los caminos, del resto de los animales. Era por eso necesario el Tragaluz. Para que las estrellas pudieran hacer de guía y compañía a todo aquél que no estuviera en la cama a la hora de dormir.
Después del cuento, se quedaron un tiempo observando en el cielo las estrellas y la luna. Sus padres le hablaron de los astros. Regresaron a la ciudad y José Manuel pudo comprobar que, desde el balcón de su casa era imposible contemplar las estrellas. Los padres de José Manuel, le acompañaron a su habitación, cada uno se sentó de un lado de la cama y él en medio.
- Esto sucede cuando el Tragaluz viene en la noche. –Dijeron sus padres a la vez, y apagaron la luz-.
Todo el techo se iluminó de estrellas.
- Acompáñanos.
No sólo el techo de su habitación estaba pleno de relucientes estrellas, también el pasillo. Todo un camino de estrellas hasta la cama de sus padres iluminada como la luna.
- ¿Quieres dormir en la luna o en las estrellas?
José Manuel regresó solo a su habitación. Solo se quitó la ropa, se puso el pijama y solito se metió en la cama. Todas las noches sueña que es un explorador del espacio exterior, o un pirata que surca el firmamento. Y la noche que le apetece, se hace un viaje a la luna.
.
Se baja la persiana, "pleguem", se cierra la puerta de la Fábrica de cuentos de uno de VilcheS. Diez y nueve semanas. Diez y nueve cuentos. De entre todos ellos, escojo este por la historia y por el cuento, por si faltaba duda, de entre todos este es el único que se permitía un favor por favor. Una profesora de ningún colegio donde fui a contar nunca para niños, me comentó un problema aprovechando la Fábrica de cuentos de uno de Vilches.
Un buen día su hijo se despertó en mitad de la noche, a oscuras, a solas en su habitación, y aunque su marido intentó explicar la situación, lo que hizo fue empeorarla aún más. Me comentó que intentase enmendar el error con un cuento. Ya que como yo dije en su colegio, la magia del cuento con todo puede.
Necesito un cuento con magia de los tuyos, te pediría que por favor, mirases de hacerlo lo menos erótico perverso posible. Gracias por existir.
EL MONSTRUO TRAGALUZ.
La primera noche que José Manuel despertó en plena oscuridad; jamás dejó de gritar y de temblar ya, ni consentía estar en soledad, ni siquiera con la luz encendida. Todo ello gracias a su padre.
Un buen día, José Manuel quedó dormido en el sofá del salón de su casa, en los brazos de su padre. Ahí cerró los ojos, y cuando los abrió, todo cuanto vio fue una completa oscuridad. El llanto angustiado asfixiado, los gritos apagados a instantes, escandalosos también. Todo el bloque de vecinos se preocupó por la desesperación que provocaba tal vagido moribundo. Cuando sus padres consiguieron tranquilizar a toda la vecindad, pudieron entonces ocuparse de José Manuel. Estos no podían entender el pánico de José Manuel, y este no podía explicar entre ahogados sollozos, el trauma que le produjo dormirse entre los brazos de su padre y despertar en la plena oscuridad.
Su padre intentó calmar la situación explicándole un cuento. El Tragaluz. El Tragaluz era un ser mágico que cuando el sol se marchaba a dormir, se tragaba toda la luz que en la tierra quedara, para que todos nos fuéramos a la cama a descansar.
José Manuel no entendía cómo un ser mágico podía devorar toda la luz para hacerlo todo oscuro. Eso debía ser obra de un monstruo. El Monstruo Tragaluz. Ahora por eso, José Manuel no podía conciliar el sueño; por el temor a que en cualquier momento, pudiera aparecer el Monstruo Tragaluz para comerse la luz de su bombilla. Por esa razón, José Manuel, desde aquel día, todas las noches las pasaba en vela. Incluso, sin importarle las horas de la madrugada, se levantaba de su cama, y encendiendo todas las luces de la casa, caminaba hasta la habitación de sus padres para dormir entre ellos.
Su padre, en un acto desesperado ante una situación insostenible, lo preparó todo.
Un día, anocheció. José Manuel junto con sus padres, en el coche, se dirigieron hacia las montañas; allá lejos donde la luz de la ciudad no contamina el firmamento. Una vez en la montaña, José Manuel pudo contemplar el firmamento por completo, y su padre le habló de los marineros, de los exploradores sorprendidos por la noche en los caminos, del resto de los animales. Era por eso necesario el Tragaluz. Para que las estrellas pudieran hacer de guía y compañía a todo aquél que no estuviera en la cama a la hora de dormir.
Después del cuento, se quedaron un tiempo observando en el cielo las estrellas y la luna. Sus padres le hablaron de los astros. Regresaron a la ciudad y José Manuel pudo comprobar que, desde el balcón de su casa era imposible contemplar las estrellas. Los padres de José Manuel, le acompañaron a su habitación, cada uno se sentó de un lado de la cama y él en medio.
- Esto sucede cuando el Tragaluz viene en la noche. –Dijeron sus padres a la vez, y apagaron la luz-.
Todo el techo se iluminó de estrellas.
- Acompáñanos.
No sólo el techo de su habitación estaba pleno de relucientes estrellas, también el pasillo. Todo un camino de estrellas hasta la cama de sus padres iluminada como la luna.
- ¿Quieres dormir en la luna o en las estrellas?
José Manuel regresó solo a su habitación. Solo se quitó la ropa, se puso el pijama y solito se metió en la cama. Todas las noches sueña que es un explorador del espacio exterior, o un pirata que surca el firmamento. Y la noche que le apetece, se hace un viaje a la luna.
.
29 mayo, 2009
COMO TE DESCONTABA
.
¡Hola, buenas noches!
¡Hola! ¡Buenas noches!
¡Hola, buenas noches!
Bienvenidos a La Cueva del Gato, soy Miguel Fo; Miguel porque me lo puso mi madre nada más nacer, me miró y me dijo “tienes cara de llamarte miguel”, menos cuando se enfada, que me llama MIGUEL ANGEL. Lo de Fo, es porque de pequeño, era tan bajito que lo niños me llamaban Pitufo, pero con el tiempo fui creciendo y de Pitufo pasé a Pufo, de Pufo a Ufo y de Ufo a Fo. Menos mal que marché, sino hubiera perdido hasta el nombre.
Esto es “Esta noche merece un desCuento”. Por qué un desCuento. Porque todos contamos y descontamos, con nuestra voz y nuestras palabras. Esta noche es para inventar cuentos, entre todos, y cuanto suceda esta noche aquí, jamás se volverá a repetir. Esto es improvisación, el arte de lo efímero. Todo se crea y se destruye al momento, al instante súbito.
El improvisador al filo del abismo, jamás contempla la posibilidad de caer al suelo, sino que ansía el momento de alzar el vuelo. Esto no quita que me pueda, sin querer, cubrirme de mierda. Por eso agradecería que si os gusta lo que estáis escuchando lo demostréis con vuestros aplausos, si por el contrario, os aburre, os cubre una extraña vergüenza ajena, abuchead.
Pediré una frase, y con esa frase comenzaré una historia, a partir de ahí, no dejéis de lanzar palabras. Yo intentaré recogerlas al vuelo y las introduciré en la historia, intentando en la medida de lo posible que no altere el rumbo del cuento, o sí.
Antes de empezar querría activaros la mente con un juego de provocación. SE trata de llevarme la contraria. Es muy sencillo, cada vez que yo diga sí. Vosotros contestáis con un no, y cuando yo diga no, vosotros…
Si; No; Si Si; No Si Si; Si No No Si.
Muy bien. Ahora un poco más difícil. Cuando yo diga ron, vosotros miel, y al revés.
Miel; ron; ron ron; miel ron miel; miel No ron Si.
Bueno, ahí esta. En ese punto el cerebro se contra casi hasta el enjutamiento.
Bien, ahora como ya estáis algo despiertos, comenzamos la primera parte. Tú mismo, dime una frase.
GRACIAS A TODOS POR EXISTIR.
Por siempre jamás... Nos vemos en los bares.
La Cueva del Gato Octubre del 2006
La Terraza de La Cueva Junio del 2007
Objetos de La Cueva Marzo del 2008
No hay nostalgia peor que añorar lo qeu nunca jamás sucedió. . Sabina
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Machado
Desnudo en la mañana y sin sol; viene frío el amanecer. De la Rosa.
Amanece que no es poco; y todo sea despertar. Cuerda.
.
¡Hola, buenas noches!
¡Hola! ¡Buenas noches!
¡Hola, buenas noches!
Bienvenidos a La Cueva del Gato, soy Miguel Fo; Miguel porque me lo puso mi madre nada más nacer, me miró y me dijo “tienes cara de llamarte miguel”, menos cuando se enfada, que me llama MIGUEL ANGEL. Lo de Fo, es porque de pequeño, era tan bajito que lo niños me llamaban Pitufo, pero con el tiempo fui creciendo y de Pitufo pasé a Pufo, de Pufo a Ufo y de Ufo a Fo. Menos mal que marché, sino hubiera perdido hasta el nombre.
Esto es “Esta noche merece un desCuento”. Por qué un desCuento. Porque todos contamos y descontamos, con nuestra voz y nuestras palabras. Esta noche es para inventar cuentos, entre todos, y cuanto suceda esta noche aquí, jamás se volverá a repetir. Esto es improvisación, el arte de lo efímero. Todo se crea y se destruye al momento, al instante súbito.
El improvisador al filo del abismo, jamás contempla la posibilidad de caer al suelo, sino que ansía el momento de alzar el vuelo. Esto no quita que me pueda, sin querer, cubrirme de mierda. Por eso agradecería que si os gusta lo que estáis escuchando lo demostréis con vuestros aplausos, si por el contrario, os aburre, os cubre una extraña vergüenza ajena, abuchead.
Pediré una frase, y con esa frase comenzaré una historia, a partir de ahí, no dejéis de lanzar palabras. Yo intentaré recogerlas al vuelo y las introduciré en la historia, intentando en la medida de lo posible que no altere el rumbo del cuento, o sí.
Antes de empezar querría activaros la mente con un juego de provocación. SE trata de llevarme la contraria. Es muy sencillo, cada vez que yo diga sí. Vosotros contestáis con un no, y cuando yo diga no, vosotros…
Si; No; Si Si; No Si Si; Si No No Si.
Muy bien. Ahora un poco más difícil. Cuando yo diga ron, vosotros miel, y al revés.
Miel; ron; ron ron; miel ron miel; miel No ron Si.
Bueno, ahí esta. En ese punto el cerebro se contra casi hasta el enjutamiento.
Bien, ahora como ya estáis algo despiertos, comenzamos la primera parte. Tú mismo, dime una frase.
GRACIAS A TODOS POR EXISTIR.
Por siempre jamás... Nos vemos en los bares.
La Cueva del Gato Octubre del 2006
La Terraza de La Cueva Junio del 2007
Objetos de La Cueva Marzo del 2008
No hay nostalgia peor que añorar lo qeu nunca jamás sucedió. . Sabina
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Machado
Desnudo en la mañana y sin sol; viene frío el amanecer. De la Rosa.
Amanece que no es poco; y todo sea despertar. Cuerda.
.
14 mayo, 2009
JORNADAS ESPARTANAS DE ANAYAMAN
.
Creo que en breve volveré a tener voz. En un mes han sido más de cien sesiones, más de sesenta títulos preparados, más de ochenta cuentos contados, distintos todos, más de seis mil orejas, seis mil ojos, más de tres mil niños de cero a noventa y nueve años. Que pena también que todo termine. Cada mes podía tener su día del libro.
Una imagen vale más que mil palabras. Ilustración para que puedan atisbar un ápice si quiera de lo que ha sido el mes de abril y hasta ayer trece de mayo.
Creo que en breve volveré a tener voz. En un mes han sido más de cien sesiones, más de sesenta títulos preparados, más de ochenta cuentos contados, distintos todos, más de seis mil orejas, seis mil ojos, más de tres mil niños de cero a noventa y nueve años. Que pena también que todo termine. Cada mes podía tener su día del libro.
Una imagen vale más que mil palabras. Ilustración para que puedan atisbar un ápice si quiera de lo que ha sido el mes de abril y hasta ayer trece de mayo.
22 febrero, 2009
PASATIEMPOS
Las flores más jóvenes para las
macetas de mi balcón, las
flores más rojas para la alcoba y las
amarillas para el salón, las
flores más naranjas para las
ventanas y así amanezcan con sol, las
flores más grises y negras, las
hago sombra o cenizas. Surgen las
flores para vestir mi jardín. En las
flores me gusta mirar el tiempo, las
prefiero a los absurdos relojes. Las
flores tienden a un fin. Cuando las
enciendes, las prendes, las observas, las
cortas, arden, se consumen las
flores porque están vivas. Las
flores son efímeras, todas, las del jardín, las
del jarrón. Prefiero el olor de las
flores al tic_tac_tic_tac_del_re_loj.
.
macetas de mi balcón, las
flores más rojas para la alcoba y las
amarillas para el salón, las
flores más naranjas para las
ventanas y así amanezcan con sol, las
flores más grises y negras, las
hago sombra o cenizas. Surgen las
flores para vestir mi jardín. En las
flores me gusta mirar el tiempo, las
prefiero a los absurdos relojes. Las
flores tienden a un fin. Cuando las
enciendes, las prendes, las observas, las
cortas, arden, se consumen las
flores porque están vivas. Las
flores son efímeras, todas, las del jardín, las
del jarrón. Prefiero el olor de las
flores al tic_tac_tic_tac_del_re_loj.
.
15 febrero, 2009
YA VA PARA UN MES
Ya va para un mes que abrió la Fábrica de Cuentos de uno de Vilches. Cuatro lunes con cuatro cuentos. Gracias a todos por participar y permitir que estos días de crisis, nuestra persiana sigua arriba. Seguimos currando, inventando cuentos. Gracias por vuestras historias, por la imaginación derrochada en cada tema. Por que vuestros retos me han hecho sentarme y sentirme diferente frente la página en blanco. Gracias, también, por que muchos, me habéis dado ideas geniales para cuentos, que poco a poco se van fraguando; si algún día tuvieran recompensa económica, seguro nos pondríamos en contacto con ustedes. Cienes y cientos y miles, infinitas gracias.
Estos fueron los Títulos ganadores de la Fábrica de Cuentos de uno de Vilches:
"Del amor al odio sólo hay un beso". (Primera semana, Perverso).
"Sin más opciones". (Segunda semana, Perverso).
"La vieja Remedios". (Tercera semana, Perverso).
"c'est vrai". (Cuarta semana, Perverso).
Recuerdo que: ¿Cómo participar?
Paso 1:
Manda un E_milio a mirelatopersonaleroticoperverso@yahoo.es
Paso 2:
En el asunto del mensaje escribes el tipo de cuento que prefieres; Erótico
o Perverso.
Paso 3:
El tema del mensaje serán los datos personales que te gustarían que apareciesen en el relato.
Paso 4:
Pulsa "enviar".
Importante El ganador será el primer mensaje en entrar. El plazo se abre cada Lunes a las 18:00H hasta las 0:00H (CADA LUNES A LA MISMA HORA). Cada semana habrá un ganador al que le remitiremos adjunto su relato personal, antes de las 0:00H de cada domingo de cada semana.Si has sido el ganador, o si has de intentarlo la siguiente semana, se te informará cada martes antes de las 12:00H.
Estos fueron los Títulos ganadores de la Fábrica de Cuentos de uno de Vilches:
"Del amor al odio sólo hay un beso". (Primera semana, Perverso).
"Sin más opciones". (Segunda semana, Perverso).
"La vieja Remedios". (Tercera semana, Perverso).
"c'est vrai". (Cuarta semana, Perverso).
Recuerdo que: ¿Cómo participar?
Paso 1:
Manda un E_milio a mirelatopersonaleroticoperverso@yahoo.es
Paso 2:
En el asunto del mensaje escribes el tipo de cuento que prefieres; Erótico
o Perverso.
Paso 3:
El tema del mensaje serán los datos personales que te gustarían que apareciesen en el relato.
Paso 4:
Pulsa "enviar".
Importante El ganador será el primer mensaje en entrar. El plazo se abre cada Lunes a las 18:00H hasta las 0:00H (CADA LUNES A LA MISMA HORA). Cada semana habrá un ganador al que le remitiremos adjunto su relato personal, antes de las 0:00H de cada domingo de cada semana.Si has sido el ganador, o si has de intentarlo la siguiente semana, se te informará cada martes antes de las 12:00H.
21 enero, 2009
SENSACIÓN EXTRAÑA
Tengo la extraña sensación de que el pasado llama mi atención como nunca jamás le permití. Hace tres años conté mi primer cuento en La Cueva del Gato. Al terminar, tenía una extraña sensación de que... si aquello no había salido bien, fue por que yo no quise. Un señor mayor que estuvo todo el tiempo callado; se me acercó y me dijo bien cerca al oído: "Te vas a cansar de esto". ¿Cómo podía suceder eso? Jamás. Cansarme me cansaba cargando sacos de aceituna de más de treinta kilos, ladera arriba ladera abajo. Eso sí cansa. Cansa labrar a mano la tierra para doblegarla como un potro salvaje a tu antojo. Cansa correr y correr cada primero de mes hasta fin de mes; lustros y lustros como las hipotecas asmáticas almáticas matemáticas puras. De cajón desastre hilvano el patrón del barco que me asista en la más larga de las travesías; como la vida misma. A bailar con delfines y comer con tiburones. Perderme con los cantos para robarle el corazón a las sirenas. Pirata, canalla, poeta. Crápula, mercenario de las emociones conceptuadas. Aprendiz de todo maestrillo de nada. Antes que títere, titiritero; o es la gallina antes que el huevo. Ahora no me acuerdo.
Me siento cansado, agotado. Me pregunto por qué en este crudo invierno, me siento hormiguita, que disfruta perdida en su rama como en los sueños, pero le escuece levantarse después de la mañana. Porque la hormiga será siempre hormiga, por mucho que sepa tocar la guitarra y sepa cantar como las cigarras. Por qué no ser cigarra. "Qué maravilloso inventar cuentos, pero antes tendrás que explicártelos". Terminó diciendo aquel señor que esperó hasta el final de la actuación para hablarme. Con el alma hemos topado. Realidad o Sueño cantaba Pau Donés. Mi madre siempre me decía... "A LA PUTA Y AL TITIRITERO, A LA VEJEZ LOS ESPERO".
La habichuelas hay que ganárselas, y se compran con dinero. Esta sensación extraña de sentirse incompleto, por derecho o por revés, la flaquedad salvaje de sentir bajo los pies... (Sabernos agua que hemos de llegar al mar, pero antes ser ola, nube, tormenta, torrente, meandro, sudor. Sabernos fuego que toca y devora... consume. Sabernos viento que mueve montañas y desiertos y mares... )La Tierra que uno pisa.
Todo esto, venía por que me siento cansado. Jamás creí que me pudiera pasar en este oficio. Por si me relajo y me duermo en los laureles. Déjome huella para no olvidar de cuanto me puede pasar si quedo quedo. Mejor caminar. Vivir en movimiento. José M. Pascual. "El buitre".
JOSÉ M. PASCUAL. "EL BUITRE".
Me siento cansado, agotado. Me pregunto por qué en este crudo invierno, me siento hormiguita, que disfruta perdida en su rama como en los sueños, pero le escuece levantarse después de la mañana. Porque la hormiga será siempre hormiga, por mucho que sepa tocar la guitarra y sepa cantar como las cigarras. Por qué no ser cigarra. "Qué maravilloso inventar cuentos, pero antes tendrás que explicártelos". Terminó diciendo aquel señor que esperó hasta el final de la actuación para hablarme. Con el alma hemos topado. Realidad o Sueño cantaba Pau Donés. Mi madre siempre me decía... "A LA PUTA Y AL TITIRITERO, A LA VEJEZ LOS ESPERO".
La habichuelas hay que ganárselas, y se compran con dinero. Esta sensación extraña de sentirse incompleto, por derecho o por revés, la flaquedad salvaje de sentir bajo los pies... (Sabernos agua que hemos de llegar al mar, pero antes ser ola, nube, tormenta, torrente, meandro, sudor. Sabernos fuego que toca y devora... consume. Sabernos viento que mueve montañas y desiertos y mares... )La Tierra que uno pisa.
Todo esto, venía por que me siento cansado. Jamás creí que me pudiera pasar en este oficio. Por si me relajo y me duermo en los laureles. Déjome huella para no olvidar de cuanto me puede pasar si quedo quedo. Mejor caminar. Vivir en movimiento. José M. Pascual. "El buitre".
JOSÉ M. PASCUAL. "EL BUITRE".
Burlando estupidez, Clavel heredó un dios pobre y ocupado. Cretino valiente de la valentía a patadas, cruzó de norte a sur buscando cruzadas. Psico cirquero de voluntades, sabe bajar vasos de un solo sorbo. Con su boca de pocos anuncios, palabras salvajes con olor a perro, y el cuello marcado de llevar tirando la carreta pesada del destino incierto, llegó a rey del camino, camino que nadie quería, camino que nadie tomaba. Así, boyando como un pescado en el agua, vivió para seguir viviendo.
Conoció a su clavela una noche de esas bien nocturnas. Bailando la danza del pecho, palpitando el cerrar de los párpados, mariposeando pestañas en venta y jugando apuestas por nada. Ella ocupó ahí su centro y le dio un par de buenos momentos. Ella le mostró un colchón viejo y el arte de la nausea.
Todo fue rincón y parejo, borde y comida. Un día de esos nocturnos, conoció la sombra española, una que vino de oriente; a tomar vino vino y a soplarse las palmas. Ella era buena bailando, la danza del vientre, y ni que el ejército hubiera venido a prohibírselo: él le despegaría los dientes.
Clavel sufrió la fiebre que engrosa las pieles y vio su imagen sirviente. Desenfundo un par de monedas robadas, de poco valor aparente, compró promesas sin vencimiento y los bolsillos se le dieron vuelta.
Al santito de estampitas de colores le rezó más de mil veces y combatió con la espada invencible del desinterés cuando le dijeron que ese santo no cumplidor era en realidad una fotografía de un moicano adolescente. "El torero no cambia su forma, pero sonríe en la última estocada" decía sabiendo que ni él entendía la frase, pero gustándole como sonaba. Sin caballo cabalgo de este a oeste, creyéndose sincero mintió un par de veces, y confesó tres de cuatro debilidades.
Arriba le vuela un buitre fiel que lo sigue a dónde vaya, boqueando la suerte del tipo que viene zafando de que él pliegue sus alas y esquive el morirse de hambre por haber elegido a un estúpido que goza de falta de atención de la afrancesada muerte.
Chasquea los dedos, pide que bailen las chicas, peina su peinado feo y, cuando sonríe, el brillo de las mejillas se esmera por cubrirle los dientes ausentes. Cuando no se soporta: zozobra en golpes al aire que algún aire devuelve.
Clavel es el más común de los hombres, también el menos frecuente. Sueña que la cosa podría ser peor de lo que es y se consuela. Tolera todo, come tierra, y poco le importa algo desde que sus piernas no tiemblan. Su clavelita se fue porque no lo aguanto más; se hizo la cruel gata y no le perdonó ninguna otra danza. Clavel está en el fondo del pozo, babeando de costado y llorando sin lagrimas. Trinchera solitaria, la del buen cocinero, la parrilla eleva sus humos y le gotea en la frente. Desde la estación de trenes se ve que conoce su oficio, limón que le salta en los ojos, y él: dominando el ardor. Ya vendrán tiempos de echarle talón al piso y darle la panza al cielo, respirar perfumes de primavera y dejar que el viento sea amigo.
Su hijo, desconocido, quizás tampoco nacido, debe haber caído de un tiro mirando las cuatro esquinas. Clavel aguanta porque así le enseño su dios pobre y ocupado. Nació en el asiento trasero de un Kaiser Carabela abandonado y un resorte le marcó la cara, una marca que le descubrieron casi un día después, cuando pudieron bañarlo bien. Clavel asa carne mientras su carne se asa. Se resigna a soportar porque está solo y espera que un día cualquiera la realidad descanse un poco, aunque ese día... sea un día después de que baje el buitre.
08 enero, 2009
PROPUESTA PARA ESTE AÑO NUEVE
El año pasado recibí un e_milio de un@ fans (así se presentó), con una propuesta para este año "nueve" de nieve y bienes y si vienes... se me va la olla... no, es verdad, es que estoy cocinando y siento como "chisperrea" el agua al caer en el fogón caliente. . Pues eso; me han hablado de una fábrica de cuentos (www.fabricadecuentos.com), dónde te hacen un cuento a medida. Tú sólo tienes que mandarle unos cuantos datos, y ellos te hacen un cuento personal. La propuesta viene porque sólo hacen cuentos para niños, por eso me reta a esta empresa un tanto arriesgada, est@ fan mio, pero bueno... que sería de mi sin los cuentos. Por eso: Se abre la Fábrica de Cuentos Eróticos Perversos de uno de Vilches.
¿Cómo participar?
Paso 1: Manda un E_milio a mirelatopersonaleroticoperverso@yahoo.es
Paso 2: En el asunto del mensaje escribes el tipo de cuento que prefieres; Erótico
o Perverso.
Paso 3: El tema del mensaje serán los datos personales que te gustarían que apareciesen en el relato.
Paso 4: Pulsa "enviar".
Importante El ganador será el primer mensaje en entrar. El plazo se abre el próximo Lunes 19 a las 18:00H hasta las 0:00H (CADA LUNES A LA MISMA HORA). Cada semana habrá un ganador al que le remitiremos adjunto su relato personal, antes de las 0:00H de cada domingo de cada semana.Si has sido el ganador, o si has de intentarlo la siguiente semana, se te informará cada martes antes de las 12:00H.
Muchas Gracias por participar. Para cualquier duda, dejad un comentario en esta entrada. Intentaré resolverla.
Espero tener al menos un mensaje, y esto va por ti mi fans. Muchas Gracias aún así por tu propuesta.
PROPUESTAS Y SUGERENCIAS a fo@miguelfo.com Besos y abrazos sin dejar costao.
¿Cómo participar?
Paso 1: Manda un E_milio a mirelatopersonaleroticoperverso@yahoo.es
Paso 2: En el asunto del mensaje escribes el tipo de cuento que prefieres; Erótico
o Perverso.
Paso 3: El tema del mensaje serán los datos personales que te gustarían que apareciesen en el relato.
Paso 4: Pulsa "enviar".
Importante El ganador será el primer mensaje en entrar. El plazo se abre el próximo Lunes 19 a las 18:00H hasta las 0:00H (CADA LUNES A LA MISMA HORA). Cada semana habrá un ganador al que le remitiremos adjunto su relato personal, antes de las 0:00H de cada domingo de cada semana.Si has sido el ganador, o si has de intentarlo la siguiente semana, se te informará cada martes antes de las 12:00H.
Muchas Gracias por participar. Para cualquier duda, dejad un comentario en esta entrada. Intentaré resolverla.
Espero tener al menos un mensaje, y esto va por ti mi fans. Muchas Gracias aún así por tu propuesta.
PROPUESTAS Y SUGERENCIAS a fo@miguelfo.com Besos y abrazos sin dejar costao.
28 diciembre, 2008
SANTOS INOCENTES
Este año ha sido todo un camino para mí. En lo personal y en lo profesional. Dedicarme por completo a vivir del cuento, y a la vez, haber de vivir en la más completa realidad. Con su felicidad y con su melancolía. Ya soy algo viejo, no puedo sacarme el carnet joven, por eso desprecio la melancolía.
Hice El Camino de Santiago, me quedo con una frase y con una foto. La frase que leí en el primer albergue donde llegué. Decía: “Deja aquí lo que quieras. Coge de aquí cuanto necesites”. Yo portaba una mochila que no dí cuenta de lo que pesaba hasta la quinta jornada; me cargué para una misión de cien días prediciendo cualquier altercado del camino. Al quinto día debía de abandonar por que mis pies, lo último que querían era pisar el suelo. Veintiocho kilos pesaba la mochila cuando empecé, terminé con doce kilos. Me dijeron: “Tienes dos problemas. Uno, tu mochila pesa demasiado, por el camino encuentras de todo, no necesitas tanto. Dos, no sabes caminar. Apoyas mal los pies y este camino es muy largo. Descansa.” La misión de cien días tampoco fue (por otras razones), pero fueron cuarenta y tres días caminando sin cesar. Que sensación cuando me monté en el autobús; las distancias eran tan cortas, apenas sin paisaje. Roncesvalles, Finsterre, Cuenca, Valdepeñas, Vilches. España campeón de Europa. Cuanto me deparó el camino.
La vida no es más que otro camino. Todos cargamos una mochila, de nosotros depende, al menos llevar felicidad, para dejarla y cogerla, para compartirla. La melancolía, aparcada en el fondo de la estantería. También, por qué no, para quien la quiera. La vida es bella, verdad. El fénix renace de las cenizas y la primavera del hielo, verdad. Si angosta viene la vereda, tortuoso el camino, yo, al menos respiro. Me confieso vivo. Vendrán furiosas las primaveras, disgustados lo otoños, orgullosos inviernos y veranos veranos veranos. Hoy se cobran inocentadas, mañana será otro día y al siguiente otro año vendrá. Frente las 2009 velas de esta tarta de cumpleaños que nos ofrece nuestro calendario, deseo con todo el aire que me da el pecho, con todo el ruido de mi corazón, que este año que viene seáis más felices si cabe. Amor que nunca falte. Paz, qué no entiende este mundo de la palabra paz. PAZ por encima de todas las cosas. Nos volvemos a ver el año que viene para intercambiarnos las mochilas. Contarnos y desContarnos. Pesen más las filias que las fobias.
La foto es esta.
Es Burgos, en el Campo Universitario después de la fiesta del sábado noche. Yo amanecí el domingo en Atapuerca, y al llegar a Burgos, en medio de toda aquella resaca del macro fiestón_botellón, encontré esta imagen. Y por ella escribí este cuento.
Paloma.
Paloma con sus huesos de cristal nunca fue una chica normal. Miraba de lejos a los niños como montaban en columpio o se arrojaban sin miedo por el tobogán. Muñecas nunca le faltaron pero si con quien jugar. Era tan delicada como una hebra de azafrán. Nunca anduvo sola, siempre en compañía de los demás.
La tarde de sus catorce cumpleaños despistó a sus papas y salió sola a caminar. Ya no lo hacía con los pies, pero ella le llamaba caminar. Los tobillos se le rompían con tanta facilidad, que terminó por aceptar desplazarse en silla de ruedas para evitarse ese mal. Llegó hasta El Parque de la Felicidad. No miraba la copa de los árboles por temor a que el cuello se le partiese al desequilibrar, la cabeza sobre sus hombros.
Vigilante del camino y de sus movimientos, se tomó su tiempo hasta llegar a la pista de skater. Se colocó en el centro, y poco a poco, como una ola que emborracha lentamente a la orilla en su bamboleo, comenzó a coger inercia. A cada vaivén volaba un poco más alto. Comenzó a dibujar figuras, instantes quietos, caídas libres. Descubrió al chocar contra el suelo desde tan alto, que sus huesos no eran de cristal sino huecos como los huesos de los seres de aire, y observó entonces sus alas y remontó súbito el vuelo, abandonando en el suelo todo cuanto a él le lastraba. Subió tan alto hasta confundirse con el azul del cielo. Aquella tarde su deseo de cumpleaños se hizo realidad. Paloma nació para ser un ave y por siempre volar.
Leed a Miguel Delibes, santos inocentes. Si queréis, claro está.
Hice El Camino de Santiago, me quedo con una frase y con una foto. La frase que leí en el primer albergue donde llegué. Decía: “Deja aquí lo que quieras. Coge de aquí cuanto necesites”. Yo portaba una mochila que no dí cuenta de lo que pesaba hasta la quinta jornada; me cargué para una misión de cien días prediciendo cualquier altercado del camino. Al quinto día debía de abandonar por que mis pies, lo último que querían era pisar el suelo. Veintiocho kilos pesaba la mochila cuando empecé, terminé con doce kilos. Me dijeron: “Tienes dos problemas. Uno, tu mochila pesa demasiado, por el camino encuentras de todo, no necesitas tanto. Dos, no sabes caminar. Apoyas mal los pies y este camino es muy largo. Descansa.” La misión de cien días tampoco fue (por otras razones), pero fueron cuarenta y tres días caminando sin cesar. Que sensación cuando me monté en el autobús; las distancias eran tan cortas, apenas sin paisaje. Roncesvalles, Finsterre, Cuenca, Valdepeñas, Vilches. España campeón de Europa. Cuanto me deparó el camino.
La vida no es más que otro camino. Todos cargamos una mochila, de nosotros depende, al menos llevar felicidad, para dejarla y cogerla, para compartirla. La melancolía, aparcada en el fondo de la estantería. También, por qué no, para quien la quiera. La vida es bella, verdad. El fénix renace de las cenizas y la primavera del hielo, verdad. Si angosta viene la vereda, tortuoso el camino, yo, al menos respiro. Me confieso vivo. Vendrán furiosas las primaveras, disgustados lo otoños, orgullosos inviernos y veranos veranos veranos. Hoy se cobran inocentadas, mañana será otro día y al siguiente otro año vendrá. Frente las 2009 velas de esta tarta de cumpleaños que nos ofrece nuestro calendario, deseo con todo el aire que me da el pecho, con todo el ruido de mi corazón, que este año que viene seáis más felices si cabe. Amor que nunca falte. Paz, qué no entiende este mundo de la palabra paz. PAZ por encima de todas las cosas. Nos volvemos a ver el año que viene para intercambiarnos las mochilas. Contarnos y desContarnos. Pesen más las filias que las fobias.
La foto es esta.
Es Burgos, en el Campo Universitario después de la fiesta del sábado noche. Yo amanecí el domingo en Atapuerca, y al llegar a Burgos, en medio de toda aquella resaca del macro fiestón_botellón, encontré esta imagen. Y por ella escribí este cuento.
Paloma.
Paloma con sus huesos de cristal nunca fue una chica normal. Miraba de lejos a los niños como montaban en columpio o se arrojaban sin miedo por el tobogán. Muñecas nunca le faltaron pero si con quien jugar. Era tan delicada como una hebra de azafrán. Nunca anduvo sola, siempre en compañía de los demás.
La tarde de sus catorce cumpleaños despistó a sus papas y salió sola a caminar. Ya no lo hacía con los pies, pero ella le llamaba caminar. Los tobillos se le rompían con tanta facilidad, que terminó por aceptar desplazarse en silla de ruedas para evitarse ese mal. Llegó hasta El Parque de la Felicidad. No miraba la copa de los árboles por temor a que el cuello se le partiese al desequilibrar, la cabeza sobre sus hombros.
Vigilante del camino y de sus movimientos, se tomó su tiempo hasta llegar a la pista de skater. Se colocó en el centro, y poco a poco, como una ola que emborracha lentamente a la orilla en su bamboleo, comenzó a coger inercia. A cada vaivén volaba un poco más alto. Comenzó a dibujar figuras, instantes quietos, caídas libres. Descubrió al chocar contra el suelo desde tan alto, que sus huesos no eran de cristal sino huecos como los huesos de los seres de aire, y observó entonces sus alas y remontó súbito el vuelo, abandonando en el suelo todo cuanto a él le lastraba. Subió tan alto hasta confundirse con el azul del cielo. Aquella tarde su deseo de cumpleaños se hizo realidad. Paloma nació para ser un ave y por siempre volar.
Leed a Miguel Delibes, santos inocentes. Si queréis, claro está.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
