Miguel Fo - Hombre Orquesta

Plaza Once

2012-01-02T04:39:00.002+01:00

Bajo la tormenta, uno busca techo. Un techo sale algo caro. Son unos miles de pesos, una luca por seis como mínimo. Si el techo lo buscas con inmobiliaria, te puedes pegar un tiro para poder llegar a tener el dinero que te piden. Pero tampoco es lo que más preocupa, si entre tus manos tienes una criatura de apenas unos meses de edad. No todos la comparten mismo agrado en su presencia, por eso, has de esconderla mientras haya, dependa qué visita. Verde que te quiero verde, todo se pone verde después de la lluvia, pero bajo la tormenta todo permanece tenue, sin brillo ninguno, todos los colores se parecen. La mudanza me preocupa. Bajo la tormenta todo queda y todo pasa. Nada se crea ni se destruye bajo la tormenta, todo se transforma, no es así, nada se cresa ni se destruye, permanece siempre contaste pero sin tener porque transformarse ni transformar, sólo por el hecho de pertenecer a ese instante; la tinta se corre, el papel se expande, la tierra se desploma como la cera sobre la vertical vela. Bajo la tormenta, las gotas caen hacia abajo, hasta llegar. Sin importar superficie, una gota de agua es una fuerza imparable y un objeto inamovible a la vez; multiplica una tormenta constante. A la gota de lluvia no le importa si volar, si tocar tierra, si hacer tierra, siempre va ha ser una gota en constante movimiento. Formará parte de una tormenta, o de su consecuencia, o de su contenido, en todo caso de su producto final, pero si la tormenta no cesa. Esa gota siempre es nada, solamente movimiento.

Bajo la tormenta uno mira tras los cristales, pidiendo que no te cobre mucho por limpiarte la luna, pero es que ya te la llenó de jabón. Bajo la tormenta uno come en un restaurante, dentro del restaurante, fuera, sobre las mesas de fuera un bando de cinco palomas, de mejor a peor estado, fuera consumían cualquier cosa, desarrollaron una habilidad sorprendente para abrir los sobres de azúcar, terminaron por abrir los sobrecitos de sacarina. Por disputarse los granos que al aire saltaban, dos perdieron un ojo, todos los dedos de su pata, esta ya nunca subía a las mesas, siempre esperaba bajo ellas. Más de dos perdieron el plumaje de su cabeza, otra toda la cola, completamente pelada tenía la cola. Dentro, bajo la tormenta, uno come milanesa refrita de años nuevos pasados y ensalada césar como pavo relleno, y la heladera llena de marisco. Bajo la tormenta en los retaoranes se come cualquier cosa pero no se pierde nada, todo se transforma. Las palomas, se comen las cucarachas y los restos de paloma, las polillas alimentan, son presa de las ratas con alas, estás que no manchan nada de fuera pero que lo tienen todo cagado por dentro, los murciélagos. Los indigentes y los agentes comparten las calles, con las putas, ah! Estas ya no tanto, bueno sí, con las putas, los colectiveros, los tacheros and comunity company. Barrios que mirando sus alcorques puedes saber de ellos, de los que habitan. La canalla que remena las escombrerias buscando su caga tió, su regalo de Navidad, regalo envuelto en plástico negro, pero aún así un regalo para abrir. Bajo la tormenta cualquier sorpresa es sorpresa y un presente un presente. Una miga de pan, un camino, un nuevo año. Bajo la tormenta no importa la salida, si siempre estás entrando bajo la tormenta camino de Colmenar Viejo, donde un tipo te cuenta como ha pensado matar a su mujer, trabajando dos turnos seguidos, diez y seis horas de lunes a lunes. Y los militares controlando los trenes allá por el dos mil cuatro, y yo en Alcalá de Henares repartiendo petróleo y pizzas y agitando la Vespa pa mezclar el aceite con la nafta y poniendo aceitunas en todo lo redondo. Todo lleno de velas. Bajo la tormenta es bueno soplar velas, dos mil doce velas para soplar son toda una candela una iluminación.

Capítulo 2º Amor

2011-12-23T22:35:00.003+01:00

Hubo días que Alholva pasó en casa. De la mañana a la tarde noche. Yo pasaba todo el día al lado de “Aloja”; le hablaba, le acariciaba, le miraba, quedábamos en silencio días enteros uno al lado del otro, sin movernos, mirando el techo. Días que lo lavaba ayudando a mi madre, cuando Amor se cagaba encima, curarlo cuando se golpeaba, consolarlo en cada una de sus tantas frustraciones que un día podía guardar para él. Levantarse de la silla, caminar hasta el baño, bajarse los pantalones, sentarse y desahogar. Y todo esto siendo consciente de que sucede, impotente por no poder auto-resolverlo. Un día mamá entró al baño mientras yo estaba bañando a Alholva. Amor, me dijo mi madre. ¿Qué haces? Tardó en darse cuenta en descubrirnos, entró mirándose al espejo y frotándose su cara con sus dos manos. Primero observé un gesto de terror en el rostro de mi madre, después de sorpresa, y más tarde vergüenza. Llamó a los gritos a mi padre, que al mirar con sus propios ojos, como le dijo mi madre: “Sube y mira con tus propios ojos lo que está haciendo tu hija”. Ahí perdía hasta el nombre. No era Estefanía, era tu hija. Eso quería decir problema a resolver los dos. Mira qué pasa con tu hija. Mi padre entraba en el baño y me decía. Estefanía, por qué no llamas a tu Madre o a mí para ayudarte a estas cosas, luego te dolerá la espalda. Eres muy pequeña para hacer estas cosas. Si estábamos en casa de Amor, y Amor temprano debía irse a la cama, cuando me echaban en falta, me encontraban metida en la cama con “Aloja”. Yo no entendía por qué todos ponían el grito en el cielo. Al cielo se fue “Aloja”, a la edad de dieciocho años. Yo continué siendo puta.

Entre otras muchas cosas, yo seguía siendo puta. Mi primer trabajo fue como recepcionistas en uno de tantos hoteles que mi padre tenía. A escondidas, en los salones de estos magnánimos hoteles, comencé a organizar unos pequeños congresos de putas, que al igual que yo, daban y entregaban su amor a este tipo de personas, y que jamás se hubieran ganado la vida con ello. No eran putas de profesión. Putas por vocación. Estos pequeños congresos clandestinos terminarían siendo toda una institución, capaz de organizar desplazamientos como fletar un avión, organizar cruceros infinitos por todos los puertos del mundo. A penas diez años bastaron para que este movimiento se conociese mundialmente como “Amor en movimiento”. Un ejército de corazones, donde ya no sólo había mujeres, también había hombres. Lo peor de todo, es que para conseguir fondos, decidimos acompañar a algunos Olímpicos, Paralímpicos, y otros personajes célebres, deficientes motrices todos, discapacitado psíquico ninguno. Eran los Juegos Paralímpicos 2012. Yo iba en el equipo de natación estilo Mariposa del equipo paralímpico de los Estados Unidos de América.

Capítulo 3: Estilo Mariposa. (en breve).

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Capítulo 1º Oficio

2011-12-21T16:35:00.005+01:00

"La base del pudor no es un error nuestro, sino el oprobio, la humillación que sentimos de tener que ser lo que somos.”

No es que mi profesión sea de esas que uno sueña de pequeño. No conozco a nadie que me dijera alguna vez; “Yo también soñaba de pequeña con que de mayor sería puta”. No es una profesión que uno pueda compartir con sus padres o conocidos, imagínense: “Papá, Mamá, de mayor quiero ser puta”.

Recuerdo perfectamente el día que decidí que de mayor quería ser puta, aún sin saber qué era una Puta. A la edad de siete años. Mi vecino Amor, de mi misma edad, tenía una enfermedad degenerativa. Mis padres y sus padres eran muy buenos amigos. Digo eran porque ya ninguno de ellos está entre nosotros. Que Dios los tenga en su gloria a todos cuatro. Una noche estábamos en casa de Amor, cena de amigos. Nuestros padres eran amigos de toda la vida. De cuando eran niños. Esa noche de la cena, mis padres y los padres de Amor, los mayores, estaban hablando de Alholva, qué iba a ser de él cuando sus padres murieran. Alholva no tenía más familia ninguna, sus padres y nosotros. Estefanía cuidará de él. ¿Verdad Estefanía que tú cuidarás de Amor? Me dijo sonriente la mamá de Alholva. Yo contesté que sí. Mi mamá sonrió y se me acercó para besar mi frente. Mi papá se llevó a la boca un pellizco de pan y dio un sorbo a su copa de vino, después miró al techo, y por ultimo me miró a los ojos y sonrió. Yo no sabía por qué los padres debían morirse dejando sólo a un niño tan pequeño. Yo era mayor que “Aloja” (así lo llamaba yo), y mis padres aún vivían. Luego después, entré a la habitación de “Aloja”, le di un fuerte abrazo y le dije al oído que cuidaría de él toda mi vida. Cuando fui a decirles a mis padres que ya se lo había comunicado, ellos hablaban de cuando Amor fuera mayor. Mis padres y sus padres, simpáticamente, sentados en la mesa, llamaban Amor al pequeño Alholva. Su padre, después de apurar su vaso de cerveza, dijo irónicamente mirando a mis padres, sujetando la mano de su mujer. ¡Suerte que existen las putas, ellas le darán todo el amor que le falte! Yo no sabía por qué ni qué amor le hubiere de faltar o faltase, y por qué sólo las putas lo conseguirían. Entonces me dije a mi misma; ¡Entonces yo seré puta!

Desde que Amor nació, nada volvió a ser lo mismo. Amor también entró en nuestra casa; en nuestra mesa, en nuestras conversaciones, en nuestros sueños. Amor estaba siempre aunque no estuviese ahí presente. Amor era el hijo de mis vecinos, en realidad se llamaba Alholva Smallbike Lorite.

Según Martín Sánchez y Martín Vincente (1988) “hay que tratar de evitar utilizar metodologías o tareas que se centren sólo en la actividad motriz y que dejan de lado el componente intelectual”. El sexo. Amor, por todas sus condiciones de discapacitado psíquico o intelectual o mental, o cuanto cognitivamente se le quiera llamar, por lo único que quedaba aislado y vulnerable a los abusos de todos era por la sexualidad. El pudor. Su desarrollo como hombre o como persona y su crecimiento como individuo. El sexo. Por eso yo aquel día decidí ser puta, aunque no supiera aún lo que suponía ser puta. No una puta cualquiera. Puta, lo que se dice puta.

Capítulo 2: Amor. (en breve).

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2011-11-22T00:57:00.001+01:00

Le Zoo Bizarre.

DECENAS Y DECENAS DE VECES

2011-10-01T05:30:00.003+02:00

Decenas son cientos de miles para millares y millones las gotas que conforman la tormenta. Bajo la tormenta todo suena peor, los truenos atormentados, acompañados de relámpagos centellas y rayos. Bajo la tormenta todo es estruendo tremendo y atónito. Bajo la tormenta todo sabe mejor, el pan, el agua, el pez y el vino, la fruta, el vómito, el humo todo o sobre la escarcha. Bajo la tormenta, si el refugio tiene arroyos y goteras es que disfrutas de cornisa y pared. Bajo la tormenta es bueno disfrutar de cornisa y pared, imagina que la tormenta te sorprende desolado y descampado, caminando con las manos en los bolsillos, como un pensamiento enfundado que no infundado, súbito, un jarro de agua fría. Bajo la tormenta, qué importa un jarro de agua fría. Bajo la tormenta nadie te ofrece un café de máquina, un expreso, pero los árboles superan en cantidad y altura a los edificios, y, un extraño consuelo te embriaga y excita la hilaridad, todo un paradigma. Lo más fantástico de la tormenta sobre tu cabeza es que puedes fumar, todo depende del encendedor, porque a buen encendedor pocas chiscadas bastan para prender la yesca, y el papel de tabaco hoy ya es alquitrán combustible productor de ceniza, ceniceros y excrementos de animales fumadores que en los corrientes cauces hacia abajo se suman a los barcos de papel; paquetes de tabaco, colillas, amarillenta nicotina almizcla de color la cristalinita lluvia caída. En las cuestas arriba, los caminos se convierten en un regadío de ofrendas flotantes, cuesta abajo todo lo contrario, escapa el presente a tu paso, y la llanura, la plana bajo la tormenta es un barrizal, un lodazal pesado. Bajo la tormenta todo ha de tener una armonía, un ritmo, como todo lo que cae y no deja de caer, todas las gotas de lluvia a la vez, una a una, de diez en diez. Bajo la tormenta uno cuenta hasta dos y hasta tres, cuatro y respira cinco y seis, hasta siete y ocho y nueve, exhala el diez y vuelve a contar uno y dos y tres. Bajo la tormenta, uno va haciendo camino al pisar, y al echar la vista atrás, caminante, no hay camino.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº9).

2011-08-12T20:28:00.002+02:00

Fue a mi padre a quien toqué. ¿Qué es un cachorro? ¿Por qué tanto drama por eso? Salto, brinco, escapo de las alturas, de los precipicios, de las ramas y las piedras, pero en El Olvido, no consigo ser aire, me condeso, peso, me hundo. No me canso, pero me agoto en el fango cuando ya no respiro aire. No doy ni diez pasos firmes bajo la niebla, ya vaya despacio o veloz; los pies se me entierran y de ahí, ya solo queda enfangarse y enterrarse, tan profundo, que uno casi pierde donde queda el cielo y la tierra. Creo que él no me notó, creyó todo el tiempo que era Joaquín, igual que Joaquín pensó que era mi padre el que lo llevaba. ¿Por qué tanto secreteo? ¿Por qué esa pieza tan importante del motor del camión? Hube de arrancarlo entero. No estaban ni a diez pasos del pueblo, y escuché a mi padre contar cienes y cientos de pasos. El cachorro, parece al animal de mis sueños. Es una mezcla de lobo y tigre. Será un felino o un canino. Una pantera negra, un lobo cantábrico. Le voy a llamar Día, por tan oscuro como es. Para que tenga la luz y la sombra, como la Noche, pero me gusta más Día. Mi madre siempre tenía el día en los ojos; seguro, por eso pudo atravesar El Olvido, con toda elegancia. Día. Tengo que llegar a mi casa antes que los rumores, seguro seré al primero que quieran avisar. Joaquín no tiene mujer ni hijos, y yo ya perdí una madre en El Olvido. Tejado, balcón, bordillo, callejón, tubería, pollo, cornisa, cornisa, cornisa, balcón, tejado, tejado, salto, tejado, balcón, habitación, cuarto de baño, ropa sucia a la ropa sucia, agua caliente, vapor… alguien llama a la puerta. ¿Será para mí? Jabón, aclarado, bata, pantuflas, escaleras, pasillo, puerta principal. ¿Quién es? ¿Sí? Voy ahora mismo. Pasillo, escaleras, pasillo, habitación. Cambio bata por ropa y pantuflas por calzado. Salgo. Corro y corro por las calles. La gente del pueblo sale a la puerta de sus casas y comienza a tocar las palmas, para marcarme el camino. Piensan que soy igual que ellos y me perdería por las calles del pueblo sin su ayuda, pero yo conozco el pueblo como la palma de mis manos. Ellos necesitan de todo para salir de su casa y aventurarse a la calle, yo sin embargo, conozco todos los rincones de sus casas. Mientras duermen. Cuanta casualidad que yo anduviera por El Olvido de casa del Herrero. Padre. Ya estoy aquí. ¿Qué es esto? ¡Un cachorro! Se llamará Día. Hola Joaquín. ¿Qué es esto? ¡Una pieza del motor! Para el otro camión, claro. ¿Y el otro? Se podrá recuperar. No, claro. ¡Hola Ferrando! Mira, es un cachorro, se llamará Día. Se parecía más a una pantera negra, pero ahora que le miro más al hocico, diría que es un lobo cantábrico. Eso lo sé por las historias que me cuenta mi padre. ¡Ves Ferrando! No andaba tan lejos. Es un lobo ibérico. Día. Se llamará Día. Jajajajaja. Mirad como me lame la cara. Creo que le gusta su nombre, o se alegra de verme. Día. Apenas si se puede apoyar aún sobre sus cuatro patas con facilidad. Recién destetado. Día recién destetado.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº8).

2011-07-31T04:07:00.001+02:00

Joaquín no puede encontrar la pieza necesaria, debe desprender un trozo mayor y más pesado para luego en el pueblo ya buscarlo entre todo ese pedazo con más calma. Me pidió que le ayudara a transportarlo porque en realidad era muy pesado. Llevó un largo esfuerzo para el ancho espacio que tuvimos que recorrer con ese armatoste acuestas. Joaquín estaba tan nervioso que no escuchó ni uno sólo de los aullidos del cachorro, o igual yo estaba tan nervioso que los escuché todos. Sabía que no iba a morir ahí, porque después no fue para tanto lo que tardamos en salir al pueblo, o nadie le prestó demasiada atención al Olvido, o a caminar bajo Él. Salimos detrás de la casa de Luis Herrero (el herrero del pueblo, por la duda), que rápido nos advirtió y nos ayudó a serenarnos. Pudimos pisar tierra firme fuera de la niebla, una tierra que no te va tragando poco a poco por más que luches, y, si no luchas también termina por tragarte. Es el agua, remansa quieta suspendida en la niebla, pero al mínimo contacto forma gotas que caen y caen y caen; caen al suelo. Pero ahora piso el piso del pueblo. Reconozco el piso del pueblo, como lo reconoce Joaquín que derrotado se derrumba al suelo, yo caigo con él, suelto el trasto de mis manos como Joaquín lo suelta y el trasto rueda un par de giros y golpes. Extiendo los brazos y las piernas, todo mi cuerpo toca el suelo, y no me hundo en el fango, mi cuerpo descansa sobre la dura roca, la consolada piedra. El cachorro llora, sale del bolsillo de mi abrigo de plumas impermeables, busca mi cara, lame mi boca, sigue llorando pero se mea sobre mi pecho, un calor agradable abriga mi pecho, y aún lame más mi cara; Joaquín grita mi nombre… lo grita alto y fuerte. Grita AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA. Pero yo le agarro la mano y grito con él. Y grito su nombre. AAAAAAAAAAAAAAAAAA.

Aún no le he puesto nombre al cachorro, seguro Manuel se lo pondrá. Pero ya tiene lugar en el pueblo, porque igual yo, yo sí podría haber muerto esa noche, igual, pero no con el cachorro conmigo, porque él hubiera muerto igual, pero no le puse nombre, Manuel se lo debía poner, y Manuel está en el pueblo, eso es el pueblo, Manuel le pondrá nombre a este cachorro que por él sigo vivo. Por los escalofríos que recorrían al cachorro, supe que ese día no íbamos a morir. Lo supe. Escucho los Gritos del Herrero. Estamos en casa del Herrero. Aquí. Estamos aquí. JAJAJAJAJAJA.

Nueve Meses

2011-07-15T22:16:00.006+02:00

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. “El amor tiene fácil la entrada y difícil la salida”
Lope de Vega.

TU CUARTO

… Elegí la puerta del pomo redondo
, cuando cerré la puerta
, ya dentro de tu pieza corté mis manos
. Caminé hasta llegar a tu cama, y
, al sentarme en tus pies cortémelos yo
; después de todo esto nos abrazamos
. Con el alba caen mis brazos
, dejando la mañana mi cuerpo
; como Grecia deja sus estatuas
. Tomar el desayuno en tu cama
… me costó las piernas
. Después, por dejar mi corazón al aire
, con el tiempo pereció, macándosemele
, muriéndome, con los ojos abiertos
, la mirada hambrienta
, redondeada en el pomo de la puerta

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EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº7).

2011-07-14T03:25:00.001+02:00

Ahora en el camión todo es más terrible. El camión de a poco se está hundiendo. Al detenerse, conecta directamente la niebla con el suelo, y el peso de toneladas de este, le hace hundirse en la tierra que se hace barro, fango. Joaquín quiere abrir el capot del camión, levantarle la cabina, para buscar no se qué pieza antes de que termine hundiéndose en el barro. Joaquín calcula que tenemos un par de horas antes de ya no poder entrar ni salir del camión, ni por las ventanillas. Tenemos que encontrar esa pieza, rescatarla y, después correr todo lo rápido que podamos hacía el pueblo, que ligeramente, creemos que queda a la izquierda de la cabina. Siempre tomamos el frente del camión como el Norte, y el cajón del camión como el Sur. Pues ahora tendríamos que correr todo lo deprisa que podamos dirección Noroeste. Antes de que nos comencemos a enterrar en el fango por nuestro propio peso. Cien metros libres. ¿Cuánto podríamos tardar? Veinte segundos. No sé. Dos zancadas por segundo, un metro por zancada, ciento veinte metros. ¿Serán suficientes para llegar al pueblo, o adivinarlo? No moriré. Aquí no. No en este momento. ¿Qué hago con el cachorro que traía para Manuel. No lo debería haber traído. No se lo debería haber ocultado a Joaquín. Para nuestro pueblo como para el resto del mundo… una mascota no todos la pueden tener. Una macota necesita alimento, alimento nutritivo y alimento energético. El alimento escasea. No hay opción de mascota que consuma alimento nutritivo. Putos “Tamagochis”, sólo consumen alimento energético. Cuando vi aquél cachorro. No podía dejar que lo sacrificasen para comida infantil. Comida anémica por eso infantil. Cada cual consumía, al menos lo que se refiere a la carne, consumías a razón de la edad que tenías. Para los más pequeños los más pequeños, para los mayores los mayores. Un cachorro para Manuel. No es un perro grande. También, las mascotas, o los animales para carne de hoy en día, crecen a razón de lo que comen. Si comen poco crecen poco y son diminutos, si comen en exceso se convierten en bestias gigantescas. La genética. Lo que es la genética. Putos Tamagochis.

Cuento Infantil. Basado en el "Corazón delator" de Poe.

2011-07-04T22:13:00.002+02:00

Taller de narración infantil (La Plata, Buenos Aires).

Jose Manuel recuerda perfectamente el día que le preguntó a su papá qué era ese ruido que escuchaba y sentía dentro de su pecho; y entonces su papá le habló del corazón. Su papá le dijo, que si fuéramos capaces de escuchar el sonido del corazón de una persona, no nos haría falta conocer más de ella.

A partir de ese día, Jose Manuel comenzó a prestar atención a su corazón. En el patio, cuando jugaba con sus compañeros al futbol, y corría y corría por toda la banda, su corazón casi parecía salírsele del pecho; una sensación parecida sentía cuando hacía gol, pero esta era mucho más intensa y placentera, esta sensación le hacía gritar, y saltar y levantar los brazos y gritar GOOOOOOOOOOOOOOOL. Sentía algo también parecido cuando “la seño” lo llamaba para que saliese a la pizarra para resolver algún problema, ahí, el corazón parecía bajársele al estómago, como cuando Lucía le miraba a los ojos, ahí también lo sentía en el estómago pero diferente. También cada vez que Raúl, su compañero de clase, le arrebataba el juguete que él había agarrado primero, ahí el corazón parecía subírsele a la cabeza de sopetón, pero cuando iba despistado por la calle, y olvidaba que su vecino Ramón tenía a Bruto, un perro San Bernardo, y al llegar a la reja del jardín Bruto ladraba por sorpresa, el corazón se le caía a los pies.

Aprendió también a escuchar el corazón de los demás. Al despertar, el corazón de sus papás, parecía uno, su sonido era tan fuerte que atravesaba las paredes hasta llegar a su habitación. El día que no los escuchaba, era porque su papá o su mamá estaban preocupados, esto lo adivinaba cuando todos se sentaban en la mesa a desayunar; unos días era su papá, otros su mamá; pero al llegar la noche, sus corazones volvían a ser uno. La gente con la que compartía el colectivo hasta llegar al colegio, cada uno, como decía su padre, tenía su propio sonido. Sus compañeros de clase… El sonido del corazón de Lucía… era tan… tan… lindo… tan lindo. Bruto también tenía corazón, si el corazón de Bruto estaba tranquilo, no ladraba; para que el corazón de Bruto estuviera tranquilo, Jose Manuel debía hacer ruido para advertir a Bruto su llegada, por eso cantaba o hacía sonar sus llaves, o caminaba zapateando antes de llegar a la casa de su vecino Ramón, para que Bruto lo escuchase y advirtiera su presencia.

Jose Manuel se muda de barrio, pronto tendrá una hermanita, y su abuela, que como dice su papá, ya está muy mayor, se muda a vivir con ellos, por eso que necesitaban una casa más grande.

La primera noche en la casa nueva, tuvo una pesadilla .Tiene una pesadilla. Lo peor de lo peor le ocurre, lo peor, no sabe que está soñando, pues es su primer sueño, al menos con tanta conciencia. Sus papas están muy preocupados y él mucho más. Está tumbado en la cama, mirando a la puerta, el pomo se gira lentamente, la puerta comienza a abrirse, una sombra que no reconoce está entrando en la habitación a pasos cortitos, parece ser su abuela con unas tijeras en la mano, es su abuela, se arrodilla y caminando a gatas, se esconde bajo la cama. Jose Manuel comienza a llamarla a gritos, pero su abuela no responde, llama también a sus papás, pero nadie responde. Cuando todo está perdido, se mea de miedo y despierta aterrado. Al descubrir que está en su cama, en su nueva habitación, está amaneciendo, está todo mojado, pero se duerme. Tranquilo.

Su madre lo despierta rápido. Se olvidó de poner el despertador; ese día no sonó a las seis y media. Sus papás se despertaron a las ocho; todo era prisas. Ese día, su mamá no le regañó, no le retó por haberse hecho pis en la cama. Rápido lo vistió y rápido lo llevó al colegio.

Jose Manuel no puede dejar de preguntarse qué sucedió esa noche. Si sucedió de verdad, y por eso sus papás no le hablan como de costumbre, corren, y corren de un lado a otro. Jose Manuel ese día desayuna sólo en la mesa de la cocina. Ese día al despertar, no escuchó el corazón de sus padres en su habitación, sólo se escuchaba el suyo. Cuando se sentaron a desayunar, sólo podía escuchar su corazón, tenía que prestar mucha atención para escuchar el corazón de su papá o de su mamá. El suyo hacía demasiado ruido. El de su mamá sonaba preocupado igual que el de su papá. No pudo escuchar en el colectivo ningún ruido de corazón, sólo podía escuchar el suyo, que latía cada vez más fuerte. En clase, su corazón hacía tanto ruido que creía que sus compañeros eran capaces de oírlo. No le importó que “la seño” le llamase para salir a la pizarra, su corazón latía igual, ni que Lucía la mirase a los ojos, su corazón seguía igual, ni correr por la banda jugando futbol o hacer gol, su corazón seguía igual; ni el ladrido de Bruto por sorpresa hizo estremecer a su corazón que seguía igual. Cuando llegó la hora de dormir, su corazón fue a más. De nada sirvió que su papá le leyese un cuento, o que su mamá revisara todos los rincones antes de apagar la luz. Su corazón latía y latía y latía tan fuerte que no le dejaba dormir.

PUM PUM, PUM PUM, PUM PUM…

Jose Manuel se levantó, fue a la habitación de sus papás, se metió entre ellos y les contó lo que le sucedida. Sus papás le dijeron que HABÍA TENIDO UNA PESADILLA. Teníamos sueños buenos y sueños malos. Esa noche había tenido un sueño malo.

Esa mañana al despertar en la habitación, Jose Manuel solo podía adivinar un solo latido de corazón, no recordaba que el sonido del latir de corazón de sus papás fuera igual que el suyo y los tres sonaran como uno. No recordó la diferencia entre los sueños buenos y los sueños malos; él no recordaba ningún sueño bueno, lo que sí recordó aquella mañana Jose Manuel fue el día que le preguntó a su papá qué era ese ruido que escuchaba y sentía dentro de su pecho; y… que… entonces su papá le habló del corazón.

- Hoy llega la abuela, vivirá con nosotros. Dormirá en tu habitación hasta que terminemos de pintar la suya. -Le dijeron sus papás-. Mira lo que te hemos comprado. ¡Ábrelo! Es para que no tengas miedo en la noche. Te ayudará a dormir. Él será tu nuevo amiguito en tu nueva casa. -Sus padres le regalaron un peluche, era un sapo tricolor cien por cien algodón-.

Ese día, sus papás calcularon mal la ruta y el tiempo para llevar a José Manuel al colegio. Como el barrio, todo era nuevo, y ese día llegaron demasiado temprano al colegio. Aún no había llegado nadie, sólo el conserje y la directora del colegio. Los papás de José Manuel lo dejaron allá, en el patio del colegio. Pronto llegarían, eran las ocho en punto de la mañana, las clases comenzaban a las ocho y media. José Manuel está sólo en el patio. Nunca estuvo sólo en el patio de recreo, o en el cole. Ahora estaba sólo… pesó en su amigo Sapo, abrió su mochila y lo sacó para jugar. Juega con Sapo por todo el patio hasta llegar a la fuente del colegio. Una fuente redonda de apenas veinte centímetros de profundidad, suficiente para que Sapo pueda jugar sin ahogarse, porque aún no sabe nadar, es muy pequeño. Sapo está relleno de algodón, que poco a poco se va empapando y pesando más. José Manuel tira de una pata de Sapo para ayudarle en su salto de espaldas, al tirar José Manuel de la pata de Sapo se la arranca sin querer, Sapo está tan mojado que los hilos de sus costuras cedieron. José Manuel aterrado mira la pata de Sapo en su mano. Sapo da vueltecitas en espiral hacia el desagüe de la fuente. José Manuel tira de una mano de Sapo, también se la arranca, Sapo por estar tan mojado, pesa tanto que todas sus costuras comienzan a ceder. José Manuel ahora tiene en su mano una pata y un brazo de Sapo. Sapo cada vez se alejaba del borde de la fuente hacia el centro, hacia el desagüe. En un intento desesperado, José Manuel metió su pierna dentro de la fuente para conseguir agarrar a sapo de la última extremidad que le quedaba, al tirar de ella también la arrancó. Sapo quedó con la cabeza dentro del desagüe, atorándose y taponando con su cuerpo el desagüe. El nivel del agua de la fuente comenzó a subir hasta rebosar. José Manuel se mojó todo casi de cintura para abajo, como cuando se hacía pis en la cama. Decidido a rescatar a su amigo Sapo, se metió entero en la fuente y agarró el cuerpo de Sapo, que ahora estaba perdiendo relleno de algodón, al tirar de él, el tronco de Sapo parecía desmenuzarse, como un pedazo de pan bajo el agua. José Manuel pensó haber perdido la cabeza de su amigo Sapo por las cañerías, pero decidió meter el brazo por el agujero y la encontró, allá estaba. José Manuel salió todo mojado de la fuente con su amigo Sapo sobre sus brazos hecho jirones y pedazos. Poco a poco la gente se iba juntando en la puerta antes de entrar, la Directora debía recibir a todos los papas en la puerta antes de dejar a sus hijos. José Manuel observó que algunos de sus compañeros de clase ya caminaban por el patio y se acercaban a él. Abrió su mochila y guardó a Sapo. No quería que nadie supiera lo que había ocurrido con Sapo. Cuando sus amigos lo vieron todo mojado, se rieron de él al pensar que se había caído a la fuente, y que por esa vergüenza, José Manuel no respondía nada sobre lo ocurrido a las preguntas de sus compañeros. José Manuel quedó callado, prefería que sus amigos pensasen que era un torpe antes que contarles que había destrozado a su amigo Sapo.

Cuando llegó a clase y tuvo que sacar sus colores y su cuaderno de colorear, contempló que todo estaba mojado, hasta la merienda que su mamá le había preparado estaba mojada. La mochila también estaba mojada, y comenzaba a gotear. La seño lo llevó a cambiar. Cada niño guarda en clase una muda limpia por la duda o casos como este. Cuando regresó a clase con sus compañeros, bajo su mesa y su silla, se había formado un charco de agua. Agarró un trapo de piso y lo secó. Ese día sólo pensaba en que terminara, regresar a casa y mirar a su amigo Sapo, que aún no tuvo la oportunidad de pararse a mirarlo.

Ese día vendría a buscarlo su abuela, así informaron a la señora directora los papás de José Manuel. Pero José Manuel se despistó entre el pulular de todos los padres que venían al colegio a buscar a sus hijos y marchó para casa.

Cuando la abuela de José Manuel llegó al cole para buscarlo, José Manuel ya no estaba, nadie podía encontrarlo, y terminaron por avisar a sus padres. José Manuel recordó que a la casa a la que se encaminaba ya no era su casa. Bruto ladró tan fuerte como nunca, pero esta vez José Manuel ni se asustó ni se estremeció. José Manuel se preocupó porque recordó que aquella ya no era su casa. Sin importarle ni la envergadura ni la ferocidad de Bruto, llamó a la puerta de Ramón para pasar. Ramón, inmediatamente llamó a sus padres, que rápidamente llegaron. José Manuel pudo observar la cara de preocupación y de enfado que había en los rostros de sus papás. Su abuela esperaba sentada atrás en el auto también muy preocupada y con lágrimas en los ojos culpándose de todo lo sucedido por su torpeza al estar ya tan mayor. Todo se convirtió en riñas y gritos para José Manuel hasta llegar a casa, pero a José Manuel no le importó, de momento nadie le había preguntado por Sapo.

Cuando José Manuel llegó a su casa nueva, sus papás rápidamente lo mandaron a su habitación hasta la hora de cenar. José Manuel marchó sin protestar. Sólo quería llegar a su habitación para mirar de una vez lo que le había sucedido a su amigo Sapo.

Al entrar en la habitación guardó la mochila bajo la cama. Se recostó sobre ella, como para tomar aliento para abrir la mochila. Se da cuenta que no está en su cama, pero sí en su habitación. Se recostó sobre la cama de su abuela, escondió la mochila bajo la cama de su abuela. Reconoce las camas por el acolchado. Saca la mochila de una y la meta bajo la otra. Bajo la cama de su abuela quedó un charco de agua. Tiene que secarlo. Recompone el acolchado de la cama de su abuela para que no note que se acostó en él. Tiene que secar el agua que hay a los pies de la cama de su abuela. Abre la puerta de su habitación para ir a buscar un paño.

¡NO SE SALE DE LA HABITACIÓN! –GRITARON SUS PADRES FUERTEMENTE Y A LA VEZ-. ¡VUELVE A TU HABITACIÓN!

José Manuel no sabe con qué secar el agua que hay a los pies de la cama de su abuela. Mira su cama, también hay agua en el suelo. Sapo vacía toda el agua de su algodón. Se desnuda, agarra su pijama y su calzoncillo. Seca con ellos el agua. Imagina que si su mamá lo encuentra desnudo en la cama, pensará que se quitó el pijama y los calzoncillos porque se hizo pis. El pomo de la puerta se gira, la puerta de su habitación se abre de apoco. Es su abuela quien entra en la habitación. ¿Por qué estás desnudo? –Pregunta su abuela-. Porque iba a acostarme. _Responde José Manuel_. ¿Y el pijama? –Pregunta su abuela-. Está bajo las sábanas de mi cama, _dice José Manuel_, me lo pongo en la cama. Bajo las sábanas de José Manuel estaba el pijama y los calzoncillos mojados con los que había secado el agua. Su abuela se dispone a arrodillarse. ¿Qué haces? _Pregunta José Manuel_. Miraré bajo las camas y en el armario para asegurarme de que no hay monstruos ni fantasmas, como me dijo tu mamá. –Respondió la abuela-. No es necesario, ya miré yo, y no hay nada. ¿Tan valiente fuiste? Si, y no hay nada. Aún así me aseguraré, mejor que miren dos a que mire uno sólo. No hay nada de verdad abuela te lo digo. Mira ven a mi cama, cuéntame un cuento mientras me pongo el pijama, luego yo te cuento uno mientras tú te pones el tuyo. ¿Quieres abuela? Si.

José Manuel consiguió apagar la luz sin que su abuela notara nada. Pero José Manuel no conseguía dormirse, y cuando lo consiguió tuvo una pesadilla tan terrible que su abuela tuvo que levantarse para despertarle de tantos gritos como daba.

Abuela, es una pesadilla. –Dijo José Manuel-. Si. ¿Estás bien? _Le preguntó su abuela_. Si. ¿Te hiciste pis José Manuel? No. ¿Por qué dices eso abuela? Porque sobre los pies de tu cama hay… tengo los pies mojados.

José Manuel confesó todo a su abuela. Esta, le dijo que no se preocupase y que durmiese. Cambió sus sábanas mojadas por otras secas. Sacó a Sapo de la mochila y también lo puso a secar. Duerme y descansa que mañana has de ir al colegio, cuando regreses, verás como Sapo se encuentra mejor.

Su abuela recompuso y remendó a Sapo. Parecía que nada le había sucedido a Sapo. Que todo hubiera sido una pesadilla. Esto pensó José Manuel cuando a su regreso del colegio, encontró a Sapo en el cabecero de su cama, sobre su almohada, en perfecto estado. Cuando su abuela entró a su habitación. Los corazones de José Manuel y su abuela, latían igual, parecía que compartiesen algo. Cada uno contó un cuento mientras el otro se ponía su pijama, antes de apagar la luz. Dulces sueños decía uno, que descanses decía otro.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº6).

2011-07-04T21:14:00.002+02:00

Ya he metido la cara en el barro y una mano. Sólo llevo sesenta y siete pasos, sin noticias de Joaquín al otro lado del cable, ni noticias del pueblo o luz frente mis ojos. Casi que estoy dando los pasos a cuatro patas, y ya no sé si son setenta o setenta y dos. Ahora mis pasos son laterales, para hacer más aproximada la conciencia de sedal que me queda, antes de llegar al final del carrete. Tengo que descansar. Aquí y ahora. No sé los pasos que llevo, qué más da. El final lo pondrá este hilo. Igual Joaquín cortó el sedal. Sabría que saldría a probarlo. Por qué no. El plan es perfecto. Así nada tendría que confirmar, ni ante él ni ante nadie, y verdaderamente estamos perdidos porque se quiso perder. Sólo tiene un fallo; hoy no moriré, no aquí, sobre este barro, bajo esta niebla, perdido de nada. Manuel ha de conocer donde está, al menos saber dónde se encuentra. Después que decida. Cómo que aún queda sedal. No es posible. No puede ser… veo la luz. Ahí está el pueblo. Tenía razón. Hoy no moriré. Joaquín… Joaquín… Ahí está el pueblo… Estaba en lo cierto. Joaquín… Joaquín no me oye. Quizá no grito lo suficiente, quizá el barro llena demasiado mi boca, me falta tanto el aire, ha sido tan grande mi esfuerzo, que quizá esté exhausto y grita mi conciencia, pero no mi voz. No puedo emitir sonido. Quizá aquello tampoco sea el pueblo, que sea mi conciencia quien quiere que vea la luz, que vaya a la luz. Joaquín… Joaquín… JOAQUÍN… escucho repuesta. Viene en mi ayuda. Me escuchó, y sigo viendo la luz. Hoy no. Joaquín, estoy aquí. Joaquín, mira… dime que tú también la ves. Vamos sí, regresamos al camión. No te preocupes, sólo hemos de seguir el hilo. Putos “TAMAGOCHIS”, putas mascotas virtuales… que sólo trajeron dolor. Después del Tamagochi… solo quedó dolor. El cable, un hilo de sedal. Cien metros enredados, enterrados bajo el barro. Todo lleno de barro, barro pegajoso y agotador, no fango asfixiante, pesado barro, Joaquín y yo, enterrados en el barro, enredados en un cable de sedal, totalmente a oscuras y desorientados, dentro de una espesa bruma niebla, “calabobos” espeso.

OCHO PUNTOS CARDINALES

2011-07-01T22:15:00.003+02:00

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Soy un ojos azules del reino de Jaén. De tierra íbera; el quinto hijo de un quinto hijo. Bajo las estrellas de Scorpión, en un momento circular y global. Tangentes espaciales, todavía no universales. Caballo oriental me suma. 27101978953232207507179323102088233186471051... 314159...

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EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº5).

2011-06-21T19:29:00.001+02:00

Cuatro pasos, y otro más otros tres. Cuatro dimensiones, cuatro extensiones, ramificaciones, educaciones, cultura_cultivaciones. Norte, necesario el D.N.I (documento nacional de identidad), Sur, necesario el d.n.i (documento numerado identificativo), Este Adn (Autocracia documentada nuclear), Oeste Arn (Autocracia regulada nuclear). La hipotenusa para todo cateto era E (experimentado), H (hipoteatizado). Todo meridiano regía Etc (etcétera ética), Km/h (moral´s Kafka). El Pueblo de las Ollas estaba en tierra de nadie. Pronto comenzaron a salvar vidas, para salvar estas vidas que todos daban por perdidas, tuvieron que registrarla como nativo de esa tierra, para poder contar como voto-personal. Si te consideraban como un posible voto, te registraban, te protegían hasta lo posible; eras considerado Humano. Si te consideraban como simple mercancía, alimento, mano de obra, experimento, ejemplo; eras considerado Autómata. En Tierra podías habitar sólo y exclusivamente si tenías u obtenías tu D.N.I., de lo contrario te expulsaban sin contemplaciones. En el resto del mundo, te podías manejar más o menos, pero no con tanta inclemencia o discriminación. Nosotros, nuestro pueblo, no pertenecíamos a nada de eso. Nada de eso. De eso nada. Creo que llevo treinta y dos pasos, me puse a echarle pan a los peces de mi pensamiento y olvidé contar, o memorizar la contada, creo que son treinta y dos, este treinta y tres. Aún no veo nada, ni he chocado con nada. No estamos en el pueblo como pensaba, porque el suelo que piso es de barro, y el pueblo es de adoquín de piedra. Se que no voy a morir aquí, ahora. Aún me quedan pasos, y tiempo. Joaquín está tranquilo, no tira de la cuerda. El barro que piso me llega a las rodillas, para levantar el pie y avanzar el paso, gasto tanta energía que sólo me da que pensar que aún he de regresar al camión, pero aún no me manché las manos, esto me anima a seguir. Otro paso. Otro paso y serán cuarenta. ¿Serán cuarenta metros, o serán cuarenta pasos? ¿El Autómata que fabricó el sedal y lo midió; contó cien metros o cien pasos? No moriré aquí, hoy no. He de hablar con Manuel, entonces creo que sí, que cualquier día será bueno para morir. Pero hoy no. Porque Manuel no está conmigo. Porque Joaquín está del otro lado. No moriré sólo, bajo la niebla. Moriré rodeado de la gente que me quiere, lo sé. Cuarenta y dos; ocho pasos más y estaré a la mitad de mi esperanza.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº4).

2011-06-17T06:32:00.002+02:00

La niebla pesa. Pesa como el acero, como el barro, como la piedra, pesa mucho, mucho. Cuanto pesa la niebla esta. No veo nada. No creo que nos hayamos perdido. No moriré aquí. Tengo que hablar con Manuel. Contarle. Que sepa la verdad, al menos esta, la de su madre y la mía. Siempre está con Soledad. Soledad. Fue la única que regresó de El Olvido. Se calcula que estuvo una semana, quienes recuerdan el día que echaron de menos a Soledad hasta su regreso. Una semana. Soledad, hoy por hoy, hace más de treinta años, no habla, no dice nada, no come nada. No come nada desde hace treinta años. Olvidó incluso el hambre, la sed, la necesidad de. Manuel se pasa los días en su casa, en silencio como ella. Sentado en una mesa. Dice, Manuel, que entre ellos, han hablado sin palabras, pero aún no comprende por qué tanto dolor. Manuel tiene dieciséis años, desde los siete hace que va, cada día, cada día a la misma hora, y sale de su casa a la misma hora. Creo que es ahí donde Manuel piensa en su madre. Ahí donde nadie le molesta. Ese silencio compartido, esa solaz compañía sumada y conjunta.

El reloj dejó de funcionar. Se debe haber estropeado por la densa humedad. Salí a las dos y quince a.m. y antes de dar el paso lo pulsé, es un reloj con voz, dijo con una voz robotica: “Las dos horas cuarenta y tres minutos; BIS”. En veintiocho minutos, he dado un paso. He de darme prisa si quiero andar los cien metros antes de que Joaquín se ponga a dar tiros del sedal para que regrese a la cabina. Vuelvo a pulsar el botón para accionar la voz de mi reloj y así escuchar la hora por altavoz, no funciona, definitivamente no funciona. Segundo paso. Segundo paso. Cada vez que me despido de Manuel es un segundo paso. Tener la incertidumbre de mi certero regreso. Espada de Damocles que pende de un hilo. La primera parada que hicimos fue en Puerto Madera. Debíamos cambiar toda mercancía de madera manufacturada por madera sin manufacturar, y clavos, y puntas, y tacos, y todo. Nosotros cambiamos sillas, mesas, ventanas y puertas, máscaras, objetos de decoro en general, a cambio de listones, clavos, puntas, troncos, sierras, engranajes, correas, semillas. Todo que tenga que ver con el fuego, que práctica mente es todo. Todo movimiento vertical. En La Ciudad de los Edificios. En La Ciudad de los Edificios, uno puede intercambiar todo lo que haya producido el fuego. El mundo es tan grande, y el comercio tan pirata, que quedaron cuatro amplios territorios. Uno de ellos es la Tierra de Fuego, junto con la Tierra de Agua, intercambian todo lo que viene de la vida, o genera vida. La Tierra del Aire, y la Tierra de la Tierra (TIERRA), uno puede encontrar todo lo artificial, lo experimentado. TIERRA, es el único lugar donde uno puede encontrar de todo, pero… también donde uno lo puede perder todo. TIERRA, es el único lugar donde no viven Autómatas, excepto en El Pueblo de las Ollas, que nosotros sepamos.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº3).

2011-06-17T05:16:00.002+02:00

Quedé parado hasta terminar el puro, cuando fui a dar el primer paso, Joaquín gritó mi nombre desde dentro de la cabina del camión. ¡Javier! ¿Qué? Grité. ¿Dónde vas? Relájate Joaquín. No siempre El Olvido entra en el pueblo, pero siempre que entra, lo hace en la noche. Podría ser que estuviéramos en mitad de la plaza del pueblo y no saberlo. Duerme. Duerme al menos cuatro horas. Por la duda duerme cinco. Yo, voy a salir a caminar. Regreso en unas horas. Descansa. Dicho esto, Joaquín se relajó tanto que durmió súbito. Yo di mi primer paso en El Olvido. Como el primer paso que acepté. Ella decidió perderse en El Olvido, y conmigo quedó Manuel, con sólo unos meses de edad, al que con el tiempo, he tenido que convencerle de que su madre murió, no sé cómo decirle que prefirió olvidarnos. Yo, en realidad, creo que ella marchó para provocar un cambio. Me temo que lo consiguió, porque en los ojos de Manuel puedo ver su brillo, su necesidad de conocer, de no poder quedarse quieto, y ella me quiso hasta que llegó él, Manuel, nuestro hijo. Dejó de quererme tanto para querer a Manuel; porque si seguía conmigo debía dejar que Manuel creciera sólo en toda esta mentira que es este pueblo, pero que por eso persiste. Por eso aún hoy por hoy vive, este pueblo, lejos de toda mentira, salvo de su propia mentira. Recuerdo aquella sensación; quedarte sólo, completamente sólo en mitad de una mentira, ancha como un desierto, eterna como un infinito laberinto, y digo primero infinito para que rece primero infinito y no laberinto. Al verme sólo, porque cuando marchó se fue sin decir nada, sin preguntar. En esa soledad tuve que decidir, y decidí, que antes que Manuel, estaba Joaquín. Entonces Manuel caminó, comenzó a hablar, y preguntó por su madre. Hablaremos a mi regreso. Dije yo. Justo ese día salía con el camión, hoy, dos meses y medio después, regreso, y... quedamos varados en El Olvido con una vana esperanza; que en las próximas cinco horas amanezca, o que en los cien metros de sedal más un paso y un cuerpo, contando que convenzo a Joaquín, halle una luz en todo esto. Ahora que voy a dar el segundo paso, creo que mirando con los ojos de Ella, yo hubiera decidido también elegir El Olvido.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº2).

2011-06-15T13:39:00.002+02:00

En estas ciudades es muy fácil hacer comercio. No necesitas dinero, sólo especias. Cambias lo que tienes por lo que necesitas, el arte está en el regateo, en darle valor a lo tuyo y menospreciar lo que te ofrecen a cambio.

Yo ya programé la fecha de mi muerte, por eso sé que hoy no moriré. Joaquín piensa que aquí se termina todo, pero yo sé que no. Puedo ver el miedo en el gesto blanquecino de Joaquín. Yo por fin voy a utilizar la correa. Imaginé y soñé cada uno de mis días cuando mi padre me habló de que podía suceder. Jamás el camión se detuvo nunca en la niebla, en todo su espesor. Joaquín tiene la cabeza apoyada en el volante con las manos en las piernas. Piensa y piensa, estoy seguro, cual fue el instante justo que se desvió de la ruta. Tengo una correa de paseo de perro, especial, pedida a mano, cosa casi imposible en estos días, que alguien te fabrique algo personal, de tu exigencia. Esta correa era tan liviana, contenía un rollo de sedal de cien metros de largo, anclado al asiento de copiloto (lugar que ocupo en la cabina del camión). Me coloco el arnés en la cintura, anudo, fijo, aseguro el cabo del carrete de sedal al mosquetón del cierre y me dispongo a bajar. ¿Vas a bajar? Me pregunta Joaquín. Sí. Respondo yo, y comienzo a descender. Joaquín sabe que yo desee este momento. Él me vio adaptar el carrete bajo mi asiento para cuando llegase el día, por la duda dije yo. El momento ha llegado. El Olvido. He estado en El Olvido, pero seguro de donde estaba. Treinta y cinco pasos, ni uno más. Desde que comienzas a penetrar en la niebla hasta que toda luz se disipa en su espesura, treinta y cinco pasos. Jamás he llegado a dar en la niebla más de treinta y ocho pasos. Ahora iba a caminar cien metros, con la seguridad de estar atado a un cabo. Estar en el Olvido, dentro de esa intensa niebla, es como estar bajo un tremendo aguacero pero con el cielo a un milímetro de ti. Tan cerca que no se llega a formar gota para mojarte. Creí que no conseguiría encender el puro que también guardé para la ocasión. Hace tiempo también adquirí un encendedor con la potencia de un soplete, más que gas azul es pura resistencia electrónica. Alargando el brazo, no consigo ver el punto rojo incandescente que desprende el encendedor, frente mis ojos, puedo adivinar la punta del puro. Lo prendo. Sé que lo prendí porque puedo notar el humo llenar mis pulmones y su amargo sabor llenando mi paladar. El puro al separarlo de mi boca, se apaga y debo encenderlo en cada calada.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS. (Página nº1).

2011-06-09T05:01:00.002+02:00

Cuando todo se acabe, cuando ya no quede nada, habrá un móvil tirado en el suelo, con batería suficiente como para mantenerse activo en la eternidad. Ahora no momifican bajo un ojo abierto que te conecta con la Eternidad. Parecido es, porque entierran tu móvil (celular), y pasados los siglos como los granos de arena crean desiertos de la piedra, de las aguas y de la madera, hayan ese celular y descubren todo de ti. Agenda, contactos, alarmas, entretenimientos, últimas llamadas (entrantes, salientes, perdidas, atendidas), mensajes de texto y fotos y videos. Así queman tus huesos con tu cuerpo y dejan tu alma. Alma que reproducen en autómatas para recursos humanos. Fábricas, ejércitos, ciudades y ciudades repletas de autómatas, colocadas en su lugar óptimo a criterio psicológico de lo hallado en la tarjeta de memoria de su celular. Resulta muy difícil diferenciar entre Autómatas y Humanos, la única diferencia es que un Autómata nunca viviría en un recinto para Humanos, contrario es, que se han descubierto Humanos en ciudades de Autómatas. No es difícil vivir en una ciudad de Autómatas. Siempre que no llames la atención. Yo vivía en una ciudad de Autómatas. Solo necesitas ser constante. Llegar a tu lugar de trabajo puntual, cumplir con el horario que te asignen anualmente sin importar los días que te toque trabajar ni el horario en el que desarrollaras tu trabajo. Dispones de ocho horas para tu trabajo, ocho horas para dormir o estar en casa, y ocho horas para tu ocio. Lo mejor que tienen las ciudades de Autómatas es que no necesitas dinero, puedes adquirir cuanto necesitas o gustes, tanto alimentos como entretenimiento o herramientas en establecimientos establecidos a razón del oficio que desempeñas. Porque todos los Autómatas que viven en esas ciudades, además de autómatas son autónomos en unión y coordinación con el resto de las ciudades; porque cada uno de los Autómatas trabaja, vive y duerme veinticuatro horas al día, trescientos sesenta y cinco días al año, durante toda su vida en esa ciudad. Nunca se queja, jamás protesta ni se amotina. Quienes gobiernan esas ciudades, no son Autómatas, son Humanos, los mismos que gobiernan la ciudades de Humanos.

Un Autómata no importa si enferma, si sufre algún tipo de accidente, o muere, porque no generaron nunca ningún vínculo, con nadie jamás. Fueron creados para trabajar, y cuando mueren, su lugar, su casa, su espacio, lo ocupa uno igual que él. Por eso que en estas ciudades no se invierte en medicina, salud o educación.

EL PUEBLO DE LAS OLLAS.

2011-06-09T04:59:00.001+02:00

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Capítulo 1º: El Olvido.

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CAPÍTULOS PERDIDOS.

2011-05-31T21:21:00.001+02:00

La muñeca de mis manos.

INCONCLUSOS

2011-04-05T18:59:00.003+02:00

"Más que cien predicadores importa un murmurador" PEDRO ANTONIO DE ALARCÓN

ESCENA 17_: ESCENA CÓMICA CON VECINA MIENTRAS SE ENCAMINA A SOLUCIONAR, LE HACE SONREIR.

Él camina cabizbajo, murmurando, mascullando, balbuceando palabras imcomprensibles, pero ahí está la vecina que todo lo sabe y nada puede callar.

No tema por su juventud,
queda atrás como su hermosura.
Es el tiempo prendido mecha
de hebra do pende la vida.
No se piense perdido cuan
do la memoria borrada queda.
Andado ya es andado, detrás el camino,
y no ha de ser nunca que del
trecho echo otro paso ya es el lecho.

¡Y que vengan las moscas a cagarnos los cuerpos!
¡y que nos coman sus gusanos nuestra carne!
¡y la tierra nos haga polvo, polvo los huesos!

La Esperanza espera,
pero cada día se levanta.
Tanto la Juventud como la Belleza,
no a todos por igual encantan.
En este buen mundo hay ojos
para el verde trigo y los rastrojos,
sepa que, en la muerte, en la vida
y en la mismísima mierda,
siempre alguien contempla
un ápice de hermosura,
una pizca de fealdad fea.

ESCENA 18_. ELLA ACABA DE SALIR DE UNA RELACIÓN.

Ella echa de menos a su ex porque fue con el primero que sintió el calor y duda de que pueda existir igual. Va hablando de uno y de otro.

Del Él
Quizá atreverme debiera,
temo hacerlo por ser mujer,
a quien a hombre corrige,
no en derecho que si en deber,
de guiarle las manos a la hora
de buscarme ávido el placer,
que, de un poco a poco crece
poco y más y más poco y más.
Si queda parado en silencio sea,
que mirarse es movimiento,
la libre humedad de mis por dentros
trémulo y vivo estremecer,
con un brillo en los ojos de estrella
suscita mi hilaridad, sonrisa de mujer,
hasta que nos volvamos a ver.

Del Ex
Pensé que olvidado…
que ya lo había…
Tanto en noches largas
como en soleados días.

De Él
En el Amor me corresponde,
no tiene falta en galantería.
Si de tan bueno como es
camina por la línea de la tontería.
No da cuenta que mujer joven,
sin pretender llamarle sabiduría,
conozco, y doy que conoce
que conozco la temperatura
tierna de otro cuerpo y su roce,
se la ha de tratar con más hombría.
No todo son ofrendas y presentes,
ni llenarle a una el oído de poesía.

Del Ex
Ha de tocar donde a una le duele,
romper con toda armonía.
De Él
Si das a comer miel y hojuelas,
el bocado se antoja porquería.
El fuego necesita palos,
arden todos en coreografía,
sudan, crujen, crepitan,
y son asas y brasas y pavesas.
Como apagadas parecen quietas,
pero con otro leño basta para
seguir ardiendo entero el día.

ESCENA 19_. ENCUENTRO.

Ella está en el balcón con el gesto compungido. Una mezcla de arrepentimiento y sufrimiento. Él la ve antes a Ella, que llega por el largo de la calle para hablar con ella. Al verla, comprende su gesto y súbito enjuga sus lágrimas y con una sonrisa desde la calle llama su atención.

Él
Callad.
Bajad.
O de un salto subiré.

Ella
Callad.
Ya son mis pasos
los que por las escaleras escucháis
Ya son mis brazos
y mi cuerpo los que estrecháis.

ESCENA 20_. FINAL.
El Abuelo lo ha observado todo, y frente tanto Amor resuelve así diciendo…

Si del máximo Amor
al Odio extremo
es y hay sólo un paso,
normal al cabo del camino
sufrir estos males de a ratos;
siendo porfiao el enamorao
y este, un oficio ingrato.
Por buscar en el Amor algo más,
y el Amor…
…es Amor y sólo eso.
Con todo suma y todo resta amor.

Bajo la tormenta un niño respira. (agotar el título, o al niño).

Bajo la tormenta nace un niño, con un segundo de edad, pudiera ser en Transilvania o en Honolulú. Bajo veinte kilos de cartón, sobre una nube de alquitrán, entre sábanas de algodón o entre dientes feroces de marfil, asido por manos perversas, bajo ojos miserables de bocas tan sedientas, blancas fotos de sol, mañanas de primaveras, inviernos de corazón. Bajo la tormenta nace un niño por segundo, cuando una piedra es un cuerpo destructor, un instrumento de juego, un tiro al azar por rastroveja, un cristal roto, un salto de rana, el pilar de cuanto construyen, asiento en el camino, siete puntos por descuido, rostros a golpe de cincel, rompe olas. Bajo la tormenta un niño nace porque sí, después de una caricia, de un revolcón, de un “no se lo expliques a nadie”, entre cuatro paredes, bajo los puentes, colgados de cables de alta tensión como los murciélagos transatlánticos, silvestres; como los ruiseñores, como el rumor del agua, como las sombras de las nubes. Bajo la tormenta niños nacen limpios de pan y hambre, de sueñosflex, de game over comprimido y mouse de escritorio, de ceños y emoticonos en pulgadas extraplanas en iconos mundiales y valores emergentes. Nacen niños bajo la tormenta, aguaceros y bocanadas de alcohol, espinas en la espalda, látigo fustigador, enredaderas y geranios, nueces almendras yogurt, azúcar de feria, zapatazo ganador, último segundo, marcha atrás, entre reyes y villanos nace siempre redentor salpicado de oráculos y fortuna. Bajo la tormenta un niño llora pero nadie da cuenta, bajo la tormenta un niño ríe en su habitación, en su soledad con su propia compañía pero nada reluce, un niño todo lo vale, algo nuevo que camina y cambia y cambia, y cambia como la noche y el día, sístole diástole, tic tac, ciclo plenilunio, esperanza; tiempo temprana templanza. Bajo la tormenta aparece como las estrellas un niño, y reyes magos los siguen, buscan su original, recompensan con cabezas los primigenios nacidos con los dolores y sin ellos, seguidos por hienas en de formación militar que a dentelladas enmiendan para peor. Hay niños que no recuerdan nada, que lo saben todo y a nada temen, prueban las cosas, se jactan, las lactan y pactan pastan pasta y amasan. Bajo la tormenta el niño nace innato, aprende se desarrolla hasta donde conoce, sus caminos explora sin miedo. Como niño que es, le pertenece la curiosidad sin castigo, probará la libertad sin aranceles, fallará hasta el derribo porque es niño, nacerá, bajo la tormenta y bajosobrecuantoentredonde quiera. Porque nada conoce no teme nada, y malsele acostumbra amamantándolomente cruzado de antenas y de cables, horarios, costumbres, fiestas, cantares, iconos, colores, google. Bajo la tormenta un niño crece.

…

Una @ por un euro por un país. Todo por un gol.
…

Esa tarde sólo quería hacerme una cuenta Hotmail nueva, fuera del alcance de mi ex novia. Esa cuenta la llamé: nodejaredecaminar@hotmail.com. Mi novia me había dejado esa misma mañana, me citó para desayunar a las 8,30Hs en el café Esquina de Manso, a las 9Hs ya se había marchado y yo miraba los posos de mi café. A las 10Hs me estaban comprando por 150€ la autoría de esa cuenta de Hotmail. Sin preguntar acepté, y tres días después ingresaron en mi cuenta de la Caja Rural 150€. Tuve entonces que cambiar mi cuenta de Hotmail por ahorasiempresumo@hotmail.com. Esta nueva dirección me haría ganar dos años y siete meses; más o menos, un euro, una semana y unos días después un país. Cuando todo lo aposté a un gol; sí o sí, tuve que vender mi nombre por no amanecer muerto en mi cama, que amanecí en un país que no era el mío con un nuevo nombre en mis documentos. Ya no me tendría que preocupar por el dinero, lo único que debía hacer era no hablar ni volver a mi país. Fue por eso que descubrí este mundo, al que ahora pertenezco. Fuera de él no sabría vivir. Necesito ganar una partida para ser la persona más feliz del mundo. No me juzguen por los acontecimientos que seguido contaré, pero si gano la partida a la que me enfrento ahora, seré dueño por cuarenta y cinco días de Marina, Luna y Aurora, las tres nietas de Silvio, padre de Lucía. Lucía, hermana de Verónica. Verónica, madre de Olga y Marta. Siete mujeres; Aurora, la menor con quince años, Verónica la mayor cuarenta y tres años. No había prisa; tenía toda una vida para cumplir la mayor de mis fantasías.

…

TRE CUENTO ESTO Y YA.

2011-03-26T16:13:00.003+01:00

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ROMERO, ROMERO, ROMERO

Sentado mirando al techo estaba pensando cómo avanzar con el personaje de mi última novela “Brasas en papel de diario”. Este personaje es una mujer madura, en uno de esos días influenciados por la luna, plena de pensamientos negativos sobre si esa sería su última menstruación antes de la menopausia. Cansada sobre la cama, mirándose tumbada frente al espejo, observándose los lunares y las cicatrices de su cuerpo mientras recuerda caricias.

Últimas líneas escritas.

Sus manos son ya muy distintas a las manos que recuerda, comienzan a vérsele las venas, cada día se ve más pecas. Recorre con la mirada la habitación reparando en cada detalle que la suma, los ordena por épocas, contempla el camino andado, calcula desde los nueve años hasta los cuarenta y ocho que tiene: Su caballito verde de natación, su bola de golf de su primer diez y ocho, su orla universitaria (fila cuatro columna siete), una flor seca como punto de libro dormida entre las páginas de la novela “Cuarto de chorizo en papel de periódico” de Ángel Abajo, Premio Planeta de ese año, treinta y dos edición. Prende incienso, un delgado hilo de humo cae hacia arriba impregnando con su aroma todo el ambiente. Las doce del medio día. La ventana cerrada, la persiana bajada, las cortinas echadas. La lámpara de lectura prendida en la cabecera de la cama, bajo el cuadro “Otra primavera” de Oscar Bermudez2015.

Decido salir de casa, perderme por el bosque de La Alhambra, buscando inspiración en el rumor de sus aguas. Permanezco quieto, escuchándome y escuchando. Escucho animales para los cuales paso desapercibido, pequeños roedores, pájaros y reptiles que se acercan al arroyo a beber agua, percibo la hoja cansada cuando se suelta del árbol y se deja caer, el viento que la acompaña hasta posarla en el suelo. El caminar de las sombras conforme el sol avanza como la tarde. El sonido de mi corazón en sístole y diástole, mi respiración, el peso de mi cuerpo sobre el suelo, los puntos que apoyo, en los que me apoyo, donde me apoyo. Pienso en mi personaje, en la mujer, aún no le he puesto nombre. Debería ponerle nombre. Pienso en nombres de mujer, primero se me ocurren nombres que Ella hubiera elegido de haber podido decidir; Raquel, Rosario, Margarita, África, Amancay. Nombres que sus padres le hubieran puesto; María, Cristina, Carmen, Leonor, Encarnación. Pienso en mujeres, no dejo de pensar en mujeres, abro los ojos, una hoja arrastra la corriente, tengo una erección. Sigo pensando en mujeres, no puedo dejar de pensar en mujeres, en todas y cada una de las mujeres que han pasado por mi vida, curiosamente mujeres con las que he tenido y no he tenido relaciones sexuales, pero la erección no cae, sigue erguida, como un pájaro atrapado intentando salir del pantalón reventando la cremallera. La libero, comienzo a masturbarme, cierro los ojos, olvido que estoy en el bosque de La Alhambra e imagino que estoy entre todas esas mujeres que visualizo en imágenes perfectas. Termino recibiendo el semen sobre la palma de mi mano derecha, recupero la respiración. Quiero limpiarme la mano en el fresco arroyo que corre. Alguien viene, ¿Quién puede ser a estas horas, por estos lugares? Es una gitana, viene buscando romero que luego venderá a los turistas que visitan La Alhambra. Escondo rápidamente mis vergüenzas, subo mi cremallera, cierro mi mano escondiendo el semen, salgo corriendo, huyendo hacia mi casa. Quiero llegar a la fuente que hay más abajo, justo antes de llegar a casa. Se me acerca, ella se me acerca, la gitana se me acerca y me invade, ¿quiere venderme romero, o peor, me querrá leer las líneas de la mano? Huyo, la miro desafiante, ella me cierra el paso, me frena, me atrapa. Romero pa que se vaya lo malo y entre lo bueno. Me dice la gitana. No. Contesto yo. Me agarra por el brazo, me gira, se pone en frente mía, guardándose el romero en un bolsillo del delantal, me agarra la mano derecha, me la abre y se dispone a leerme mi futuro. Cuando descubre lo que llena mi mano ya es tarde, se lo ha llevado entero con su mano al abrir la mía. Ahora mi semen lo tiene ella, en su mano. Descubre qué es esa viscosidad por el rubor de mi cara. Me pega una bofetada, me insulta y me maldice. Jamás en tu vida se te va a poner dura esa carne. Me dice la gitana a gritos mientras se limpia mi semen de su mano sobre mi camiseta, sobre mi pecho.

De esto hace ya más de diez años. Desde aquel día no he vuelto a tener una erección en mi vida. He probado todos los remedios que pude y a mi alcance estuvieron. Sólo consigo la erección en el Bosque de La Alhambra, con el rumor de sus aguas. Aún no terminé la novela “Brasas en papel de diario”, ni he vuelto a escribir una palabra, sólo: romero, romero, romero, romero, romero, pa que se vaya lo malo y entre lo bueno, romero, romero, romero…

HOMENAG

- ¡Hola! ¿Es el enemigo? Mire que le llamo de enfrente. Sí, el mismo que viste y calza. Mire le explico. Que como ya llegamos a un acuerdo de no madrugar, les comunico, que nos despiertan al gallo y se nos pone a cantar, y los jóvenes confunden los cantos con diana y se nos ponen a disparar. Que proponíamos… que nos observen a nosotros. Que vamos con calma, la mañanita ya entrada, café tostada y siesta, y… a… luego de la siesta, si llega la tarde y nada, tranquilos, contemplad el atardecer. Puede que llegue la noche y no hayamos pegao ni un tiro. Pos eso que nos hemos ahorrao. Y mañana… hoy paz y mañana gloria. Prometemos quedar agradecidos. Tengan ustedes un buen día.

COMUNICACIÓN

Cuando todo se acabe, cuando ya no quede nada, habrá un móvil tirado en el suelo, con batería suficiente como para mantenerse activo en la eternidad.

El viento sopla, quizá provocado por el derrumbe de algún edificio que dejó de aguantar erguido, porque no pudo soportar más. Ya no queda nada más que frene al viento, donde el aire roce, los edificios, sólo quedan edificios. El viento sopla en estampida, el aire irrumpe, penetra en la casa rompiendo el cristal de una ventana. La cortina se estremece, quiere huir y no puede, está prendida a una barra de acero fijada a la pared, termina por desprenderse en jirones y pedazos. Uno de esos pedazos al viento, derriba un portafotos, el portafotos un vaso, el vaso gira por la superficie de madera hasta caer al suelo; sobre el móvil que respira, se precipita y golpea la tecla de llamada, se activa intentando comunicarse con el último número marcado.

Llamando.

Lejos, muy lejos, por no citar ningún lugar, por qué debiera de citar la lejanía o el nombre, ¿hubiera cambiado algo los sucesos que acontecen si se hubieran dado a menos de un paso, en la habitación de al lado, en un cuarto de baño con pestillo echado? No. Lejos, muy lejos, otro celular recibe la llamada, comienza a vibrar, a moverse, desplazarse del lugar. Baja las escaleras, peldaño por peldaño; unas veces de cara otras de cruz. En el último peldaño se detiene completo, aún brilla la luz en su pantalla. Ahora se apaga.

Una acción habilitada en el procesador del primer móvil, vuelve a intentar una segunda llamada por no obtener respuesta en la primera llamada, y así estará hasta obtener respuesta, como los desesperados. La pantalla del celular que quedó en el último peldaño se ilumina, llamada entrante, vibra y cae. Sale al zaguán de la casa por una puerta abierta, choca con el embellecedor metálico de la pata de una mesa alta, se activa. Responder. La línea queda abierta. No se escucha más que el viento entrando como por su casa.

Cuando ya no quede nada, quedará el viento de los lugares, hablando vía móvil con el viento de los otros lugares, contándose sus cosas y sus quehaceres. Otros móviles mundiales vivirían historias similares, parecidas; activarán conversaciones antiguas. Cienes y miles de últimas llamadas, aparatos de energía inagotable. ¿Quiere decir esto que siempre hubo amor? El Amor ha sido energía siempre. Eternos mantendrá a móviles activos y vientos en movimiento.

LA BOLA DE ESPEJITOS. (era un micro cuento + el cuento del ratón y el botón).

2011-03-16T12:01:00.002+01:00

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Hubo una vez un ratón y otro ratón. Pongamos que uno era de un color y el otro ratón era de distinto color. No quisiera poner un color específico que estorbase o enturbiase la continuación, depende a qué mentes, de este cuento o ensuciase o difuminase la claridad con la que quiero expresar la simple idea de que son dos ratones distintos porque no diferentes. Pongamos que para no dañar a nadie, el primer ratón se va a llamar 1 y el segundo ratón eran amigos de toda la vida. 1 había nacido bajo unas piedras en la cara oeste de la ladera y el segundo ratón nació bajo una encina cuyas raíces más gruesas descansaban sobre estas piedras; por eso, muchos de los túneles de escape, que se yo, inundación, incendio o hurón, se cruzaban. En esos días 1 y el segundo ratón se cruzaban, se miraban, se comunicaban su inquietudes, pero ambas familias iban siempre corriendo y corriendo por los túneles ya aprendidos, y ellos dos, siempre queriéndose encontrar en cualquier catástrofe. 1 se hizo mayor, el segundo ratón quedó pequeñito. 1 coleccionaba dientes y se llamó Pérez, el segundo ratón recolectaba botones y se llamó Martín. El 1 creó facebook para colgar su vida al sol después de cada tormenta, con rayos y palabras de su millón de amigos, reponerse de toda circunstancia deplorable o pensamiento similar. El segundo ratón recogía bajo la cama de un señor su primer botón y dejó a cambio un presente. El 1 hizo un mundo de cristal para que todos sus actos se: reflejasen, deslumbrasen (en, a) los demás, el segundo ratón siguió con su empresa de botones. Hoy por hoy se dice que 1, el ratoncito Pérez, sigue cambiando dinero por dientes de leche a los niños que quieren hacerse mayores. Por otro se cuenta que el segundo ratón, ratón Martín, sigue cambiando botones por presentes a todos los mayores que quieren ser niños. Allá por los caminos que se cruzan en estampida, hay veces que cambian dinero por presentes, botones por dientes; y viceversa.

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TALLER DE NARRACIÓN ORAL CON TÉCNICAS DE MIMO Y CLOWN.

2011-03-08T16:37:00.002+01:00

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VARIOS HORARIOS Y LUGARES, CONSULTA EN FO@MIGUELFO.COM, SÓLO HASTA EL 2 DE ABRIL.

Para trabajar desde la mirada y el cuerpo:
Si todo es física y química, el mimo sería la física y el clown la química; en sumo crean un lenguaje que se refiere al empleo adecuado de los gestos como auxiliares de la palabra oral, a la que generalmente enriquece con matices y movimientos particulares del cuerpo, la sensibilidad, la imaginación, la creatividad, y la comunicación humana; la práctica de la expresión corporal, un verdadero placer por el descubrimiento del cuerpo en movimiento y la seguridad de su dominio, movimiento en un tiempo, un espacio y con una energía determinados.

Desde el Clown para con los Cuentos:
El clown es sinceridad en estado puro, más que nada porque no pretende ser nadie más, quiere ser él mismo. Cuando nos conocemos, trabajamos desde nosotros, jugamos y aprendemos desde nuestro propio juego y entendimiento. El Clown no pretende enfrentarse a ningún miedo, conoce su miedo para poder construir, tanto cuanto en lo negativo como en lo positivo, con todas sus emociones porque ninguna esconde, esconder las emociones, para el clown es mentir, mentir no sirve para nada.

Objetivos:
1. Conocer al narrador que cada uno lleva dentro, para trabajar desde ahí el personaje, el conflicto o la historia del cuento. Desde las emociones que nos provoca el cuento.

2. Herramientas para jugar con las emociones, mediante dinámicas y rutinas “payasescas”.

Desde el Mimo para con los cuentos:
El mimo es memoria por repetición. El mimo conoce su cuerpo y sus posibilidades: Cada uno de sus músculos en su extensión y reducción, registrando todo su movimiento; flexibilidad, tiempo, armonía. Sus articulaciones, jugando con su equilibrio, con su centro de gravedad. Utiliza así la energía necesaria precisando el movimiento, para que no exista margen de error en su expresión.

Objetivos:
1. Conocer nuestro cuerpo: con técnicas de espejos sus líneas, con técnicas de sombras sus volúmenes.

2. Juegos de disociación y asociación de movimientos.

Objetivos generales del taller:
1. Personaje Vs Narrador y viceversa. Experimentar el camino entre el Narrador y el Personaje. Herramientas para el proceso del cuento escrito al cuento narrado.

2. Reconocer diferentes formas y maneras de expresión y enfoque (personaje, hilo conductor, estilo de historia, etc) del cuento escrito hacia el cuento narrado.

3. Rutinas de voz y expresión corporal para contar desde el personaje y sus hábitos, experimentarlos también desde la narración. (una imagen mil palabras, mil palabras una imagen).

4. Herramientas para jugar las diferentes situaciones en cada estilo de cuento; leyenda, suspense, infantil, fantástico, erótico, tradicional, fábula, etc)

5. Técnicas y herramientas para el perfeccionamiento vocal y gestual mediante rutinas de lo grotesco.

6. Técnicas y herramientas para el perfeccionamiento corporal y escénico mediante rutinas de Creación de personaje y Comedia del arte.

7. Técnicas y herramientas para el perfeccionamiento narrativo y dramatúrgico mediante rutinas de improvisación y estilo de cuento.

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PAQUI DERMO

2011-03-08T16:28:00.002+01:00

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Que todo en esta vida sea improvisar, porque nada está escrito, porque todo sucede repentino, no cabe más que un fogonazo en tiempo flash por fotogramas fosforescentes. Creo que me he emocionado. Pero es así, “al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver”, ya fue, pasó, “paso… más potencia, pido pista que despego”, brindar, mirar a los ojos, chocar, beber, apoyar, sonreír.

Esta semana “me se han juntao” dos cuentos de improvisar. “Esta noche merece un desCuento”, despistósemeha y… e… i… improvisé.

Mi escusa sería esta: El Amor; el amor a la vida, a las personas y a las mujeres, no precisamente por qué en ese orden. Este es un cuento con un poco de todos los cuentos que se han contado estas dos últimas semanas en La Cueva del Gato.

Lleva por título PAQUIDERMO. (Palabra gritada por un señor de Santisteban del Puerto al pasar de largo por la puerta).

PAQUI DERMO.

Paqui tenía la piel más tersa del pueblo, quizá porque lo suyo fuera dormir. Por el lugar se la conocía como la Mujer Algodón. Cuentan que era como una princesa de mil y una noches; Paqui siempre amanecía con el nuevo viudo del pueblo. Un día Paqui queda en cinta una tarde de siesta que despierta sola y en su casa. Grita y de las oscuridades del baño surge una Bruja Cucaracha: cuerpo de cucaracha y cara de bruja verde de los cuentos. Paqui al verla no lo puede creer. ¡La Bruja Cucaracha viene a morderla por necesitar de su sangre! Debe terminar una receta de un libro usurpado a unos Ogros. De donde viene aquella bruja, Uno es lo que Uno come. Aquella Bruja lo descubrió cuando a punto estuvo de convertirse en cucaracha por comer lo que ellas. En ese libro de Ogros, cuentan que, estos, se alimentan de niños horribles y terribles, incluso de la madre que los porta si es que también fuere horrible, de ahí su temor a la luz y su vida tenebrosa, la de los ogros, no la de las cucarachas. La Bruja Cucaracha quería comerse a Paqui Dermo, que era pura belleza de algodón.

Cuando Paqui grita “MALDICIÓN”, el suelo se abre y cae a los infiernos. Con tanta llama, una piel como la de Paqui no lo soportará durante mucho tiempo, pero el mismísimo Diablo al verla, manda apagar el infierno, y todo queda oscuro y frío de repente. El Diablo se acerca a Paqui pero Bruja Cucaracha se la arrebata de los brazos en un visto y no visto. El infierno retorna en flamas súbito. La batalla entre la Bruja Cucaracha y el Diablo es total, tan poderosa es la brujería como la maldad. La Bruja Cucaracha de a poquito consigue salvar los ataques del Diablo que teme que la Bruja consiga escapar con Paqui en los brazos. El Diablo cierra las puertas de la tierra haciendo acopio de toda su ira y su cólera, la Bruja entonces propone jugar al Póker. La Bruja Cucaracha es Big Blind, el Diablo Small Blind, la Bruja juega con 2rombos 10corazones, se juega todo al mejor de seis manos. El Diablo va, juega. Caen sobre la mesa 9corazones, 3corazones, 10picas. La Bruja sube, el Diablo juega. 8corazones. Con el 2picas; la Bruja apuesta y sube alto. El Diablo tiene 9picas, 10rombos. Gana el Diablo la primera mano. Ahora el Diablo es Big Blind y para jugar con 2trébol y 9corazones ha de apostar, no le basta con pasar; la Bruja siempre sube. El Diablo se retira antes del flot a 2picas para triunfar. Llegan a la última mano. El Diablo ha de ganar si quiere recuperar no sólo a Paqui, también el Infierno, pues si el Diablo perdía la partida, La Bruja Cucaracha ocuparía el Trono de Los Infiernos. El Diablo juega con 4picas y 7picas. Juega y vuelve a jugar y juega con Small Blind para ver caer 4trébol, 6rombos y 2rombos sobre el tapete. Pasa para contemplar la tristeza de un 6picas. No importa que el Diablo termine ganando con un full 4 - 6, la Bruja Cucaracha muerde en la yugular a Paqui, la Bruja se evapora escapando sin forma del Infierno. El Diablo sólo puede recibir en sus brazos a Paqui y evitarle así el impacto contra el suelo. La tumba y la deja en manos de sus menores, y marcha al mundo también sin forma en busca de la Bruja Cucaracha.

El Diablo sigue la pista de una mujer que duerme a los hombres con cuentos salvando así su cabeza. Pero muchas mujeres la tomaron por ejemplo y eran muchas mujeres las que parecían ser la Bruja Cucaracha, por lo que el Diablo comenzó a instruir a hombres para que no tuvieran piedad para con las mujeres, bajo la maldición del fuego si quedaban enamorados de ellas. El Diablo siguió la pista de amores eternos entre hombres y mujeres, al principio eran menos y las pistas lo acercaban cada vez más a la Bruja Cucaracha, pero cuando menos mujeres posibles quedaban, el amor comenzó a surgir por todos los rincones del mundo y en todos sus seres. De Los Infiernos el Diablo recibie la noticia de que Paqui, es ya sólo un cuerpo, nada más de ella allí quedaba. El Diablo tomó entonces la decisión de tomar cuerpo de hombre y pisó la tierra y caminó, para encontrar Él mismo a la Bruja Cucaracha, para con su brujería volver a dar vida a Paqui Dermo.

Hoy por hoy cuentan que el Diablo creó el Sol para arrojar allí cuantos cuerpos decidía a su capricho. Cuentan que la Bruja Cucaracha creó la Luna, y hay días y noches enteras tantos días y noches más que mil y una y dos, que en esos ciclos de días cuando la Luna queda frente el Sol, los sueños suelen ser pesadillas y las pesadillas realidad, porque todo se mezcla y se une en Amor y Verdad. Y la Vida regresa al cuerpo de Paqui que despierta en Los Infiernos, después a la tierra sale, y pasea por su pueblo con su piel de algodón, a la hora de más fuerte sol, entonces descansa la siesta y sueña que está embarazada, sueña que grita, que desesperada sale descalza a la calle de alquitrán, que se derrite de calor, que se mezcla que se une y se transforma en barro. Barro sobre ocho manos de alfarero con cuerpo de cucaracha y cara de bruja, que siente un calor en toda su forma, que revienta en mil tres pedazos, que después, cada pedazo es ella misma y una más. En el Amor, la Verdad y el Sexo, amanecer en la cama dormido es despertar en Los Infiernos de la Hez. Lo peor de todo es no saber cuáles son esos días de estupor; hay quienes les llaman Días Tontos. En esos días hay mujeres que sangran y hay hombres que lloran: en el Amor, en la Verdad, y en el Sexo, y no precisamente en ese orden o ese género.

SIN TÍTULO

2011-02-21T20:22:00.002+01:00

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Almas muertas de Gogol.
No obstante y a pesar del altercado, el propietario y el invitado cenaron juntos.

Se encontraron, después de tanto tiempo, uno subía hacia Plaza Catalunya, el otro bajaba hacia Colón. Lo último que sabía el uno del otro, es que, uno vivía en Cabo de Gata y el otro en Finisterre. Uno empresariales, el otro ecología. Esa tarde, tomaron en el Bosque de las Hadas un café y charlaron. Uno vino para inaugurar otro de sus restaurantes, este nuevo en Barcelona. El otro a dar una conferencia sobre el problema de la escasez del percebe y la navaja frente la abundancia de “galletas”. Uno insistió, por favor, que le acompañase en la inauguración, le prepararía los mejores percebes y las más jugosas navajas que jamás hubiera probado, el otro aceptó. Ambos quedaron en el restaurante a las 20hs. El uno prosiguió su camino, el otro también.

A las 19hs en el restaurante se eligen los percebes, se hierve agua y sal, se exprimen limones, se presentan navajas y se calienta el aceite. A las 19hs en un AC Hoteles de Paralelo buscan la temperatura correcta al agua de la ducha de la habitación 213, espera una copa de vino, suena una melodía en la MTV del televisor, embriaga el ambiente un suavizante perfume de algodón. A las 19:25hs en el restaurante el agua hirviendo toma sabor de hiervas y especias, los percebes a punto para sumergirse en el caldo, las navajas soportando la abrasión del limón mientras mueren por la agonía de las llagas en la solución ácida, el aceite por descuido arde y prende el extractor de humos y un paño cercano al fogón. En Plaza Catalunya gira una Suzuki 900 sin encadenado, acelera hasta 8.000 r.p.m. dirección al restaurante, toda la calle en ámbar. A las 19:40 los bomberos de Barcelona reciben el aviso de un restaurante en llamas, debido al sobre-stock de aceite de oliva virgen en el almacén del restaurante hace difícil la extinción del fuego, los bomberos consiguen extinguir llamas y focos de ignición a las 19: 50hs. A las 19:40hs, El Hospital esquina Villadomat y Manso, recibe el aviso del percance de un motorista, el hilo, de una cometa, atrapado en la rama de un árbol y una señal de tráfico, lo ha degollado, al motorista. A las 19:40hs La Comisaría de Policía de la Zona, recibe la llamada de un vecino, jura estar viendo a un cuerpo buscar a tientas su cabeza y una cabeza llamando a gritos a su cuerpo, otro vecino asegura haber visto al jinete sin cabeza sobre una moto en llamas circulando en estrépito por su calle. A las 19:55hs frete la puerta del restaurante se ve a un hombre carbonizado con unos platos en la mano junto a una mesa aún humeante, otro hombre con la cabeza entre sus manos. No obstante y a pesar del altercado, el propietario y el invitado cenaron juntos.

TERROR A PLACER

2011-02-18T14:18:00.004+01:00

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Los espíritus que habitaban aquella casa no esperaban los días pares para sacarse las cadenas o las sábanas y entregarse así al placer, ni que la luna llena luciera plena y rubia en el cielo para sucumbir al deseo comunal, no les importa que sea viernes y trece, o si la alineación de los astros esta sobre la línea oscura para volatilizarse y mezclarse los unos con los otros; cada día a cualquier hora, los condenados a la peregrinación eterna que moraban aquella estancia yacían en orgías y desenfrenos, vicios y libertinaje, excesos y licencias.

La armadura del pasillo superior perteneciente al templario San Utiel, obscenamente se frota contra la imagen en el lienzo de la Señorita Mikaela Rodín, retratada a los doce años de edad y muerta a los catorce, estrangulada por las manos de su padre. Ludovico Ramplón, siervo del señor que habitaba esta casa allá por el siglo XV, ahorcado en la viga traviesa del comedor principal, corre por los pasillos en desenfreno levantando las faldas, enaguas y visillos de Arganda Flores de Castro, asesinada y envenenada por su propio marido cuando este descubrió su infidelidad con el Marqués de Hernia en el 1567, y como estos, otros tantos ánimos o alientos pululan eternos por la ,mansión, fornican a placer entre gritos, gemidos, llantos y estrépitos; todos contra todos en cualquier momento que se les antoja. Pero eso sí, al menos una vez al año, cada invierno, celebran una fiesta en memoria del calor de la carne y el correr de la sangre, la llaman la Fiesta de los Vivos.

El excelso dominador de todos estos eternos errantes es el Conde Vanme Piro Catafalco, último chupa-sangre de todos los tiempos, y el más antiguo que jamás existió. Es quién propone los juegos más macabros y perversos, somete al placer más extremo e iracundo que nadie, vivo o muerto, pueda soportar. Todos aceptan sus vejaciones, presos del yugo de sus deseos todos le procesan sus vicios, inmoralidades y depravaciones por y para su placer.

El sol estaba tan alto que ya sólo le quedaba caer, un segundo después golpean la puerta. Son tres estudiantes de biología que visitan el lugar, hacen un estudio de especies endógenas del lugar que jamás nunca se ha realizado. El lugar es llamativo por su gran número de flores, sobre todo porque sobreviven estoicas al crudo invierno. Estudian sus formas de polinizarse en condiciones geográficas y climatológicas tan extremas. Los recibe en el zaguán de la mansión el Conde Vanme Piro Catafalco. Buscan un refugio por la tormenta de nieve que se avecina, prometen irse cuando pase la tormenta, el Conde Vanme Piro Catafalco ríe escandalosamente al oír estas palabras. Les invita a pasar, les muestra donde está el salón, ellos se sientan muy educadamente a la mesa. Permanecen solos unos minutos. El Conde Vanme Piro Catafalco, pide perdón por la falta de servicio, alega que al no esperar vivitas por estos días invernales, concede vacaciones al servicio, por eso que está sólo en la casa y tarda un poco en servir merienda para tres; les invita a levantarse y acompañarle hasta la cocina. Ha preparado todo, huevos fritos, chistorra, jamón cocido, jamón curado, frutas de todos los colores, pan caliente, pan tostado, el más verde de los aceites, ajo blanco, pimienta, manteca, leche y té. Ya estoy viejo para estar dando viajes de la cocina al salón, y como ustedes son jóvenes lo enteran. –Dice el Conde Vanme Piro Catafalco mientras camina a la cocina. Los jóvenes lo siguen de cerca, le preguntan sobre las flores de su jardín. El Conde Vanme Piro Catafalco desvía la pregunta interesándose por sus nombres y ocupaciones.

La tormenta no cesa y la noche comienza a caer despacio pero incesante. El Conde Vanme Piro Catafalco, observa la cara de preocupación de los jóvenes porque la tormenta no cesa, y la noche ya es cerrada, oscura. Los tranquiliza, pide compañía para un viejo sólo en una casa tan grande, y los invita a pasar la noche en la mansión. Cada uno tendrá su propia habitación, con su propio cuarto de baño y con agua caliente. La cena y el desayuno ya se lo preparan ustedes cuando gusten, la cocina está a su disposición, todo cuanto en ella encuentren lo pueden comer. Igual que la casa, hay biblioteca, pueden poner música, y tomar del bar cuanto gusten ustedes. –Así terminó de hablar el Conde Vanme Piro Catafalco-. Les muestra sus habitaciones y marcha.

Dejan sus cosas y quedan en la cocina. Sacan sus anotaciones, las comparten, discuten y acuerdan. Ella se levanta, su curiosidad por conocer el nombre de la flor blanca de bordes azulados que el Conde Vanme Piro Catafalco tiene en la entrada, le hace levantar para buscar al Conde Vanme Piro Catafalco y preguntarle por ella. Uno de los chicos pide acompañarla, el tercer chico queda sólo en la cocina. Los dos chicos comienzan a llamar al Conde Vanme Piro Catafalco, piensan que la mansión no es tan grande y este los oirá, pero no obtienen respuesta. El chicho que queda sólo en la cocina, parece ver como su compañero le pide que le acompañe, este se levanta y le sigue, sigue a un cuerpo de espaldas. Suben al segundo piso y entran en una habitación. En la habitación sólo hay un potro de tortura en el centro. El chicho, al entrar a la habitación ieguiendo de su compañero, recibe un fuerte golpe en la cabeza que lo aturde, cuando despierta se siente atado en el potro de tortura, amordazado, preso de pies y manos, pero no puede ver nada porque todo está a oscuras. Siente en su piel el viento moverse, como si alguien pasara rápido muy cerca de él. Los dos chicos siguen buscando al Conde Vanme Piro Catafalco. La chica, al pasar por delante de su habitación observa la puerta abierta y cree haber visto al Conde Vanme Piro Catafalco curioseando sus cosas. Pide a su compañero que entre y compruebe, él valientemente acepta. No hay nadie en la habitación. –Dice el chico con aire de galantería-. Ella está insegura, jura haber visto al Conde Vanme Piro Catafalco en su habitación. El la abraza para tranquilizarla. Tienes razón, debo estar cansada, voy a darme un baño. Quedamos en la cocina en una hora. –Dice la chica-. El chico acepta y marcha a su habitación. Se tumba en la cama, saca su cuaderno, sus carboncillos y comienza a dibujar una flor. Cree escuchar un grito en la habitación de su amiga, grita su nombre, no escucha nada más, sigue dibujando. A su amiga, el Conde Vanme Piro Catafalco le ha tapado la boca, amenazándola e intimidándola, la chica termina esposada, amordazada y sentada en el suelo. El Conde Vanme Piro Catafalco le calma primero la respiración, después el llanto, le quita la mordaza, la levanta del suelo, la sienta en la cama, le saca la toalla que le cubre el cuerpo, desnuda la desposa las manos y le esposa un tobillo a la cama. Ella calmada tiembla de miedo, pero una extraña humedad la calma dentro. Excitada por la mirada del Conde Vanme Piro Catafalco, ella obedece, colocándose como este le pide. Se escuchan gritos, son del chico del cuarto oscuro. El chico que dibuja la flor se sobresalta, sale al pasillo, esta vez seguro de haber escuchado un grito, la chica aún más se aterroriza, aún más enmudece y obedece. Grita a placer que el Conde Vanme Piro Catafalco se acerque a ella, la toque, la posea. El Conde Vanme Piro Catafalco se transforma en una bestia de los infiernos, la habitación se llena de almas etéreas y cuerpos volátiles que pululan sobre ella apretándole la piel, entrando por su sexo.

El chico deja caer de sus manos su cuaderno y su carboncillo, busca desesperadamente el origen de esos gritos al reconocer a su compañero. Grita su nombre, pero no hay respuesta. Encuentra la habitación, la abre, todo está oscuro, parece no haber nadie, pero escucha los gritos de su compañero, está ahí, grita, le oye, responde, pero no lo encuentra, la habitación está vacía, oscura, pero su compañero está dentro, las habitaciones continuas están iluminadas, se puede ver perfectamente que allí no hay nadie. Los gritos salen del cuarto oscuro, baja a la cocina a buscar un mechero. La puerta de la habitación de su amiga está abierta, puede ver lo que dentro ocurre. A su amiga la están consumiendo. Parece mucho más vieja y los pellejos se le descuelgan de la carne. La consumen y nada puede hacer. Su amigo grita, grita más fuerte. Recuerda tener una linterna, vuelve al cuarto oscuro armado con la linterna. Su amigo está en el techo, empotrado al techo, por el culo. Sale al pasillo impresionado por la escena. El Conde Vanme Piro Catafalco, ahora una bestia de los avernos, galopa sobre sus cuatro piernas, con las fauces abiertas y sus ojos hambrientos sobre el último de los chicos. ¿Dónde vas? No te vayas. Tú también estás invitado a la Fiesta de los Vivos por la memoria del calor de la carne y el correr de la sangre. –Decía el Conde Vanme Piro Catafalco mientras devoraba al muchacho-. Es de mala educación hablar con la boca llena –Dijo el chaval antes de espirar-.

EL ESCAPULARIO PRODIGIOSO

2011-02-09T13:54:00.004+01:00

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Escapulario: Pequeño trozo de tela de forma cuadrangular en que aparece representada una imagen religiosa que usan los devotos como colgante, a modo de amuleto.

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En un pueblo a la orilla del Guadalquivir al sur de Jaén, procesaba misa el cura Bartolomé Zanahorio, primer cura pelirrojo que se conocía en la Provincia. Al término de la misa y tras beber vino y repartir ostias, Bartolomé disponía se a confesar cuantos feligreses quisieran, para limpiar por la Gracia de Dios todos su pecados. La primera de la fila era la Señora Fresa Chicle; cargada de envidia hacia sus conocidos y de malos pensamientos para con sus vecinos, haragana y miserable vivía vestida y casada con Dios. Pancho Potter, terrateniente y caudillo del lugar, decía no soportar las temperaturas ni los colores de la primavera, y que cada mujer del pueblo y alrededores caía presa de sus impuros pensamientos, pues “podrían salvarse del polvo pero no de la paja”, según las palabras de Pancho Potter. Lo raro fue ver aquella tarde a la vecina TenianKa Teta, llegada de los lares del Este en el más crudo de los inviernos en edad infantil. Jamás nunca había pasado un domingo por iglesia, no llegó a casarse, ni tuvo acto religioso Macario Palambre cuando murió, que ella misma lo enterró bajo el ciprés de su jardín. Ahora, aquella mañana de abril, TenianKa Teta pidió a Bartolomé Zanahorio confesión. Bartolomé aceptó pensando que ese era el momento en que Dios se acercó a ella para hablarle y conducirla por su camino.

TenianKa Teta confesó haber quemado todos y cada uno de los recuerdos de su pareja Macario Palambre, pues había oído hablar del sacrilegio, y aún no sabiendo muy bien su significado, desde aquel día no consiguió pegar ojo. Acudió a la iglesia, y al Padre Bartolomé como última esperanza, encomendándose primero a Dios por cercanía, pues la casa de Dios bien que se veía, pero no la casa del Diablo, que había que buscarla. No disponiendo de tiempo para esa búsqueda dispuso probar suerte con su mal en la casa del Señor. “Si todo eso es cuanto temes por pecado o sacrilegio, ve tranquila a tu casa y duerme pues de nada has de temer”. Dijo el Padre Zanahorio al terminar de escuchar a la Señora Teta.

TenianKa Teta marchó a su casa, tomó un vaso de leche caliente con miel y se marchó a la cama para dormir. Pero algo la inquietaba turbándole el sueño pues no conseguía pegar ojo. Por el cansancio y el insomnio no pudo dejar de pensar y pensar en toda la noche, y con las primeras luces del día cantó el gallo y ya no pudo soportar más Teta. Agarró una antorcha y una jarra de agua. Iracunda marchó a la iglesia. El padre Zanahorio la encontró en la puerta, parada y mirando hacia el cielo. ¿Qué hacer son esa antorcha y que llevas en esa jarra? Preguntó Bartolomé. Voy a incendiar el cielo con esta antorcha y con el agua que llevo en la jarra apagaré el infierno. Contestó Teta.

De una patada abrió la puerta de la iglesia y a golpe de antorcha comenzó a prender los mantos de las imágenes que allí había, todos y cada uno de los bancos de madera, y lo que en el altar parecía oro resultó ser pintura de la más inflamable, arrojó al suelo todos los cirios encendidos, y quemó las cuerdas de las campanas que desde el campanario descendían al interior de la iglesia. Los blancos manteles de la mesa central. Nada pudo hacer Bartolomé Zanahorio para impedir el incendio, pues si hubiera permanecido más tiempo dentro hubiera ardido como el Cristo del altar o San Isidro Labrador o el Caballo Blanco y Santiago Apóstol.

Soltando la antorcha de su mano derecha en la puerta de la iglesia, y dispuesta a ir en busca de la casa del Diablo, TenianKa Teta no tuvo que dar ni un paso para dar con el mismísimo Satanás. La tierra se abrió bajo su pies y el Diablo salió entre humo y fuego frente sus ojos; la quería como discípula por su gesto hacia la iglesia que Satán interpretó como una ofrenda. Cuando el Diablo se presentó a TenianKa Teta, esta le arrojó toda el agua que contenía la jarra a la cara. Satán entonces entendió este otro gesto como una ofensa y agarrándola por los tobillos se la llevó a los infiernos de la tierra, condenándola a pasar en aquel lugar toda la eternidad.

Sed, hambre y agonía infinita, todo esto sentían quienes allí vivían. Nada de nada conmovió a TenianKa Teta, pues como ella misma decía, sed siempre tuvo pues cada día debía de beber agua sin conseguir nunca saciarla, pero pudo conciliar el sueño, hambre había pasado, más de un sol y más de una luna, pero dormir había conseguido dormir, la agonía era su pan de cada día por no haber conocido la tierra donde nació ni haber podido volver por no saber el camino, pero tampoco le había quitado el sueño. ¿Qué me puede quitar a mí el sueño? Gritó TenianKa con todas sus fuerzas. Satán la condenó a la vigilia eterna. Jamás podrás dormir. Dijo el Diablo mirándola fijamente. TenianKa no apartó su mirada y respondió: “a ese mal no me puedes condenar pues ya lo sufro”. Satán frente a tal respuesta no supo que contestar, pues a cada crueldad que sometía a TenianKa, esta respondía con indiferencia. TenianKa Teta poseía una imaginación portentosa, por tal, nada podía hacer Satán en sus deseos. Pronto, TenianKa comenzó a ser un ejemplo para todos y cada uno de los que habitaban el infierno, comenzando a ser mayoría los que allí nada padecían, ni sed, ni hambre ni agonía. El Diablo nada podía hacer, y el asunto se le escapaba de las manos, pues si Él deseaba sed, todos imaginaban beber el más refrescante néctar. Si Él deseaba hambre, todos terminaban chupándose los dedos y echando una siesta después de morfar. Y así ocurría con cuanto Satán deseaba, que nada se cumplía. Dios, desde las alturas contemplaba lo que en el infierno ocurría, y temiendo que después de enfriar el Infierno, ascendiese para quemar el cielo, decidió descender y unirse al Diablo para tratar un plan conjunto y detener a TenianKa Teta.

Dios comenzó a desear sosiego para todos, cuando estos lo sentían, Satán deseaba preocupación, y así, unas veces Dios y otras el Diablo, comenzaron a confundir en tiritones a los crédulos infernales, incluso TenianKa Teta se perdió en el juego. Gracias a esto, Dios la hizo caer en un profundo sueño, y terminó por encerrarla en un escapulario. Una mañana de junio, se apareció a los ojos de Bartolomé Zanahorio y le ordenó a este que se ocupara de esconder el escapulario donde nadie jamás nunca logra encontrarlo.

Cuentan que quien posea este escapulario adquiere el prodigio de la imaginación infinita, capaz de apagar el infierno y quemar el cielo, cambiando al mundo y sus por dentros.

PUERTAS ABIERTAS

2011-01-24T18:32:00.005+01:00

Todas las puertas se abren a las cinco de la tarde con el sonido de la sirena. A las cinco de la tarde en el Colegio Santa Rita Eqú se da por finalizada la jornada. Alumnos y profesores salen en estampida, como ñus iracundos colapsan y quedan varados en los pequeños marcos de las puertas. Todos excepto Mariela, que con cuidado y limpieza recoge su escritorio y guarda escrupulosamente cada una de sus cosas en su mochila. Lápiz, bolígrafo y goma en el estuche, libros de texto en la parte interior, cuadernos y agenda en el bolsillo delantero. Rubia, menuda y bella, siempre sale la última desde que era aplastada por el gentío en la estampida. Viste siempre algún detalle azul y rosa, sus personajes preferidos son Kitty y Betty Boop, suele llevarlos plasmados en camisetas, calcetines, chapas, coleteros, mochilas, cuadernos y otros aderezos. Con pequeños pasos sale a la calle y entre la multitud busca el paraguas rojo que siempre porta su amor, Alfredo Rodin, que pululando entre la gente la espera con su gran paraguas abierto, para proteger de la lluvia o del intenso sol a su amada Mariela. Cogidos de la mano y bajo la sombra del paraguas, caminan por todo el paseo marítimo hasta llegar al muelle, donde se sientan en silencio al ocaso y en silencio quedan hasta que el sol se oculta tras el horizonte.

Una tarde que miraban como se comenzaban a dibujar las primeras estrellas en el firmamento, un barco de bandera negra con calavera y tibias surcaba toda la postal de la tarde a lo largo del horizonte. Mariela sin pensarlo, se lanzó al agua y comenzó a nadar en dirección al barco pirata. Alfredo Rodin en vano la llamaba a voces. Mariela siempre quiso conocer un barco pirata y surcar los mares como un aguerrido filibustero. Tardó poco más de media hora en llegar al barco, y con todas sus fuerzas comenzó a gritar que le tirasen un cable para poder subir a cubierta. Los piratas, forajidos, malandrines y bucaneros que gobernaban el barco no daban crédito a lo que sus ojos veían. La niña de dorado pelo no dejaba de gritar y gritar desgañitándose la garganta con cada voz que daba. Los aguerridos hombres del barco no podían consentir que su capitán despertase malhumorado de la siesta, y menos por culpa de los gritos de una niña descarada. Le pidieron que se marchara por donde había venido, pues aquel barco no era lugar para una niña como ella. Si el Capitán se despierta, gritó uno de los piratas mirando fijamente a Mariela con el único ojo que le quedaba, mandará que descuarticen tu cuerpo por extremidades y le dará de comer tus pedacitos a Monegro, su Buitre quebrantahuesos. Pero Mariela no desistía de su intento, y con uñas y dientes comenzó a trepar por el frente del barco hasta asirse con fuerza al mascarón de proa. Los hombres del barco no sabían que hacer al contemplar la valentía que demostró al trepar hasta arriba Mariela. Cuando estuvo arriba, pidió que por favor la llevaran con ellos. Alegó tener un don especial para encontrar tesoros escondidos, y afirmó que si la dejaban acompañarlos, los convertiría en los piratas más ricos jamás conocidos.

El Capitán despertó echando sapos y culebras por su boca, maldiciendo a todos sus hombres por el escándalo y condenándolos a morir ahorcados del palo mayor, dejándolos tostar al sol durante tres días para después arrojarlos al mar y ser pasto de los tiburones. Cuando el capitán llegó a la cubierta de mando, iba a gritar pidiendo la cabeza del culpable, cuando advirtió que todas las miradas de sus hombres se dirigían a una pequeña, menuda y enclenque niña rubia. ¡Por las barbas de mi abuela! Gritó el Capitán. ¿Qué clase de broma es esta? El Capitán vestía todo de negro, excepto por unos guantes y unos calcetines de color blanco. Caminaba a pasitos pequeños sin levantar los pies del suelo (a lo Michael Jackson) Monegro, su quebrantahuesos, caminada encorvado junto a él imitando su caminar.

Soy Mariela de Camarson, se presentó la niña de forma descarada al Capitán y a la tripulación. Por nada de este mundo abandonaré con vida y por propia voluntad este barco. Quiero surcar todos los mares con ustedes en busca de aventuras y tesoros. Sepa usted, Capitán, que soy un imán para los tesoros, y conmigo encontrará y dará luz a todos las fortunas ocultas de la tierra. Niña insolente, gritó el Capitán, o abandonas inmediatamente este barco o con mi espada cortaré a pedacitos tu famélico cuerpo y servirás de pasto al plancton, o mandaré a Monegro que te devore viva. La niña miró fijamente al Capitán, con una mira tan fría que congeló la bruma que subía del mar hasta la cubierta. En un descuido, desarmó a un pirata que junto a ella estaba, y sin que el Capitán nada pudiera hacer, se enfrentó a él colocándole la punta de la espada en la yugular, impidiendo que este pudiera tragar saliva.

El Capitán tuvo que aceptar la compañía de Mariela. Nunca vio tanta valentía en ninguno de sus hombres. Comenzó limpiando la cubierta a cubo y paño, lustrando todos y cada uno de los camarotes, y cuando se ganó la confianza de todos los tripulantes del Trevela, terminó por ocupar el lugar del vigía en el palo mayor. Dictó unas coordenadas que soñó en la noche anterior y llevó a los piratas hasta una isla perdida del atlántico sur. La isla la formaban dos grandes montañas separadas por una angosta gruta en su mitad. Mariela dijo que allí encontrarían el mayor de los tesoros, y así fue. Cuando se adentraron en el oscuro socavón, vieron que aquello parecía un gran cementerio de barcos. Naufragios de todos los tiempos componían el tétrico paisaje. Detuvieron el barco anclándolo al mar por el temor a destrozar el casco y zozobrar como todos los demás, se montaron en los botes y descendieron para seguir a remo con la exploración. Llegaron a una pequeña playa oculta en el subterráneo y en la arena, con el primer paso clavaron su bandera pirata. Mariela pidió guiar la expedición. Todos los piratas estaban aterrados, incluso el Capitán, al que le temblaban con un fuerte tintineo las canillas. No habían caminado n meidia milla cuando descubrieron la escena más terrorífica que jamás unos ojos hubieran contemplado. Todo pleno de cadáveres, esqueletos y carne putrefacta cubrían el paisaje. Un intenso olor a podrido, hediondo llenaba el ambiente; varios filibusteros comenzaron a vomitar no pudiendo continuar su paso, pues a conforme iban adentrándose en la gruta, el olor era más insoportable y los cadáveres señalaban muertes más crueles, feroces y despiadadas. Mariela continuaba firme y decidida, se detuvo un instante y señaló un punto en el lugar. ¡Allí está el tesoro! Gritó Mariela señalando la oscura entrada de una cueva. Allí se encuentra el tesoro más grande jamás juntado. El Capitán acompañado de sus hombres de confianza, entró armado hasta los dientes en la cueva. No podía creer lo que sus ojos contemplaban. Riquezas infinitas llenaban el lugar. Oro, plata, todo tipo de joyas y antigüedades, arcones plenos de monedas, incluso los techos y paredes del lugar eran de materiales preciosos. De repente, el suelo bajo sus pies se abrió cuando uno de sus hombres agarró la primera moneda de oro. Una bestia gigantesca emergió de las entrañas de la tierra. Todos los hombres echaron a correr espantados, incluso el Capitán que se jactaba de haberlo visto todo en su vida como aventurero de los mares. Mariela se dirigió al Capitán, y le dijo con una voz tranquila que de nada debía temer, ella acabaría con la bestia; con la condición de que si lograba vencer a la bestia, él y sus hombres deberían continuar con sus aventuras en los botes, pues ella se llevaría el barco. El Capitán aceptó sin dudarlo, y Mariela, valiente y decidida, armada sólo con una espada y una antorcha entró en la cueva. Poco tiempo después, un gran río de roja sangre corría por el piso de la cueva hasta el exterior. Con la antorcha apagada, despeinada y la ropa rota en girones, salió triunfante de la cueva Mariela con el corazón de la bestia en su mano izquierda. El Capitán no daba crédito del episodio que había contemplado con sus propios ojos, pues si alguien se lo hubiera contado, él mismo le hubiera cortado la cabeza por mentiroso.

Mariela obtuvo lo que siempre quiso, un barco pirata. En una luna llegó al muelle de dónde partió. Allí aún la esperaba su amado, Alfredo Rodín, con el paraguas rojo abierto a modo de farol y agitándolo de izquierda a derecha. Mariela llegó a la playa, varó el barco y tendió una escalera para que Alfredo subiera a cubierta. Y así partieron los dos a bordo del Trevela, ahora bautizado como la Betty Negra. Marcharon los dos a vivir su propio cuento, ella convertida en un autentico pirata, él en la reina de los mares.

SOPLA FUERTE

2011-01-02T16:11:00.003+01:00

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29 de Julio de 2011

No sabía que cuando uno celebra su cumpleaños le regalan una tarta, y que la tarta viene con una vela encendida por cada año que cumples. Puedes pedir un deseo y si soplas fuerte y consigues apagarlas todas de una vez, el deseo se te cumple. Yo ya estoy pensando el deseo que voy a pedir para mi cumpleaños, y no me consigo decidir. Mañana celebramos el cumpleaños de mi padre. Jamás nunca en esta casa celebramos nada. Yo ya voy a cumplir diez años, los cumplo en octubre, aún faltan tres meses, y antes es el cumple de mi hermano, en septiembre. El de mi mamá es en enero, aún queda.

Desde que mi papá tuvo el accidente con la moto, mi casa es distinta. Antes mi papá nunca estaba en casa, ahora siempre está. Él no puede abrir solo la puerta de la calle. Antes nunca vi a mis papás juntos, o tocarse, o besarse, ahora van a todas partes juntos, y mi mamá no deja de acariciarle la cara y darle besitos en la boca, en las mejillas y en las manos. Salen a caminar, antes nunca los vi salir a la calle juntos. Mi papá no puede caminar, el accidente lo dejó teta… treta… (no sé como se escribe), quedó sentado en una silla de ruedas, y las únicas articulaciones que puede mover son las que tiene del pecho para arriba; un poco los codos, los hombros, el cuello, la mandíbula y los párpados (lo aprendí por tantas veces que mi madre lo contó a las vecinas). Por esto dice mi hermano que ya no nos pega ni nos grita, porque no puede, y depende de nosotros hasta para llevarse la cuchara a la boca o limpiarse el culo (esto se lo he oído decir a mi hermano). A mi hermano se le ve más feliz que antes, creo que por lo que le sucedió a mi papá, ahora es mi hermano quien pega y grita a mi papá, a mi no me gusta que se comporte así; tanto como mi hermano decía que odiaba a mi papá y ahora es identico a él. Mi mamá, en cambio, no lo trata así, y a ella es a la que más le pegaba y le gritaba y le rompía las cosas que a ella le gustaban, pero mi mamá, en lugar de pegarle o gritarle, le da besitos, le hace caricias y le habla despacito al oído, incluso canta en la cocina mientras prepara la comida, y ahora le sale mucho más sabrosa, y se la ve más bella que nunca. Mi papá tampoco puede hablar, en el accidente perdió también la lengua, se la mordió y jamás la encontraron, pero en los ojos le puedo ver un brillo que nunca le he vi.

Como dice mi mamá “ yo no es que me alegre de la desgracia de papá, pero la verdad es que ahora, en mi casa somos felices”. Ahora celebramos cumpleaños. Mañana celebramos el cumpleaños de mi papá, sólo espero que su deseo de cumpleaños no sea que las cosas vuelvan a ser como eran antes. A mi me gustan mucho como están. Sentarme sobre las rodillas de mi papá, mirarle a los ojos, sonreirle y que me sonría, aunque no pueda notar el peso de mi cuerpo sobre sus piernas.

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TALLERES PARA CUENTISTAS Y GENTE MÁGICA

2010-12-31T17:02:00.003+01:00

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TALLER PARA NARRADORES ORALES (TÉCNICAS DE MIMO Y CLOWN)

El Narrador Oral es pieza clave para la transformación social

Para trabajar desde la mirada y el cuerpo.

Si todo es física y química, el mimo sería la física y el clown la química; en sumo crean un lenguaje que se refiere al empleo adecuado de los gestos como auxiliares de la palabra oral, a la que generalmente enriquece con matices y movimientos particulares del cuerpo, la sensibilidad, la imaginación, la creatividad, y la comunicación humana; la práctica de la expresión corporal, un verdadero placer por el descubrimiento del cuerpo en movimiento y la seguridad de su dominio, movimiento en un tiempo, un espacio y con una energía determinados.

TALLER DE IMPROVISACIÓN PARA NARRADORES ORALES.

Porque la vida no quiere guiones, porque nada está escrito, improvisemos, ante el abismo, en el vacío, sin contemplar jamás la posibilidad de caer al suelo, disfrutar de nuestro vuelo en caída libre, siempre remontando. La creatividad, la imaginación y la fantasía; herramientas imprescindibles para la improvisación, para armar un cuento en el momento, a cada instante, conociendo distintos motores para generar movimiento, desde el juego y el divertimento.

SALA LA ESTUPENDA. (MARTES DE 1Ohs a 13hs).

Información y reservas en:

Sala la Estupenda (Calle Real de Cartuja nº 37).

estupendosestupidos@gmail.com

685 141494

Miguel Fo (fo@miguelfo.com).

691239068

Plazas Limitadas.

Anotaciones de un siete y medio Lunes recien llegao por Vilches.

2010-11-08T09:39:00.004+01:00

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Las nueve de la mañana, café largo corto cigarro y cagarro. La almohada aún por recoger.

1. La Caixa.
2. El paro.
3. Llamar al Rafa.
4. Llamar al Rojo.
5. Llamar al Rovi.
6. Llamar a Claudia.
7. Llamar a mi Hermano. Feliz Cumpleaños.

... mails

Claudio, Sasa, Oski y Leti, Trampa, Impro, Cuentos, Facebook
y que no se me olvide armorsito mío de mi corazón.

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EL AMOR DE LOS METALAMPOS (Hernan Casciari).

2010-09-06T02:59:00.002+02:00

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Hace muchísimo tiempo, en un planeta que no era éste pero se le parecía un poco en el contorno de la circunferencia, hubo una raza superior a todas las que habitaron el Universo en cualquier época y en cualquier rincón. Eran bellos, inteligentes, generosos, compasivos, valientes y suaves al tacto. En su apogeo como civilización, lograron construir una sociedad perfecta: en su mundo no existía el hambre, ni el trabajo aburrido, ni los abogados, ni la enfermedad, ni la democracia. Se llamaban los metalampos.

Tal era la sabiduría natural de estos seres, que cualquiera de las grandes mentes conocidas de nuestra civilización (pongamos un Einstein, un Da Vinci, un Sócrates) en el mundo metalampo hubiera tenido que ganarse la vida como empleada doméstica o guionista de televisión.
Pero comencemos por ubicarlos en el tiempo.

El planeta Metalampo no fue contemporáneo a nuestro planeta Tierra, sino muy anterior. Cuando ellos vivieron su maravillosa época dorada, nosotros no éramos siquiera un boceto mal dibujado en la servilleta del cosmos. Para que podamos comprenderlo con una metáfora, diremos que si la historia humana en todo su conjunto se resumiera en el día de hoy, la vida metalampa se habría desarrollado el jueves 12 de agosto de 1933, entre las cuatro y las cinco de la tarde.

En este planeta remoto la vida transcurría en paz. Pero ésta era una paz verdadera, no una breve tregua entre dos horrores, que es lo que nosotros podemos entender como la paz. Los metalampos nunca tuvieron guerras, ni conflictos armados. Tampoco conocieron revoluciones ni epopeyas. Esta ausencia de confrontaciones les resultó muy ventajosa para la práctica del ocio (que dominaban como nadie), pero también les acarreaba algunas desventajas de orden práctico, pues al carecer de momentos históricos, de héroes, de generales y batallas, nunca lograron ponerle nombre a sus calles y el servicio de correo postal fue siempre muy ineficaz.

De hecho, es sabido que los metalampos escribieron millones de cartas a lo largo de su historia, pero sólo ocho de ellos pudieron leer alguna.

Y es que, al contrario que otras civilizaciones menos humildes, los metalampos no se desvivían por las telecomunicaciones, ni por el perfeccionamiento técnico. Si había que inventar algo se inventaba, pero sólo si era necesario o urgente. Cuando se topaban con una enfermedad, descubrían la cura; cuando encontraban un precipicio, inventaban el puente. Pero no alardeaban. No avanzaban por avanzar. Hay un ejemplo muy claro de esta actitud: como nunca hallaron problemático esperar media hora y volverse a llamar, jamás desarrollaron la telefonía móvil, a la que consideraban una tecnología histérica.

En realidad, los metalampos no fomentaban el progreso porque no padecían ansiedad por llegar pronto a ninguna parte, dado que se hallaban muy a gusto donde estaban. Y quizás por ese motivo consideraban que el progreso, antes que mejorar la calidad de vida, sólo tendía a afearles el cuerpo. “El mando a distancia no te hace más moderno”, rezaba un refrán metalampo, “lo que te hace es el culo más gordo”.

El único problema de los metalampos era el amor. Cuando dos metalampos se enamoraban de verdad y sin remedio, morían instantáneamente. A veces primero uno, a veces los dos al mismo tiempo. Esto, al principio, provocó que los metalampos tendiesen a la promiscuidad, pero como eran seres de un corazón enorme, una gran inteligencia y una belleza alarmante, no podían dejar de enamorarse tarde o temprano. Y de morir inexorablemente en lo mejor de su edad.

Quizás para equilibrar su paso fugaz, una de las características más obsesivas de los metalampos fue lograr la máxima sencillez en el lenguaje. Para ello hacían uso de un sistema encadenado de caracteres, en donde el mínimo cambio de estructura confería distintos significados. Era tal la capacidad de síntesis del lenguaje metalampo que un dibujante era capaz de realizar un identikit perfecto escuchando del testigo únicamente la palabra “estuqi”.

La composición molecular de su lenguaje propiciaba que cualquier cadena de caracteres significase algo. Un metalampo ciego aporreando un teclado generaba palabras reales. También un bebé metalampo gateando por arriba de un cuaderno. Todos, al pasar por encima de un teclado o garabatear signos en un papel, emitían una idea y hasta a veces un soneto con rima consonante.

Algunos narradores metalampos de vanguardia solían escribir largas novelas tirando seis o siete bolsas con fichas del escrabel desde distancias considerables. De este modo cualquiera podía escribir, con independencia de su capacidad de comprender lo escrito. (En el mundo humano, lo más parecido a esta práctica se denomina blog).

Otra capacidad extraordinaria de esta raza es que sólo eran capaces de adquirir conocimientos en la oscuridad. De día o con luz artificial, únicamente estaban capacitados para disfrutar, reventarse granos, cantar, reproducirse y cocinar. Pero si lo que deseaban era aprender un arte, un oficio o una ciencia no recurrían al esfuerzo sino a la falta de luz.

Para aprender el oficio de repostero, por ejemplo, un metalampo sólo necesitaba entrar en una panadería y permanecer a oscuras un par de horas. Para conocer los secretos de la mecánica automotriz, debía meter la cabeza dentro de un capó y esperar un rato. Para conseguir una licenciatura en psiquiatría, únicamente había que entrar de noche en un manicomio.

Además, la educación era involuntaria. Tras el Gran Apagón del año 878, que duró seis días y provocó terror y suicidios, más de dos millones de metalampos se convirtieron, sin darse cuenta, en campeones mundiales de ajedrez.

Los adolescentes metalampos aprendían todo lo concerniente a la educación básica y media en sólo cuatro noches, encerrados en una biblioteca sin luz eléctrica. Sólo un número insignificante de adolescentes (en general albinos) reprobaban alguna materia y tenían que volver durante el fin de semana. “Me llevé matemáticas a sábado”, le decían a sus padres.

La sabiduría era —de este modo— un bien tan fácil de adquirir que todos poseían conocimientos amplios, minuciosos y extravagantes sobre cualquier cosa. En el mundo metalampo no existían los conceptos de escuela, universidad, taller literario, libro de autoayuda, o televisión estatal matutina. Al no ser la educación un valor agregado, tampoco existía la noción de pedantería intelectual. En el mundo metalampo la erudición no constituía un privilegio sino un síntoma de haber comprado una casa mal iluminada.

Tal era el poder del conocimiento en la oscuridad, que a lo largo de sus vidas los metalampos eran capaces de practicar más de sesenta profesiones diferentes y mantener en activo dos docenas de hobbies. El saber, por tanto, no tenía edad. De hecho, todos los metalampos nacían ginecólogos.

Mucho más complejo y peligroso les resultaba, en cambio, el arduo camino de la conservación de la especie. Al tenerlo todo, era previsible que la naturaleza debiera equilibrar tantos dones sembrando —en la aparente felicidad metalampa— un escollo difícil de soslayar.
El exterminio provocado por el amor mutuo que se profesaban, que nunca pudieron solucionar porque no era de hecho un problema sino una conformación genética, los estaba matando lentamente.

En su apogeo, los metalampos eran alrededor de 180 millones, y su tasa de natalidad menguaba un 6% cada año, dado que el sexo por recreación era peligrosísimo, pues la diferencia entre clímax y amor los confundía bastante. Las familias, casi siempre, estaban constituidas por una pareja que no se amaba en absoluto, pero que se escudaba en la monogamia por temor a una aventura extramatrimonial que pudiese dejar huérfanos a los niños.

Comenzó entonces, poco a poco, a gestarse el fin de la raza más valiente y hermosa de todas las que habitaron nuestro Universo. Una decadencia tan cruel, injusta y romántica, que generó una de las leyendas más perdurables que se conocen: la orgía del fin del mundo.

Con el paso de los años, entendieron que el miedo a la felicidad podía costarles algo más que la extinción: les costaría la permanencia inútil en una vida sin deseos ni profundidad. Y entonces, con la sabiduría que los caracterizó también en las buenas rachas, decidieron organizar una bacanal de duración indeterminada, con el objeto de que cada metalampo pudiese morir de amor y no de miedo, hasta que no quedase nadie.

Esta fiesta, que fue la más grande de todas las que se han llevado a cabo en el Universo, duró catorce años y comenzó con siete millones de invitados. El vino, la gaseosa y la cerveza se convirtieron en alimentos gratuitos de primera necesidad, y se colocó iluminación accesoria en todos los espacios, para que nadie aprendiese nunca nada nuevo en lo oscuro, durante la orgía monumental.

Los metalampos salieron entonces a las calles a buscar a su media naranja y morir en sus brazos. Después de siglos de monogamia, matrimonio vacío y sedentarismo ocioso, ahora todos conversaron y rieron con todos. Todos se besaron en la boca para saber qué pasaba. Algunos, los más enamoradizos, morían pronto, pero los primeros entierros eran excusas llenas de música para que otros solitarios conociesen gente nueva.

Fueron años de jolgorio, tumulto en las esquinas, sexo casual, mordiscos leves y música improvisada. Como no había vecinos con ganas de dormir (puesto que todos estaban en la fiesta), ni existía la policía, ni las sociedades de derechos de autor (puesto que era un planeta sensato) tampoco había motivos para que la bacanal llegase a su fin ni para que nadie cobrase cánones y multas. Al séptimo año se habían celebrado más de seis millones de muertes por amor, y la música no cesaba. Ni tampoco el amor.

Al comienzo del último año de la fiesta (y de la especie) solamente quedaban 724 metalampos en la superficie del planeta. Desde el aire, parecían una pequeña manifestación enloquecida gritando y bebiendo y cantando. No había dolor ni remordimiento. Cada vez que uno de ellos moría, los que estaban cerca lo cubrían de flores y el grupo seguía el viaje hacia la eternidad elegida.

Por las noches dormían a la intemperie, bajo unas enormes mantas cuadriculadas por donde se metían mano sin saber quién era quién, y se besaban en la oscuridad diciéndose sus nombres para reconocerse. Ni siquiera en los inviernos más gélidos de esos catorce años sintieron frío. Ni siquiera cuando en vez de setecientos fueron noventa. Y tampoco cuando sólo quedaron ocho.
Y después fueron seis; y más tarde tres.

Los últimos dos metalampos amanecieron con algo de resaca, el último día de la especie. Cubrieron de flores al antepenúltimo de sus muertos y se fueron a limpiar un poco el desastre de la noche (botellas rotas, manteles a la miseria, ropa interior por el suelo) antes de fumarse un cigarro juntos y contarse sus vidas. Sabían, por haber llegado juntos al final de la fiesta, que eran los anfitriones y que aquélla era ahora su casa.

Los dos estaban un poco sensibles y borrachos, después de tanta fiesta. Eran jóvenes y hermosos. La mañana parecía de primavera y tenían claro que no tardarían mucho más en enamorarse.

ELLA

2010-07-25T04:16:00.012+02:00

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Título: ELLA.

Textos: Miguel Fo.

Ilustración: Julia Jimenez Santa-Olalla.

Ella tuvo un sueño.

Ser

bailarina.

Consultó a la Tierra,

preguntó a la Noche.

El Ratoncito Perez fue el único que sacó partido de todo.

ELLA despertó con un presente bajo su almohada.

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SEIS VIDAS TIENE UN GATO

2010-07-22T22:10:00.013+02:00

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Jamás nos unió Sabina, hasta que un día en mi nevera amaneció un queso anexo a un cuerpo pegado a un sofá. Ternura y todo corazón, envuelto en pelo de oso y músculos de algodón. “Gipy” de Neptuno, aparca carrozas en Cibeles, "que a nadie confonda", en las ventas por verónica, a las cinco de la tarde, a puerta gayola, brinda al sol el séptimo verpestino; un Minotauro azabache de kilómetro cero. Dominguero pescador de carpas en Retiro, princesa de cristal, Miguel Ángel caído sobre techos de uralita, autoestopista de la M-85, que en las fuentes del Realejo mojaba sus galletas de pezón, salpicando todas las letras con su peculiar color, siempre girando a la izquierda y de puro rojo el corazón, mas colchonero de siesta y de merengue en flan Dhul; rojo y blanco albayalde, chotis, sardana, colegio mayor, la vida en rosa de los vientos, diarios de cruceros en barcos de calderón hacia puertos de Campoamor. De ti aprendí a quemar las naves, a definir paradigmático, a dibujar alabardas, a contar cuentos de ratones, y encontráme un rosario de lágrimas para Manuela en un mercado de plaza abierta frente Casa de Porras. Exprimidor incansable de vitamina C, que nunca pide nada a cambio sino más que amor. Alguien como tú necesitaba y por fortuna te pude ver, y asíme, de tú, mano de líneas amarillas, aprendí, que, lo, mejor de la vida, es, equivocarse. Sirvan para algo los tropezones, vértigo redentor. Te quiero y te beso en la boca porque me curaste lospordentros. Hermano mío pequeño que quieres ser el mayor, que aprendiendo de mí así me enseñas que lo mejor de la vida es escuchar al corazón. En espuela de fuego galopamos el arte sin saber métodos de doma, g, para montar y agarrar las crines como los cuernos con alma de forjador, montar a pelo la improvisación. Pulgar oponible de Pirómano, dedo del la mano corazón. Te tengo presente, pero no haré ninguna oración por vos, Gallego me llaman los que hoy conmigo se sientan a comer en la mesa, sopa de letras de queso con hojitas de raiz de kalandraka, España salió campeón. No se puede tapar el sol, y mucho menos, con un dedo, pero tú, frenas tu ombligo lanzando palabras donde el viento gira y da la vuelta, dante con un verso en los diretes. Te extraño Cabrón.

Besos y abrazos sin dejar costao, de corazón.

Te quiero mucho.

http://www.pointdelunettes.com/with_or_without_you.html

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MEMORIAS A DIARIO DE UN QUINTO PISO, SIN ASCENSOR.

2010-07-19T04:46:00.007+02:00

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En una de tantas labores que “me se” me avecinan, he de responder a una pregunta: Qué es para ti la improvisación?

Primero quería hacer destacar la diferencia, por la duda, entre improvisar e improvisación, o improvisar e improvisando o improvisado. Necesitaría conjugar tantas palabras de las que no comprendo su infinito significado según el lugar que ocupan en los encierros ocultos de la memoria del pulgar oponible, mentementehablando, y por ellos recogidos e incriptos en decisión propia de mi intelecto a la hora de comunicarme en mi todo para todos, y es que se me complica y me se alarga. Cómo responder esta pregunta en un tiempo? Qué se yo!

Es un minúsculo parpadeo que se deshace tremendo, resultado ínfimo de un instante irrepetible jamás, igual a nada. Sustantivo protagonista de la circunstancia y la decisión de ese momento expreso, consecuencia de todo y mi todo cuanto rodea y me rodea. Una vida siniestra y divina, mezcla de cuento y realidad. Memoria, presente, deseo. Estimulante.

Los vecinos de mi barrio.

Donde vivo pazco transito, me miran los miro, me observan los observo, los escucho me escuchan, me oyen llegar los oigo salir, nos encontramos en los ascensores, en las calles, en las mesas, en los facebooks… en la cama… compartiendo la sal y las espaldas, la saliva colateral, los reductos excrementos, inyectados en banda ancha in arteria anal. Mando digitalizados, proyectados en escaparates, anuncios televisivos, actos teatrales, dibujitos de periódico, fotos instantáneas de salva- pantallas, corruptos del aburrimiento en la desidia. Para la interpretación de nuestra vida, recolectando nuestros abrojos desprendidos en el interiror de las basuras que procuran cerca, confiables y reciclables. Alimento para los animales depredadores, constructores implacables de los cimientos donde se abraza en consuelo nuestra puta existencia, en soledad y arrepentimiento. Blasón bastardo que nos comunica con sus actos y en sus escritos. Impredecible aunque apreciable por lo que confunde o confirma.

La semana antes que el mes, se me sabe lo dicho. Trabalenguas desafinado circunscrito al paladar descafeinado anexo por sujeto al incandescente agravio de la totalidad en la condición perpleja de la plenitud humana sabida de placer y servida al concreto como primer plato sobre la tabla redonda elegido entre el menú especulado en las finanzas del cielo en virtud del infierno viceversabiendo porque toda costumbre sucumbe al espasmo confundido de esperanza colocada al abismo secreto de la oportunidad que brinda la incertidumbre aceptada del mandamiento a irse a la cama asido en la solaz calma de los sueños perplejos a las luces del candil_amiento prieto en esparto y cañamo que la tierra rejuvenece a base de barbecho y paciencia e inclemencia del calendario clavado sobre el muro de contención del comedor recibidor que fortalece la entrada de todo cuanto me soporta y me aguanta en esta inestable balanza que ajando sus ojos hace de sus decisiones huéspedes de la espada y la razón en acólito conjunto y unión compleja de actor a la vez que espectador declarado taquigráficamente cuanto sucumbe entre todo la pasión y el consentimiento engendrado y engendrando hacia que mientras y el mundo siga su rumbo somos despiertos en día y soñadores en noche sin depender la vela que uno hinche o la calavera que calce pues todos somos pavesas y después ceniza en redundante ciclo.

Segundo...

LA GRAMOLA "IRREPETIBLE"

2010-07-12T19:45:00.004+02:00

Primer concierto improvisado en la provincia de Buenos Aires (que nosotros sepamos),un espectáculo irrepetible donde Tomás Rodriguez pone la guitarra y Miguel Fo el gesto. Qué tipo de canción quieres escuchar? Cómo quieres que se llame la canción? Cual es la historia de tu canción? Todo un recital. Te esperamos en Guapachoza, Jean Jaurés 715 (junto a la casa museo de Carlos Gardel)Abasto. Este miercoles 14 de Julio, a las 21hs. No te lo puedes perder, por que, aunque el día 23 de Julio nos podrás volver a ver en el Espacio Dada (http://www.espaciodada.com.ar/espectaculos), te podemos asegurar que no será lo mismo. Será distinto.

Os recuerdo

Miercoles 14 de Julio
En Guapachoza 21hs
(parada de subte Carlos Gardel)
La Gramola presenta "IRREPETIBLE".

Info,reservas: info@guapachoza.com.ar Tlfno 60914890(Capital Federal)

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... SIN PUNTOS SUSPENSIVOS ...

2010-06-29T20:55:00.001+02:00

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CAMEO ESPECIAL

2010-06-12T06:45:00.004+02:00

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Este Sábado a las 22,30 hs, participo en la Varieté para variar como invitado internacional.

CINTA_SKETCH EN GUAPACHOZA (JEAN JEURE 715)

CON ALVARO PANARO, SANTIAGO PEREIRA Y JENNIFER FRANK... MIGUEL FO EN GUAPACHOZA, CON CINTA_SKETCH.

PARA MÁS INFORMACIÓN http://www.cinta-sketch.blogspot.com

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CUENTOS PARA CHICOS Y GRANDES

2010-06-08T21:26:00.003+02:00

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Todos los segundos sábados de mes. Librería El Ateneo (La Plata).

FOsFOroFo.

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VIII Maratón de Cuentacuentos Granada

2010-06-07T21:40:00.008+02:00

Dejadme que esta noche os cuente que todo es posible y protagonista, dejadme que os cuente, que os hable del aleteo cristalino de las hadas, del estridente rumiar de los ogros, del aullido gutural de los lobos, del reflejo nocturno de la luna, del olor solaz de la paz, de la oquedad trémula del alma, del azufre, del amor, de la peculiaridad de las libélulas, de las espinas dorsales, de los gestos limpios de la belleza, de la credulidad cándida de la ternura, del pasado de los abismos, del vértigo de las centellas, de las frutas maduras y las semillas dormidas, del eco redundante de las montañas, de la imperiosa fe de los desiertos, de cómo el hambre mata, del poder curativo de la saliva, de la oscuridad, de las rubias espigas, de los abrojos y sus conjeturas, del tuétano de la armonía, de la escalopendra, del titilante fulgor, de la verde espera. Dejadme que os cuente de los seres maravillosos que habitan la Tierra y sus caminos, de cuanto no me atrevo, de las pautas a seguir, de mi odio perenne hacia los protocolos, de los corpiños de algodón, del fino metal de las agujas de gancho, de las negras aceitunas y del plateado olivar.

Aunque no sea presente, allá con vosotros, evocado por mi ausencia en este señalado aniversario, os contaré, os escucharé, porque apenas es una distancia la otra orilla del mar, y ya amerizan en el estrecho mis palabras, suben por la vega, atraviesan las alpujarras, circunvalan y confluyen en Arco Elvira hacia el Cebollas, ingrávidas se elevan hasta la Plaza del Ocho para conjugarse en perfecta comunión el 11 de Junio a las 21hs.

Allí estaré, para seguir contando, para seguir escuchando. A todos, gracias por existir, por asistir. Besos y abrazos sin dejar costao.

http://kperusiya.blogspot.com/

FESTIVAL INTERNACIONAL "TE DOY MI PALABRA

2010-05-20T20:31:00.007+02:00

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Voy a asistir al Festival Internacional de Cuentacuentos acá en Argentina, va a ser un tour de norte a sur. Gracias a esta oportunidad que me brinda Claudio Ledesma, voy a poner mi granito de arena a este festival de la palabra. Quiero de una forma lúdica devolver la palabra a quien me escuche. Se trata de conocer leyendas, personajes o medias historias para crearlas nuevamente, al instante, con las nuevas palabras de la plaza, para que luego se cuenten qué tan parecida es con la verdadera, y eso genere volverla a explicar una y otra vez, para que así la palabra no se deje de pronunciar.

A quien me quiera ayudar a buscar mitos y leyendas argentinas de las que no todo el mundo conoce, agradecerles desde acá ya vuestro tiempo y atención. besos y abrazos sin dejar costao.

. Ingresen en www.tedoymipalabra.com.ar . (para más información).

MIGUEL FO ...SIN PUNTOS SUSPESIVOS...

2010-05-20T20:20:00.005+02:00

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Espectáculo espectacular de improvisación de rama cuentera donde mezclo en extraño sortilegio la palabra al aire y el objeto en mano para armar cuentos al isntante.

Entrada libre Salida a la gorra.

www.entreksa.blogspot.com (información y reservas).

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CUARTO ACTO

2010-05-18T20:42:00.006+02:00

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Primer papel en escena "Trampa para un hombre sólo". Basada en la obra teatral de

Robert Thomas.

Hacer el favor de mirar en youtube.

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TU MÁS YO (BY Fo).

No estoy solo, no tan solo como en el encierro
conmigo mismo, no entre el barrote y la piedra,
sino en mi propio hueso y mi carne. Preso
por el malo malísimo de mi cuento ende mi cabeza.
Amanecer entre tus brazos es encontrar la tierra,
prometida de los sueños a salvo de la tristeza.
Esa intimidad nuestra tan cercana.
Comunicarme con otro cuerpo que no es el mío,
con algo aparte de mí que me suma de la nada,
pleno de fuego dentro, hervirme la piel de frío;
es la solaz compañía de nuestra soledada.

Despertarnos como de niños con un jugete a los pies de la cama
y jugar, jugar, jugar, jugar, jugar, jugar, jugar,
hasta que al uno o al otro se nos pasen las ganas.

http://www.youtube.com/watch?v=_ibHXbCLvJg

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DE UN TIEMPO A ESTA PARTE MIGUEL FO GOOGLE

2010-05-08T05:14:00.005+02:00

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http://www.youtube.com/watch?v=bIN7aZp7MZs

http://blogteatrolaplata.blogspot.com/2010/03/miguel-fo-trae-cuentos-de-mujeres-desde.html

http://www.foro-ciudad.com/jaen/vilches/mensaje-4783866.html

http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605

http://www.elpopular.com.ar/diario/2010/04/04/nota.html?idnota=76308

http://es.groups.yahoo.com/group/revista_babar/message/9605

http://uol.elargentino.com/nota-80580-seccion-109-Miguel-Fo-trae-Cuentos-de-mujeres-desde-Espana.html

http://elaltillodelsur.blogspot.com/

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EL PODER QUE HACE A LOS HIJOS INVENTAR

2010-04-20T20:08:00.003+02:00

PEDRO GUERRA. Letra Canción "Contra el Poder".

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Contra el poder que nos enseña sólo aquella mitad,

contra el poder de las verdades dobladas,

contra el poder de quien conoce pero sangra de más,

contra el poder de las canciones guardadas.

Contra el poder que nunca abraza a los que pueden pensar,

contra el poder que nos vigila los pasos,

contra el poder que siempre miente en nombre de la verdad,

contra el poder que nos convierte en extraños.

Contra el poder;

que debilita y nada da que sólo quita

y deshace lo que está

contra el poder.

Contra el poder

en cualquier forma que sé de

contra la fuerza y mal uso de la fe

desde el poder.

Contra el poder que abre una zanja entre el amor y el placer

emparentando el bienestar y la herida.

Contra el poder que no distingue entre morir y crecer

contra el poder que compra y vende la vida.

contra el poder que hace del padre ostentador del poder,

contra el poder que nos obliga a engañarnos

contra el poder de los que piensan ganando.

Contra el poder…

contra el poder que hace a los hijos reinventar el poder.

Contra el poder que no descansa y se detiene a beber

junto a las fuentes del sabor y el deseo.

Contra el poder que nos bendice en el hogar del poder.

Contra el poder…

contra el poder del la ignorancia y los juegos.

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TRICICLO

2010-02-10T17:40:00.010+01:00

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En el Barrio de Olivos, calle España, había más infantes que en el Barrio de San Telmo calle Defensa. En el barrio de San Telmo no quedaba tiempo para la infancia, igual que en el barrio de Once, Plaza Miserere, o en cualquier otro barrio o plaza o calle de Provincia.

La infancia se pierde en la villas a la edad de tres años, cuando aprenden a lanzar pelotas, haciendo malabares, contra el techo del subte, cuando amontonan cartones, cuando van de la mano memorizando la retahíla de palabras que va largando su padre (si es que es su padre) o su madre (si es que es su madre), para ganar unos centavos con la caridad de la gente. La infancia se aprecia cuando consiguen como botín una bolsa de chucherías por demandar atención en los semáforos en rojo, y con la boca llena de saliva y azúcar, se reparten los caramelos de fruta o las figuritas de chocolate. Con los pies descalzos y negros, y las rodillas y los codos con costras de mugre, la infancia vuelve a las horas de sol en la tarde, cuando refrescan y limpian sus cuerpos de niño en las fuentes de los parques, y juegan a hundirse bajo el agua, y se salpican con las manos y se escupen agua con la boca. La infancia termina después de rodar por el pasto para secarse y abandonan el parque, para ir a custodiar montones de basura hasta que arriba el hombre del saco grande, donde se selecciona el papel, el cartón, el vidrio, los envases. Comen de los desperdicios sobre los mismos desperdicios.

Cuando comienzan a disiparse las estrellas en la claridad de la madrugada, buscan un rincón donde derrumbarse, y cierran los ojos, y sueñan que no son tan grandes, y juegan como los chicos. Los días que no hay basura celebran fiesta y no se ve ninguno por la calle. Igual, esos días de fiesta, en las villas, si existe la infancia, o quizá, aprovechan ese tiempo para perfeccionar sus malabares o aprenden la lección de la buena limosna, o consumen “paco” para olvidar la necesidad de ser infantes, porque dudo que ninguno sepa lo que es un diente de leche.

DOS CARAS

2010-02-05T16:51:00.002+01:00

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Siete horas después de lo previsto, llegué a la calle España en el barrio de Olivos, donde se me estaban esperando. Conocí a Lia, un martes a la noche en La Cueva Del Gato, ella fue quien me presentó a su familia vía mail, y fueron ellos quienes me recibieron. Me esperaban sobre las quince horas y llegué a las veintitrés horas. Olivos es un barrio de la periferia de Buenos Aires, pertenece a Provincia, no a Capital. Alejado a una hora y media del centro, apenas si había ruidos, excepto el aeropuerto que teníamos cerca del cual no dejaban de despegar y aterrizar aviones, y al menos, uno cada dos horas, veías como un gigantesco de esos aparatos sobrevolaba a unos pocos pies de tu cabeza.

En un árbol de los que pintaban sombras en el barrio de Olivos, pude ver más variedad de pájaros que en toda la vega de Vilches, cantos que jamás escuché. Tampoco vi papeleras, no había donde tirar cualquier envoltorio o envase, ni un solo contenedor donde arrojar las bolsas de basura, pero sí que en cada esquina, había una garita de guardia que vigilaba cada cuadra del barrio. Un señor que era a la vez que vigilante; cartero, vecino, pregonero, correveidile, cualquier cosa que se le antojara a la señora o el señor de la casa. No vi tampoco pasos de cebra o para peatones, los autos tienen siempre prioridad, excepto con los semáforos en rojo. También vi trabajos extraños que me sorprendieron de manera bárbara. En la línea A del Metro_Subte, la línea más antigua de Buenos Aires, y puedo asegurar que son líneas, porque ninguna cruza con ninguna, y para hacer trasbordo, olvídate. Las puertas de los vagones de trenes de subte, se abren manualmente, literalmente, es el pasajero el que ha de asir los tiradores, uno en cada puerta, y tirar para abrir las puertas, sólo cuando se ha de salir por la parte izquierda en sentido de circulación del vagón, porque por la derecha, hay un señor que se ocupa de eso. Es dueño de una llave que al girarla y pulsar un botón, las puertas del lateral derecho se abren, después, porta un silbato de sonido ensordecedor, pero a él no le preocupa porque protege sus oídos con unos tapones de cera. El silbato lo utiliza para advertir a los pasajeros de que ya no pueden ingresar al vagón y han de esperar al siguiente Metro_Subte que nadie te puede asegurar si arribará o no.

En el Barrio de Olivos, calle España, había más infantes que en el Barrio de San Telmo calle Defensa. En el barrio de San Telmo no quedaba tiempo para la infancia, igual que en el barrio de Once, Plaza Miserere, o en cualquier otro barrio o plaza o calle de Provincia.

TIEMPO UNO

2010-01-31T07:05:00.003+01:00

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Algo más fuerte que yo insistía en que no debía subirme al avión aquella noche hacia Buenos Aires.

Jamás nunca en mi vida había visto un aeropuerto tan grande como el de Barajas. Jamás había visto un aeropuerto. Mi ignorancia había provocado la posibilidad de no poder ingresar en Montevideo, mi primer destino, porque no había adquirido un billete con fecha de regreso, y por eso no me querían dejar subir al avión, los interesados en el asunto, aquella noche. Todo lo soluciona hacer una reserva. La hice. Pude subir al avión. Mi compañera de vuelo no se callaba ni debajo del agua. No dejó de hablar desde que tomé asiento a su lado; su novio español vino a despedirla aquella noche después de pasar un mes y medio inimaginable e increíble en Mallorca. Él pagó los boletos, y, foto a foto me fue describiendo día a día todos los amaneceres, atardeceres y ocasos que se sucedieron sobre las playas mallorquinas desde el quince de agosto hasta el dos de octubre. El capitán del avión abortó su primer despegue alegando que las condiciones del aparato no eran favorables. De repente, cada y uno de los pasajeros comenzó a escuchar un “ruidito” en el sonido del motor del avión que nunca antes en todos sus anteriores vuelos hubo escuchado. La mujer sentada a mi lado comenzó a ponerse histérica. Le pedí que por favor se tranquilizara, pero ella no entraba en razón. Imploraba, requería que la bajasen del avión de inmediato. Cuando a la mujer le pidieron explicaciones, cayó en sollozos y puchereos infantiles. El avión regresó a su dársena, después volvió a salir a pista e hizo el despegue sigiloso y silencioso. Me dormí profundamente hasta que me amaneció en el mismo cielo, a la altura de las nubes. Aterricé en Montevideo, en la aduana, me tuve que desprender de mi mechero de gas azul, me lo requisó el policía militar armado con una cara de orto y una ametralladora. Qué podría hacer yo con un mechero en Uruguay. Cuando pasaron lista para el trasbordo al otro avión que nos llevaría a Buenos Aires, no me nombraron. Mi equipaje si aparecía, pero mi nombre no rezaba en aquella lista. Tuve que esperar más de cuatro horas sentado a que solucionaran el entuerto. Me pareció mucho más relajado que esperar en Barajas con la incertidumbre de si me dejarían subir o no al avión, y cuando me disponía a llegar a la puerta treinta y nueve U, a sólo quince minutos del embarque, descubrí que no sólo los pasillos eran interminables, sino de que también debía tomar un tren subterráneo que me llevaría hasta la dársena de mi avión. Cuando por fin llegué sin aliento a la puerta de embarque, justo anunciaban mi nombre y mi asiento. En Montevideo, dos empleados del aeropuerto cuchicheaban lo sucedido con mi nombre y mi mochila, me acerqué a ellos para presentarme, me hicieron subir de inmediato a un autobús, el cual me acercaría hasta las escaleras de embarque del avión que me llevaría a Buenos Aires. Desde que pisé Buenos Aires un miercoles a la tarde, ningún viernes dejó de llover.

El primer viernes actuaba en Guapachoza. Una casa cultural del barrio del Abastos. A causa del temporal, tuve sólo quince doce espectadores.
(Continuará).

Siete horas después de lo previsto, llegué a la calle España en el barrio de Olivos, donde se me estaba esperando. Conocí a Lia, un martes a la noche en La Cueva Del Gato.

POR LOS RINCONES

2010-01-15T03:55:00.002+01:00

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Enrique Banchs: La Urna

Tornasolado el flanco a su sinuoso
paso va el tigre suave como un verso
y la ferocidad pule cual terso
topacio el ojo seco y vigoroso.
Y despereza el músculo alevoso
de los ijares, lánguido y perverso,
y se recuesta lento en el disperso
otoño de las hojas. El reposo…
El reposo en la selva silenciosa.
La testa chata entre las garras finas
y el ojo fijo, impávido custodio.
Espía mientras bate con nerviosa
cola el haz de las férulas vecinas,
en reprimido acecho… así es mi odio.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 23)

2009-12-16T19:05:00.001+01:00

El señor de rostro oscuro fue le único error que cometió mi padre en el proceso de construcción de la muñeca. Armando Mercado, así se llamaba el señor de rostro oscuro. Era el ser más bello que jamás se conoció. Coincidió con mi padre en la inauguración de una galería de arte, donde todo cuanto se exponía, tanto en pintura como en escultura eran rostros, y Armando Mercado era el modelo que posó para todas aquellas representaciones. Mi padre quedó prendido de su belleza, y decidió enamorarle para tener su rostro y trabajar con su molde. Armando Mercado fue el que más tiempo le llevó a mi padre de enamorar y convencer, Armando estaba tan acostumbrado a que le cortejaran, que todos los intentos de mi padre por impresionarle cayeron en agua de garrafa. Pero mi padre no escatimaba en gastos ni carecía de ideas o recursos, y aprovechó una oferta de la empresa espacial rusa que organizaba viajes turísticos por el espacio exterior, para regalarle La Luna, y allá, girando alrededor de La Luna con La Tierra azul al frente, logró que armando Mercado cayera rendido a sus pies y aceptara la invitación de cenar en su casa.

Pero algo con lo que no contaba mi padre, sucedió aquella noche. El generador principal de la central nuclear que nutría de energía la ciudad falló, y estuvo estropeado casi doce horas consecutivas. Mi padre tuvo que terminar la operación en plena oscuridad ayudado de pequeñas baterías, y los artefactos que utilizó para iluminar el quirófano, con la urgencia, no pudo esterilizarlos debidamente, provocando una infección en el rostro sin piel de Armando Mercado que derivó en un envejecimiento prematuro y crónico de los músculos faciales, deformándole el rostro de manera irreversible. Mi padre prometió que enmendaría el error, pero murió antes de cumplir su promesa; por eso que Armando juró que su venganza sería terrible, pues hubiera preferido perder la vida aquella noche, a tener que vivir eternamente siendo un monstruo de feria. Su depresión era tan profunda que nunca pudo soportar el dolor que le producía mirarse cada mañana en el espejo, sólo la idea de venganza hacía que su vida mereciera la pena, pues nunca pudo demostrar la culpabilidad de mi padre. Despertó siendo un ser horrible al otro lado del mundo de donde quedó dormido contra su voluntad la noche anterior. Mi padre logró salvar el molde para El Cuerpo, pero jamás nunca recomponer el bello rostro de Armando Mercado.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 22)

2009-12-12T16:45:00.001+01:00

No llegaba a escuchar con total claridad el interrogatorio al que estaban sometiendo a Begoña, pero con cada pregunta, seguía un silencio de ella, después un grito de dolor. Una sensación extraña embriagó todo mi ser y humedeció mis ojos.

Escuché llegar un auto y aparcar frente la puerta. Todos los habitantes de la casa se prepararon para recibirlo. Parecía como si le estuvieran esperando. La llave de la puerta de la habitación donde me retenía giró tres veces. Entraron tres personas, dos de ellas comenzaron a desatarme mientras la tercera permanecía quieta en silencio. Al descubrirme los ojos, pude ver a un hombre oculto en la penumbra de un rincón de la habitación. Me miraba fijamente sin pronunciar palabra. Inmediatamente le reconocí, era el señor de rostro oscuro. Cuando le pregunté por qué siempre se ocultaba en las sombras, avanzó un paso y se dejó ver a la luz. No tenía rostro. No tenía cabello. No tenía orejas. No tenía cejas. No tenía párpados. Apenas si tenía labios. No tenía nariz, respiraba con angustia por dos pequeños orificios situados bajo los ojos. Su aspecto era como el de una vela derretida por el calor. Era espantoso, y aunque carecía de gesto, se le podía apreciar un semblante terrorífico, pleno de odio, crueldad y amargura. Era un ser horrible.

“Llevadla con su madre.” –Dijo con una voz casi de ultratumba-.

Los dos hombres me levantaron en volandas sin ningún esfuerzo, me llevaron a la habitación junto a Begoña de Azúcar. La imagen de ella era dantesca, escalofriante, estremecedora. Mis ojos rompieron a llorar nada más verla. Estaba crucificada en mitad de la habitación. Le habían golpeado la cara hasta desfigurarla por completo, le sangraba el oído izquierdo, estaba desnuda. No podía imaginar las vejaciones a las que fue sometida. Tenía marcas sangrientas de latigazos en cada una de las extremidades, le habían apagado cigarrillos en su sexo, se podían ver aún prendidos y humeantes incrustados en su sensible piel. El hombre de rostro oscuro me hizo arrodillar ante ella, introdujo un revolver en mi boca después de cargarlo levantando el percusor, y comenzó desde diez una cuenta hacia atrás. Diez, nueve, ocho, siete… pude ver como el rostro de mi madre se iba apagando con cada resta, mientras me miraba fijamente a los ojos, con tanta entereza y amor que pueda demostrar una madre mientras se despide de su hija, diciéndome con la mirada, “tranquila, no tengas miedo, todo saldrá bien”… seis, cinco, cuatro, tres, dos…

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 21)

2009-12-12T16:24:00.001+01:00

Todo me resultaba muy complicado. Intenté recordar mi infancia. Begoña de Azúcar jamás estuvo ahí. Nunca hubo nada. Si tuviera que detallar algún episodio de mi niñez no podría, de hecho, lo último, mejor dicho, mi primer recuerdo era junto a mi padre, cortando la cinta de inauguración que significaba la apertura de la Casa-Museo donde se exponía La Muñeca. No recordaba nada anterior a este acontecimiento. Jamás vi una fotografía en casa de cuando fui bebé, si es que algún día lo fui, ni de mis años de colegio, amigos, compañeros de pupitre. Las únicas personas que conocía eran mi padre, Clara Victoria y Maxi Delgado, y tras la muerte de mi padre a Begoña de Azúcar, Carmelo Dulce y la gente que conocí en mi año de reclusa en La Casa de Marco Expósito, pero nada más. Ninguna cicatriz en mi cuerpo, tampoco recuerdo haber estado enferma, y aunque tengo una gran cultura general, no tengo conciencia de cómo adquirí tales conocimientos. Me atrevería a decir que, aun habiendo cumplido dieciocho años, diría que apenas tengo dos años de vida. ¿Cómo puede ser eso?

Cuando Begoña de Azúcar se disponía a explicarme por qué no tenía recuerdos de mi infancia, cuatro hombres grandes y fuertes como osos nos rodearon. Nos pidieron que les acompañáramos con total discreción. Caminamos lentamente hasta una furgoneta negra que esperaba aparcada a la entrada del parque. Begoña tomó mi mano, la apretó suavemente y me dijo que no debía preocuparme por nada. Pronto acabaría todo esto.

No podíamos ver hacia dónde nos llevaban. Permanecimos al menos media hora circulando por la ciudad, unas tres horas más por carretera y cerca de otra hora por un camino de tierra. Llegamos a una gran casa de madera en mitad de una explanada rodeada de extensos campos de trigo verde. Pude advertir que algo no iba bien cuando observé la cara de preocupación de Begoña de Azúcar, ella no reconocía a nadie de cuantos allá nos recibieron, y esto la inquietaba. Yo tampoco reconocí ninguna parte de El Cuerpo. Nos separaron en distintas habitaciones. Me vendaron los ojos, me cubrieron la cabeza con un pequeño saco, me ataron de pies y manos y cerraron la puerta con tres giros de llave. Todo permanecía en silencio hasta que me estremecieron los gritos de dolor de Begoña de Azúcar. Podía notar su sufrimiento y su agonía en las plantas de mis pies.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 20)

2009-12-12T16:04:00.001+01:00

Llevábamos casi una semana en casa de Carmelo Dulce, y la obligación de coexistir tantas horas juntos, hacía que el aire se volviese tan pesado y espeso que resultaba difícil de respirar. Me sentía recluida como en La Casa de Marco Expósito. Una mañana que jamás atardecía, me encontraba tumbada en el sofá, mirando el techo sin nada mejor que hacer, los pies me dolían más que todo el cuerpo. Decidí salir a caminar. Dejé una nota atrapada con un imán de servicio de comidas a domicilio sobre la puerta del refrigerador, y salí sin ninguna dirección, hacia donde me llevasen mis pies. Crucé toda la ciudad hasta llegar a un parque con un gran lago quieto en el centro. En un banco, sentada, observando como las ocas retozaban en el agua, estaba Begoña de Azúcar. Caminé hasta ella y me senté a su lado. ¿Cómo estas? –Preguntó-. No muy bien –Contesté-.

- Habla Begoña de Azúcar-.

No debes sufrir Amor. Tú naciste de la felicidad y deberías vivir siempre dichosa, con o sin Maxi. Tú decides. No imagines fantasías que no son. Quizá Maxi por su condición de científico y amante protector, esté algo más emocionado por los acontecimientos, pero has de hacerle comprender que no corres peligro alguno. Nadie pretende hacerte daño. Todo es mucho más sencillo, incluso la eternidad. Basta desprenderte de lago, decidirte a perder para ganar tiempo; una parte de tu cuerpo, un soplo de tu sonrisa, un haz de luz de tu mirada. Tanto perdió tu padre para con nosotros, El Cuerpo, que nada le quedó en el mundo más que tú. Su felicidad. Antes de perderte a ti decidió perder su vida. Por eso murió tu padre, para no tener que prescindir de ti en vida. Él vive en ti. Siempre mientras le recuerdes. Ellos, El Cuerpo, jamás podrán encontrarte. No les perteneces. Bien claro lo dejó tu padre con su muerte. No necesitan encontrarte por que no tienen la necesidad de perderte, pues nada conseguirían con ello. Nada cambiaría en sus vidas. De mi tampoco has de temer, pues, al igual que tu padre, también daría mi vida por salvarte. Eres la muñeca de sus manos, pero también eres mis pies, y mientras tú camines, caminaré yo. Que nada te preocupe ni te perturbe, pues podrás envejecer tranquilamente y compartir tu tiempo con quien elijas, y cuando vosotros decidáis, partiréis. Eres libre para compartir con los tuyos tu historia y tu memoria.

-Begoña de Azúcar deja de hablar-.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 19)

2009-12-10T18:14:00.001+01:00

Ni si quiera podía odiar a mi padre por lo que de mí había hecho. Dónde termina la vida, dónde comienza la imaginación; este juego infernal de espejos entre la apariencia y la realidad. La ignorancia nos hace felices, pues el conocimiento, desvela luces de sombras tenebrosas por no saber la razón que las proyecta. No recuerdo jamás haber sufrido daño, y ahora también, sin ningún rasguño, golpe físico o herida superficial, un dolor completo estremecía todo mi ser. Qué dolor interior llevó a mi padre a quitarse la vida, quizá igual que el que aturde mi tranquilidad. Sufría un dolor inexplicable por el que me parecía imposible recuperar mi paz interior jamás, hasta el fin de mis días, toda una eternidad agónica, sin vislumbrar remedio, no podía dejar de contemplar lo dulce que debía ser el reposo en la tumba.

El baño resultó mi espacio íntimo, por la necesidad de pensar, de asimilar tanta información. La historia contada por mi padre se parecía bastante a los descubrimientos de Maxi Delgado que al relato de Begoña de Azúcar, por eso que confiaba más en los consejos de Maxi que en las recomendaciones que mi madre me hizo antes de mi escapada.

Un sueño se repetía una y otra vez cada noche; yo perdida, desbocada sin rumbo por un bosque tan alto que los rayos del sol apenas si llegaban a su interior, de altos arbustos que hacían tropezar y frenar mi carrera, zarzas espinosas que desgarraban en jirones mis vestiduras, sin ninguna orientación, tras de mi, unos pasos constantes, como el eco de mis propios pasos, acompañados de una voz que repetían sin cesar, “por ahí no”. No podía mirar atrás, hacia delante, siempre hacía delante, pues cada vez que intentaba ver quien me perseguía, súbito, cuanto tenía frente mía cambiaba por completo tanto de color y de forma. Al detenerme por el cansancio, resulta extraña la sensación de cansancio en un sueño, la falta de aliento, el relinchar de mi corazón como un caballo antes de caer extenuado, abatido por el agotamiento. Cuando cedía al desaliento al sentarme sobre el suelo pleno de hojas secas, quien acudía a mi ayuda, era yo misma. Podía reconocerme, me alcanzaba la mano y me ayudaba a levantarme. Abrazada a mi misma gritos y pasos volvían a escucharse, intimidadas por la esa presencia tornábamos a huir en estampida, siendo siempre yo misma quien me perseguía tantas veces como me detenía. Yo y yo y siempre yo era quien me perseguía y quien me ayudaba a levantar, quien me alentaba nuevamente para continuar huyendo de mí misma, hasta que amanecía, abrazada siempre a Maxi Delgado.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 18)

2009-12-06T23:07:00.002+01:00

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Cuando la vida no esconde ningún secreto, y el azar se estima periódico puro, todo se torna gris, carece de sabor, huele a nada y cambia su irregular giro en un liso y perpetuo vagar sin rumor de viento, sin albor de madrugada. Los acontecimientos se advierten como las tormentas, sucede que todo surge adquirido y nada resulta improvisado.

Debía decidir si seguir huyendo a lomos de un caballo gris hacia el desierto, o marchar al mercado a comprar naranjas. Maxi me acompañaría, como el zángano fiel a su reina, por eso fue que le comenté mis intenciones de volver a aquel hospital, para enfrentarme a ellos. No quería vivir huyendo siempre.

- HABLA MAXI -.

No puedes huir porque no depende de ti tu destino, sino de ellos. Ahora todos temen por su muerte, también por que supone tu muerte aunque no fuera tu deseo, y todo lo conseguido hasta ahora no tendría sentido. Nadie conoce a nadie, excepto tú que a todos conoces.

Si el dedo gordo del pie derecho del cuerpo muriese, el dedo gordo de tu pie derecho comenzaría a pudrirse como su cuerpo bajo la tierra. Los que quieren acabar con la memoria de tu padre, no quieren acabar contigo hasta que no confirmen las hipótesis que se barajan. También saben que si acaban con el cuerpo terminaran con la muñeca por que todos te conforman. Las dudas que queman son, saber si los cromosomas X Y que perpetuará tu hermanito y los descendientes de tu hermanito, serán todos tu padre, y todos los X X tuyos serán tu madre, y cada vez que la vida los una, nacerás tú y tu hermanito, que a su vez serán ellos, los otros, el cuerpo, y así eternamente, infectando a la humanidad hacia una única raza, un único ser, pues, lo más mágico de todo esto, es que el nuevo ser retendrá y podrá acceder al a memoria de todas las experiencias vividas. Y no cabe posibilidad de fallo o error, pues el artesano, tu padre, murió sin dejar nada escrito para volver a intentarlo nuevamente.

- MAXI DEJÓ DE HABLAR -.

Mi corazón no me pertenecía, ni mi juicio. ¿Quién toma mis decisiones, quién me sirve las cartas. Todo eran hipótesis, pero realmente era lo que yo pensaba desde el principio, claro que mi instinto quizá estuviera doblegado a las riendas y las manos de alguien más poderoso que yo, capaz de dictar mi destino, dejando por el camino señales premonitorias, llenando mis noches de sueños esperanzadores y mis mañanas de casualidades paradigmáticas. El mundo se detuvo un instante al contemplarme como un títere a merced de no sé cuantos titiriteros, sin voluntad para decidir. Pero tenía plena confianza en mi padre, seguro que no se olvidaría por completo de mí. Aún ardía en mi interior esa necesidad imperiosa de conocer, en realidad, quien era yo, y cuanto de todo aquello era culpable mi padre.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 17)

2009-12-06T22:36:00.000+01:00

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Desperté sobre una cama de algodón, tapada con seda y pluma, las persianas corregían el sol de la mañana y los gruesos cristales de las ventanas el estruendo creciente con el madrugar de la ciudad. Maxi Delgado salía del baño envuelto en una diminuta toalla, dejando su torso de nadador desnudo. Sobre la mesa esperaba un desayuno mi despertar, Maxi me lo acercó a la cama, me acompañó preparándome las tostadas mientras yo servía el café. Maxi me comentó que había dormido todo el camino, incluso me hubo de subir en brazos desde el coche hasta la cama, me desnudó con tanta delicadeza que mi sueño no se sintió amenazado ni perturbado. Estábamos en casa de Caramelo Dulce me confirmó Maxi. Me estremecí por un segundo. En mis sueños más eróticos, imaginé a Caramelo Dulce, su cuerpo, su sexo, su mirada. Noches húmedas entre sus brazos. No encontraba el momento de dar por terminado el desayuno, por no tener que enfrentarme también al olor de Caramelo Dulce. Por otro lado, otro nuevo temor invadió mi cuerpo. Comprendí que no caminaba sola, Maxi Delgado estaba conmigo. Por que él también tenía su secreto para mi; tantas molestias como se había tomado hasta llegar a Caramelo Dulce en menos de un año y conseguir su confianza, todo eso, ¿lo había echo por su curiosidad de científico o el interés hacia mi persona era por amor. Cerré los ojos, la paz, el bienestar que sentía esa mañana no recordaba la última vez que lo sentí. Abrí los ojos para abrazarme a Maxi, besarlo desnudarlo. Disfrutamos gozando dichosos sin preguntarnos el nombre de aquel sentimiento de apasionado frenesí. Mientras yo me duchaba, {el adecentó la habitación abriendo las ventanas para cambiar el clima. Mientras él se duchó, yo me preparé para conocer a Caramelo Dulce, ahora más sosegada.

Una no puede crear expectativas pues la realidad es mucho más cruel que la imaginación. Caramelo Dulce no era para nada el soldado de bronce romano que esperaba. Era mucho más flácido y arrugado, una piorrea le destrozó la sonrisa y lucía una artificial, torpe en sus movimientos, de aspecto débil, frágil. Su larga melena negra reflejaba aún lo que un día pudo ser. Me lo debió ver en la mirada la impresión que tuve de él a primera vista. Para probar que hubo un tiempo donde fue bello, propuso poner el corto que rodó con mi padre. Confesó que aquella experiencia le cambió la vida, y que, la conversación que tuvo con mi padre terminó por convencerle.

Esa mañana no sólo puse cara a Caramelo Dulce, sino que también conseguí ver las manos de hombre de mi padre. Pude apreciar su calor, su humanidad. En realidad que eran las manos más hermosas del mundo. Cuando todos marcharon a dormir, yo quedé despierta reproduciendo la escena de las manos de mi padre una y otra vez.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA 16)

2009-12-06T22:09:00.002+01:00

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- ¿Me conoce?
- ¡Nos conocemos!
- ¿Quién soy yo?
- Deco Delgado. Padre de Maxi. Los brazos.

Jamás pensé que reconocer a alguien en aquella reunión, aún menos por la parte del cuerpo que le correspondía, fue todo un error. Nadie pensaba que fuera posible apreciar la diferencia entre lo real y lo artificial. Todos los presentes en aquella reunión, incluso Begoña de Azúcar, todos se agitaron cuando reconocí a aquella mujer por sus piernas. Los nervios afloraron, la intranquilidad se palpaba, y un gesto de incertidumbre se reflejaba en sus rostros. El señor oscuro desde la penumbra declamó que no necesitaba más pruebas para saber que se encontraba frente la muñeca. Muchos de los que asistían a esa reunión se levantaron y se marcharon, otros incomodados no sabían estarse quietos, parecía que un zorro hubiere entrado en el gallinero.

Maxi Delgado irrumpió en la sala para asombro de todos, se dirigió a mí y exclamó que mi padre me esperaba al otro lado del teléfono. Todos quedaron petrificados. Yo sabía que eso era imposible, pero seguí las indicaciones de Maxi urgentemente. Agradeciéndole el haberme rescatado, sacándome de aquella sala. Subimos a su coche y huimos de allí. Maxi comenzó a hablar.

- HABLA MAXI-.

Cuando me enteré que mi padre iba a estar en esa reunión supe que la información que buscaba estaba en mi casa, comencé a investigar a mi padre. El caso de tu padre es mucho más revelador de lo que pude imaginar. Tu padre, en su corta vida descubrió cuanto el ser humano en su infinita existencia.

Maxi hizo un silencio que yo aproveché para dormir profundamente mientras él conducía mi destino.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA Nº QUINCE)

2009-12-03T19:56:00.001+01:00

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Mi Madre quería presentarme a un círculo de amigos de la familia, los cuales sería bueno conocer. Como el padre de Maxi Delgado estaba en la lista, no le importó que él estuviera delante cuando me informó de la noticia, de lo que sí estaba extrañada y no podía disimular , era vernos tan de mañana, desayunando juntos, tan ligeros de ropa y despreocupados. Una necesidad interior me empujaba a contarle a mi madre que todo cuanto sus ojos contemplaban, seguramente estuvieran malinterpretando cuanto aquella escena de nosotros juntos suponía, pero tampoco sentí una gran obligación de dar una explicación de la situación. Maxi también estaba relajado, pues igual sorprendido que yo con la visita de mi madre, que no quería perder detalle de su explicación; el té con leche y canela quedó frío, el sobre de azúcar aún por abrir y la bolsita en el fondo, Maxi Delgado se fue con ella. Yo quedé sola, con el corazón arriba. En cuatro horas debía reunirme con toda esa gente en el mismo hospital donde mi secreto comenzó. Parecía que todos supieran el secreto pero nadie quisiera saber la verdad. Yo estaba dispuesta a conocer el secreto. La misma sala donde despedí a mi hermanito.

Veintisiete personas sentadas en el patio de butacas, yo, en proscenio, junto con Begoña de Azúcar y Cielo de Nuez, la mujer arrugada de cuello perfecto. Pude reconocer en la reunión al padre de Maxi con sus brazos de goma, los verdes ojos de África Mares de la que tantas veces habló mi padre, y aunque podía reconocer los nombres que me dio mi padre por las partes del cuerpo visibles, era capaz de suponer también por los detalles personales que describió mi padre en su historia, aunque sus ropas y sus telas ocultasen su piel, pero no su pelo. Faltaban tantos otros. Muchos más de los que allí se encontraban.

La reunión se dilataba y nadie estaba dispuesto a poner sus cartas sobre la mesa. Yo jugaba con ventaja; con haberles visto la cara, yo ganaba este movimiento, pero con quedarme callada ellos restaban tiempo. Por eso permanecí callada seis horas, pensando muy bien qué iba a decir, mientras ellos discutían en espiral, hablando de pasado, especulando sobre el futuro y maldiciendo el presente. Todos los que allí estábamos en aquella sala, nos hacíamos la misma pregunta. ¿Por qué deseó morir mi padre? Cuando hablé se hizo unos segundos el silencio.

- Todos sabemos por qué murió mi padre. ¿Qué se supone que hemos de hacer ahora?

- ¿Por qué afirmas que todos sabemos la razón de la muerte de tu padre, pero supones que no sabemos qué hacer ahora? –Preguntó el señor de la cara oscura por la sombra del oscuro rincón al final de la sala-.

- Porque nadie sabe por qué está aquí sentado. –Contesté sin dudar-.

- ¡Tú eres su hija!

- Y tú eres sus piernas. –Respondí emocionadamente a una señora con una falda de fina tela roja con vuelo en las rodillas que quedó sorprendida por mi respuesta.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA CATORCE)

2009-12-03T15:15:00.004+01:00

Durante todo el año que estuve enclaustrada, no recibí ninguna visita o cualquier tipo de contacto con el exterior. Justo cuando cumplí la mayoría de edad, la señora arrugada vino por mí, para ayudarme a regresar a casa, mientras me presentaba todo el papeleo que debía resolver ahora.

Lo primero que hice fue ir a buscar a mi hermanito, tras acreditar todos los documentos posibles que confirmasen que éramos hermanos, un mes después pude verlo, pero aquel niño no era mi hermanito, lo perdí nada más nacer, igual que Clara Victoria, si no por qué razón iba a morir; le cambiaron a su hijo nada más nacer, y nunca pudo hacer nada para demostrarlo. Murió de pena en su soledad de hospital. Por eso que mi hermanito pasó a ser secundario convirtiéndose en mi verdad, ahora mi prioridad era conocer mi secreto.

Visité la casa museo de mi padre, pero ya nada de lo que él hizo allí quedaba, todo era una mala réplica, vergonzosa. No comprendía como la gente era incapaz de apreciar tan barata imitación. Siempre me hacía la misma pregunta. ¿Por qué murió mi padre, si como él decía, vivíamos eternamente? Por qué aquella tarde mi padre deseó su muerte.

Maxi Delgado vino a visitarme a casa cuanto se enteró de mi regreso. Nunca pudo comunicarse conmigo porque nunca logró adivinar donde me llevaron. Siguió con las pesquisas sobre la autopsia de mi padre, pero todo lo que consiguió descubrir en un año, era que mi padre no fue enterrado, y según sus ivestigaciones, el cuerpo aún no había salido de aquel hospital. Charlando y hablando, se hizo tan tarde que Maxi Delgado se quedó a dormir. No me hubiera importado yacer entre los brazos deMaxi, era muy atractivo y de talle atlético, pero Maxi Delgado era de esos hombres que no aceptan una experiencia sexual esporádica de placer por placer, si no que termina por involucrarse tanto con esa persona en la necesidad suya de estar en pareja, que no creé posible el sexo sin amor. No debía vincularme a nadie, sobre todo en temas de amor ; cómo podría crear una familia sabiendo que, mientras mis hijos y mis nietos envejecen, yo seguiría impasible al variable conmover del tiempo. Esa mañana despertamos juntos en la cama, abrazados. Mientras desayunábamos, sonó el timbre de la puerta como un disparo de cañón. Era Begoña de Azúcar.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA Nº TRECE)

2009-12-03T01:53:00.002+01:00

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A mi hermanito lo llevaron tan lejos que jamás volví a verlo nunca. Mi padre me contó sin embargo que no debía preocuparme por él, sino por mí.

Me llevaron a La Casa de Marco Expósito, mártir reconocido en las anchas planas yermas tierras. Personaje del siglo XVII, recogido por Murillo, en obras de Lope de Vega, y a quién la corte española y la alta nobleza ofrecían como ofrenda grandes favores. El edificio era todo de blanca cal, habitaciones de doce literas por cuatro colchones, patio comunitario, sala de juegos, un cuarto de baño y aseo por piso, cuatro pisos con planta baja, escaleras amplias de amplios descansillos, pasamanos en mármol blanco, negros los peldaños, tres comidas por día, jornadas de huerto, granja, Manipulación de utilería para cuero y madera en relajados talleres con hilo musical en flauta, grandes altavoces que dictaban a gritos el horario inflexible que se había de cumplir diariamente, domingos de cine y misa, salidas al exterior asidas a un gruesa soga, en ropa de marca Acordeón.

Dolores Prietos, estuvo ingresada quince años antes de entrar a formar parte del personal del centro, ahora era celadora, a veces, otras hacía de alguacil. Pelo corto y duro como su humor y su gesto. Su dulce tono de voz la hacían aún más terrorífica, y sus manos de albañil, y su culo de tabernero. Sofía Philo, ingresó el mismo día que yo, tres años menor, alta, con el pelo de fuego, facciones salvajes, guerreras, manos de princesa, bajo cada ojo un lunar, de actitud competitiva y carácter inquieto, con el tobillo derecho escayolado, vestida de azul rojo y amarillo, y un pendiente insertado en su pezón izquierdo, apretado por un escalofrío contra la camiseta de fino algodón. Socorro Controla, directora del centro. La mujer arrugada le ordenó personalmente que no me perdiera de vista ni de día ni de noche, bajo ninguna circunstancia. Virtudes Ninguna custodiaba la puerta de entrada y salida del edificio, de brazos y manos de cancerbero.

Yo sabía que no debía de temer por nada, por que la señora arrugada, su cuello… era el cuello del cuerpo, no tenía
cuello; seguramente también trabajo de mi padre, por lo que seguramente era amiga de mi padre o de Begoña de Azúcar. Él no debió morir nunca, pues había gente que no lo consentiría, y seguramente se harían pasar por amigos suyos, intentando adivinar su secreto, pues conocían su verdad pero no su secreto. También estarían los amigos de Begoña, así me lo contó mi padre. No debía fiarme de nadie más que de mi misma.
A mi hermanito lo sentiría igual de lejos aunque hubiera vivido toda la vida con él y Clara Victoria bajo el mismo techo. Me sentía sola en aquel mundo, y eso me hizo invulnerable a cuantos tormentos fui sometida ese año. Si algo me mantenía con vida, era pensar que yo era el secreto de mi padre, y no había hecho más que descubrirlo, pues desde la confesión de mi padre hasta el momento de mi ingreso apenas transcurrió una semana.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PÁGINA Nº DOCE)

2009-12-03T01:37:00.001+01:00

Cuando llegué al hospital para reconocer el cuerpo de Clara Victoria y a mi hermanito, me recibió un señor muy educado, alto y distinguido que se presentó como el Dr. Doble Noble. Me acompañó a una sala enorme; mesa y seis sillas, un sofá triple y otro doble, reposa cabezas y revistas del corazón, naturaleza y ciencia, economía, el hilo musical era instrumental, pero no reconocí ningún tema en las seis horas que me hicieron esperar sola.

Declarar que mi verdadera madre era Begoña de Azúcar, aprovechando que estaba en un hospital para hacerme la prueba de maternidad sería un gravísimo error, pues, hacerme una muestra de sangre a mí, sería un hecho tan revelador como la autopsia de mi padre. Sabía entonces que me esperaba pasar un año incierto hasta poder hacerme cargo de mi hermanito y valerme por mí misma con todos mis derechos.

Después de seis horas, entró el Dr. Doble Noble acompañando a una señora arrugada, con unas gruesas gafas de pasta negra, de cristales anchos y tibios que iluminaban su rostro resaltando sus verdes ojos. El Dr. Noble salió de la sala momento después de habernos presentado, justo cuando la señora arrugada tomó asiento frente mía. Contemplé su intento de estrechar mi mano, supongo que advirtió mi inminente rechazo en el gesto de repugnancia con el que le respondí al instante.

Eres una chica inteligente, me dijo. Creo que sabes lo que se acontece. Muchos papeles que firmar, muchas decisiones que tomar, y aunque eres menor de edad, yo confío en que podrás sobrellevarlo. A tu hermanito también lo llevaremos muy lejos y vais a pasar un año separados. Tu hermanito a penas lo notará, pero tú no has de sufrirlo. Esta es otra etapa más de la vida a la que te has de reponer, seguir luchando. Pero, qué te voy a contar a ti de la vida. Primero tu padre, después tu madre, ahora te separan de tu hermanito, os acunaran entre extraños. Pero un año pasa pronto. Muy pronto. Ahora me vas a acompañar, primero a reconocer el cuerpo de tu madre, después a tu hermanito para que te despidas de él.

La mujer era Clara Victoria, pero no me atrevía a decir que ese no era mi hermanito, por la misma razón que no me atrevía a declarar que Begoña de Azúcar era mi madre. Según la historia de mi padre, cuando todo saliera a la luz, todos querrían ver mi sangre.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS ( PÁGINA Nº ONCE)

2009-11-30T07:15:00.002+01:00

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quitarse las lentillas, cambiar un cd, girar el tapón de una botella, tocar el piano, hacer el cinco romano con los dedos de la mano, manipular títeres de hilo, dormir tiburones, salvar ballenas en noches de pesca de sirenas, poner más azúcar, pasar la sal, aliñar la ensalada, comerse las uvas, pinchar un globo, hacer el salto la rana con los guijarros sobre los lagos en presa, destapar cualquier botella con todo instrumento, mandar un mensaje de texto, rascarse la nariz, los huevos, acunar cantando nanas, lanzar la peonza, ganar a las canicas, al parchís, a los marcianitos, limpiarse el culo, lavarse los pies, tirar con la escopeta en las casillas de feria, hacerse un bocadillo, subir el volumen del televisor con el mando, volar una cometa, asirse a las cumbres de las montañas, por las muescas de las paredes, sembrar, ofrecer, partir, sacudir, abofetear, las cuentas del rosario, estrechar, mecanografiar, enchufar, apagar, abrir, palmas por alegrías, acariciar, aplaudir, rascar, escribir, firmar, tallar un corazón en un roble, señalar una estrella fugaz, lenguaje de signos, pedir la cuenta, parar un taxi, pasar la página de un libro, buscarse el pulso, sacar dinero del cajero, cortar a la juliana, batir un huevo, cortar una rodaja de sandia, abrir una jaula, quitar una vida, parar una hemorragia, insertar una vía, servir una mesa, esgrimir una espada, colocarse el antifaz, levantarle el velo a la novia, provocar una eyaculación, utilizar el compás, armar una ballesta, romper a pedradas un farol, sorprender a una serpiente por el cuello, confundir a un escorpión, salir por la grande en Las Ventas, lanzar una postal al buzón, sellar, levantar el baúl de los recuerdos, hacer cosquillas, pellizcar mejillas, hacer un cuenco para beber agua, mirar al horizonte tapando el sol.

Lo sucedido a continuación, confirmó la verdad que me confió mi padre; no sólo se vive una vez, sino que siempre se vive. Todos decidimos el día de nuestra muerte.

LA MUÑECA DE MIS MANOS ( PÁGINA Nº DIEZ)

2009-11-30T07:12:00.005+01:00

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Mi padre me contagió el temblor de mis manos. Aunque sus manos eran perfectas, sus apéndices lo hacían deficiente motriz, torpe en sus acciones manuales, simulaban una destreza aprendida y nada improvisada. Cada movimiento estaba calculado y memorizado al milímetro, desde una caricia al trazo de un dibujo sobre el papel, cortar una rebanada de pan, pelar una manzana, preparar un café, anudarse los cordones, los botones de la camisa, el nudo de la corbata, sacarse una espinilla, los pelos de la barba, buscar en el fondo de los bolsillos, entre los dientes hurgar con el palillo, pintarle los labios a mi madre, apagar un cigarrillo, introducir la llave en la cerradura, buscar una emisora en la radio, clavar un clavo, enhebrar una aguja, hacer la o con un canuto, abrir el grifo del lavabo, contar la calderilla, sombras chinas en la pared, castillos de naipes, manualidades de papel, sacarse un moco pegarlo en la suela después, encender un fósforo, desgranar maíz, lavar aceituna, atrapar un pájaro, utilizar un tirachinas, trepar a un árbol, deshojar margaritas, marcar el seis siete seis ocho ocho cuatro siete nueve dos, escribir una carta, revisar el correo, abrir nueces y latas de anchoas, jugar a pares o nones, piedra papel o tijera, pegar los cromos en el álbum, colocar el euro conector, tirar de la cisterna, exprimirse un zumo natural, cortarle una rosa al naranjo, hacer una oquedad en la arena, castillos de tierra, operar, destornillar, hacer pan de migas, juguetes con latas, instrumentos de madera, alcohol de raíz, albarcas de esparto, jarrones de miel, darle cuerda al reloj de pared, limpiarse los anteojos, cambiar una bombilla, ilusionarte con trucos de magia, cortarme el pelo de pequeñita, encender hoguera entre otoño e invierno y alguna que otra tarde de primavera, abanicarse en verano, espantarse moscas, nadar, lanzarse en paracaídas, gondolero, masajista, trilero, reparaba paraguas, recogía caracolas, separaba garbanzos, lustrar zapatos, abrir las ventanas para ventilar la alcoba, tender la ropa, prender el interruptor, sacudir alfombras, señalar al contrario, auto_estopista, pasar el calendario, apagar un pabilo, dar la vuelta a la hamburguesa,

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LA MUÑECA DE MIS MANOS ( PÁGINA Nº NUEVE)

2009-11-27T20:27:00.003+01:00

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Ella era mi madre, Begoña de Azúcar. Despedimos a Maxi Delgado y no quedamos charlando toda la tarde.

La vida nos recibe con un gesto de sorpresa cada vez que vamos al mercado a comprar naranjas. De nosotros depende seguir comprando naranjas o huir despavoridos a lomos de un caballo gris hacia el desierto. Junto a tu padre me gustaba vivir por que siempre algo sucedía, y ese temblor y ese miedo hacían que la vida junto a él fuese interesante y divertida. Si una vez nos separaron, no lo volverían a hacer jamás. Ese cuerpo son mis pies y sus manos, y mis ojos y su boca. Y tú pelo. Amor. El momento en que te concebimos está recogido en las estrellas que esa noche regían el firmamento según están colocados los lunares por el cuerpo. Tu padre y yo no coincidíamos en opinión de tener o no tener un hijo, y en un arrebato, terminé arrojándolo sobre una mesa de cristal del salón de su casa.

Nadie murió por construir ese cuerpo, si alguien cedió una parte de su cuerpo fue por amor y desprendido consentimiento.

¿Mi padre era realmente una persona amable que nunca hizo daño a nadie? El amor siempre duele mientras exista una verdad. Seguro que mi padre no le contó su verdad a nadie, excepto la tarde de mi cumpleaños. Esa gente incauta que formó el cuerpo, soportaba mejor el dolor de desprenderse de alguna parte de su cuerpo y seguir pensando en el amor de mi padre, a conocer su verdad.

Esa misma tarde me llamaron del Hospital. Mi madre había muerto, no Begoña de Azúcar, sino Clara Victoria, mi otra madre; no había superado el parto y murió sola sobre la cama de un hospital. Debía hacerme cargo de mi hermanito. Llamaban desde protección del menor; éramos huérfanos y menores, y a nuestro nombre, una gran suma de dinero y propiedades.

Al colgar, el teléfono seguía sonando con su vagido eterno, era Maxi Delgado; trabajaba en muchas autopsias con su padre, y aunque no ejercía de forense aún, tenía conocimientos de experto. Quería hablar sobre mi padre. Su muerte había generado un enorme revuelo, o reverso al campo de la medicina y la ciencia, y habían abierto una investigación secreta para decidir si la memoria de mi padre se debía ocultar, sacarla a la luz, o destruirla toda. En la autopsia de mi padre, nadie daba crédito a cuanto allí se descubría a cada examen que se le realizaba. Era como si al pisar La Luna por primera vez, hubieran descubierto que la familia Rodríguez ya vivía allí.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS ( PÁGINA Nº OCHO)

2009-11-26T19:54:00.002+01:00

“Existe el doble de posibilidades de morir a manos de un ser querido que a manos de un desconocido”. Así comenzó mi padre a contar su historia, en una agónica tarde en que dedicó cinco horas a contarnos toda su verdad, a mi madre y a mi, la tarde de mis diecisiete cumpleaños antes de soplar las velas.

Tú eres la muñeca de mis manos, me dijo mi padre antes de cortar la cinta azul con la que se inauguraba su casa museo. Su propia casa donde armó la muñeca. En cada una de las habitaciones de la casa había una imagen de cuanto allí pudo haber ocurrido, desde recibirla en el zaguán hasta que las tumbaba en la camilla del quirófano, una escena intima en el bañó, subiendo las escaleras hasta el segundo piso. La muñeca estaba sentada en el sofá del salón, con la televisión prendida haciendo zapping. Cada habitación era una foto de su perversidad.

Cuando anunció que las manos de la muñeca eran sus propias manos, sus padres, mis abuelos, murieron ambos en menos de una semana, primero mi abuelo y después mi abuela. Mi padre sólo se amputó las manos y él mismo se implantó sus apéndices articulados consiguiendo unas manos perfectas pero sin alma, de tacto inerte.

Mi madre se derrumbaba a cada segundo que pasaba , se mustiaba culpándose de no poder haber advertido la persona tan terrible que era mi padre y haber decidido crear una familia con él. Esperábamos un hermanito que según mi padre, nacería la misma mañana después de su confesión. Mi madre también quiso confesarse, y esa misma tarde me dijo que no era mi madre, y que mi padre nunca le quiso decir quién lo era. Si con diez y siete años no te preocupan ya suficientes cosas en la vida, imaginad como me encontraba con mis regalos de cumpleaños. Dos verdades.

Mi hermanito nació esa misma mañana como vaticinó mi padre, y en lugar de ir al hospital a recibirLO, fui a la casa museo a buscar a mi padre, y allí lo encontré. En un rincón del jardín, hablando con una mujer morena; sus pies me resultaban extraños, advertí que eran idénticas las prótesis que usaba esa mujer a las de mi padre, pero ella las llevaba en los pies.

Comencé a seguirla, intentando que no notase mi presencia, pero una mañana que compartía un café con Maxi Delgado, compañero forense, ella fue quien me asaltó. Se sentó a mi izquierda con un té con leche entre sus manos y llamándome por mi nombre me dijo… ¡Hola Amor!

LA MUÑECA DE MIS MANOS ( PÁGINA Nº SIETE)

2009-11-25T21:28:00.005+01:00

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Lola Dispuesta era toda una empresaria. Tenía ingenio la chica; ganaba tanto dinero que no sabía ya donde invertirlo. Tenía su propia marca de protector solar, salas de masajes de todo tipo, diseñadora de ropa, etcétera. Con razón era la espalda mejor pagada y con más trabajo, aunque cobraba más como puta que como espalda. Lola Dispuesta era una chica de lujo, estaba en cualquier punto del mundo a la hora que la citases; claro está, ese servicio había que pagarlo. Era como un ave, pasaba más tiempo con los pies en el aire que posados en tierra firme.

El primer día la cité en un Hotel rural de L’viv. Cercano a su país y su pueblo natal. Me preparé para recibirla, suponía que me reconocería, por ser el anfitrión cuando nos conocimos, y quizá le incomodara tal situación; pero también era una profesional y que de todo le habrá ocurrido ya. Imaginé que con mi charla y mi saber hacer, ella terminaría por relajarse gracias a la melancolía que le provocaría estar tan cerca de su niñez. Lo conocía casi todo de ella, no me sería difícil mantener unas cuantas charlas de interés donde compartir opiniones e inquietudes entre copa y copa de vino, aguas termales burbujeantes, caricias de placer. Entre tanto hacíamos el amor tantas veces. Ella se entregó por completo y me contó su vida en verso.

El segundo encuentro fue algo más relajado. Me encantaría estar un día entero contigo –dije-. ¿Podrás pagarlo? –preguntó-. Tú pones el precio –contesté-. Por la mañana conocimos la ciudad, su gente, por la tarde vimos ponerse el sol en un parador, degustamos teatro, cervezas y cine, bailamos, y contemplamos el amanecer en el balcón del hotel. Fue medio día y aún estaba, tumbada en la cama, preparando un baño. Me dejó su teléfono personal sobre el espejo del baño, cuando el vapor de mi baño, empañó el espejo, surgieron como por arte de magia. Cuando la llamé por tercera vez, tomó mi llamada al toque. No llegó a dar el primer tono. Supe entonces que la cita iba a ser en mi casa. Comencé a preparar el quirófano para cuando cayera plácida la espalda más hermosa del mundo.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (SEXTA PÁGINA)

2009-11-24T21:11:00.004+01:00

Intenté imitar la técnica de trabajo en látex de Bill Buché, la persona que hizo el miembro viril más perfecto que hube visto en mi vida, para el corto de Esther Vacante, joven directora sureña, muy ambiciosa y dispuesta a ganar todos los concursos a los que presentara cu corto “Navidad”. Se conocieron una mañana en que ella despertó por el olor a café recién hecho la noche que conoció a Carmelo Dulce, actor protagonista de Navidad.

Disponía de mucho tiempo libre, eran tantas mis manías para estar bien conmigo mismo, que al igual que no me apetecía mostrárselas a la gente, había quién también no me podía soportar tenerme cerca por tan exquisito que me volvía en cada espacio donde entraba. Por eso que mis relaciones sociales eran mínimas. También es cierto, que en este mundo no estamos solos, por eso que si yo era modelo de manos, y ellas me condicionaron la vida, habría modelos de todas y cada una de las partes del cuerpo, por esta regla de tres, igual de perturbados y extraviados como yo estarían. Comenzar por las orejas me parecía fetichista, por los ojos demasiado perverso, por la sonrisa, la boca y los dientes, algo romántico.

Opté por comenzar por lo más cercano que tenía. Le pedí a mi amigo manager una lista de todos mis homónimos. Con la excusa de mi entusiasmo por organizar un evento común entre todas las partes del cuerpo, invité, para contar mi supuesta idea, desde los pies a la cabeza, todos mis iguales en este oficio. Un mes después sucedió el encuentro. De todos los candidatos posibles para formar parte de la muñeca de mis manos, para mi decepción, tan sólo la espalda y el cuello eran merecedores de pertenecer al cuerpo. Me desilusioné bastante al contemplar que la tarea si iba a dilatar muy mucho. Al menos ya tenía por donde empezar, por que de lo que sí estaba seguro es que debía tener pechos de mujer y no pectorales de hombre. La espalda se convertía en mi primer objetivo.

Recordé que mi padre me comentó que quería cambiar el quirófano de casa para modernizarlo. Le convencí de que me lo vendiera a mí. Le conté que unos chicos necesitaban de una escenografía para una serie de hospital, y que sería muy buena oportunidad para deshacerse de todos esos aparatos. Mi padre estaba tan sorprendido y confuso por mi llamada y su naturaleza, que se rindió súbito a mi propuesta, incluso, aceptando mis condiciones. En menos de un mes, lo tuve instalado en mi casa.

LA MUÑECA DE MIS MANOS (QUINTA PÁGINA)

2009-11-24T00:00:00.002+01:00

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En Tokio, cuando calibraban mis manos al milímetro tras varias radiografías y escáner para detallar mis falanges, mis escafoides, me sentía mucho más importante que en mi pueblo, con mis manos sobre un paño blanco de algodón mientras un señor muy viejo y muy antiguo moldeaba en el barro algo parecido a mis manos. Rodeado por las deidades más excelsas del pueblo, mi madre aprovechó para mostrar sus joyas, y mi padre se mantuvo en silencio por temor a que juzgaran su trabajo, que mejor demostración de su buen oficio si la cicatriz pasaba desapercibida a los ojos de todos, para que nadie recordase o comentase ni el accidente ni lo sucedido. Pero yo sí que recordaba, por que veía cada uno de los puntos de mi cicatriz. Creo que ni siquiera mi padre, por la expresión de su cara, adivinaba si fue en la izquierda o la derecha.

Pasé dos días interminables; compartir mesa con mis padres y familiares, comer con el párroco, el obispo y el hombre antiguo después de mi exposición de mis manos de Santo. Diez y seis horas que Dios me pagaría, aunque siempre pensé que fueron mis padres quienes pagaron el molde de mis manos con sus caritativas donaciones a la iglesia. Pero todo es publicidad; mis manos ya estaban canonizadas por la ciencia y santificadas por la religión, eso le daba a mis manos cierto atractivo, encarecía mis apariciones y eran motivo de interés y conversación entre mis conocidos.

Después, Noruega, grabar el anuncio supo insulso pero la visita a la fábrica de desalación me pareció de lo más curiosa, como algo tan sencillo como la sal podía convocar a gente tan diversa y dispar, desde los que construían las vías de la sal a los que imponían el salario, sin derramar jamás el salero. Madagascar fue de lo más revelador. En pleno rodaje de la escena gore… el látex… qué miembro tan perfecto, su tacto, su flacidez, cuanta ternura, y degollarlo, qué sensación. El grito del chico en la escena… por un momento olvidé que estábamos gravando, y que, con un finísimo hilo de seda le seccionaba de veras el glande. Me estremecí entero. Todo el fin de semana estuve experimentando la sensación evocando con la imaginación el instante único de la primera vez. Era casi un placer orgásmico.

Comenzaba la última etapa en la secuencia de puntos suturados sobre la línea de la vida de mis manos. Curioso y excitado, gracias a Internet portaba al mundo y sus conocimientos en el bolsillo, comencé mis investigaciones en la ilusión de poder armar un cuerpo perfecto para mis manos.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (CUARTA PÁGINA)

2009-11-22T20:41:00.004+01:00

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Yo tenía catorce años y ella recién cumplió trece el día que la línea de la vida de nuestras manos cambiabió, la mía sobre todo quedó algo alterada, confusa.

La hora del recreo en el patio del colegio se convirtió en nuestro refugio. Ella sentada en un rincón del patio, yo frente su diagonal, conversaciones eternas mirándonos fijamente. Nos escondíamos en los lavabos para escucharnos durante horas nuestras sístoles y diástoles a través de un tabique contiguo. Dejándonos pistas que conducían a mensajes secretos, palabras inventadas, creando nuestro propio lenguaje. Coincidíamos en fiestas familiares, encontrándonos de manos bajo la mesa, esperando turno para beber agua de la fuente, unas veces yo a sus espaldas, otras ella tras las mías. Yo le ayudaba con las matemáticas, ella a mí en geografía; grabábamos clases enteras que después reproducíamos para confundir a sus padres, a los míos, de que éramos aplicados y rendíamos en la tarea respondiendo positivamente en la materia; mientras en realidad, yacíamos por el suelo sobre las mantas, en la cama bajo las sábanas, mordiéndonos la piel, comiéndonos las ganas. Con sentarnos en frente uno del otro, sólo con la mirada, nos provocábamos orgasmos en la distancia. Por los campos de naranjos, por los olivares, comiendo almendras, rompiendo nueces, tardes y tardes de bibliotecas, domingos de pilla pilla por el campanario de la iglesia, lunes de piano, tres horas de latín, aprender a montar en bicicleta, noches de carnaval, madrugadas de verbena.

Yo tenía catorce años y ella recién cumplió trece el día en que descubrí sus pies. Cada dedo suyo era un terrón de azúcar, sus tobillos de pura caña, de almíbar el izquierdo, de ananá el derecho. Begoña de Azúcar tenía los pies como flores tiernas de dulce néctar. Ella tuvo entonces un arrebato de pasión, me arrojó sobre la mesita de cristal que embellecía el salón. Rápidamente fui atendido por mi padre, que supo enmendar bastante bien la herida, confundiendo diecisiete puntos de sutura entre la delgada línea de mi vida. Cosido a un incierto futuro, diecisiete años pasaron hasta que volví a ver a Begoña de Azúcar, de esto también se encargó perfectamente mi padre. Cuando la volví a encontrar, apenas había cambiado, para suerte mía… pero… antes que de sus pies, hablaré del resto del cuerpo, para terminar con mis manos, mis propias manos.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (TERCERA PÁGINA)

2009-11-21T23:28:00.005+01:00

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Pasé un largo tiempo observándome mis manos, contemplé la posibilidad de que tampoco tenían nada en especial; sin embargo me habían condicionado la vida. Mi rutina diaria, la intranquilidad de mis miedos, la preocupación al manejar ciertas herramientas por el temor a los accidentes, el trato de con la gente y mis formas y maneras para elegir a mis amigos o mis experiencias sexuales rozaban la psicosis. Creo que de siempre di más importancia a mis manos que a cualquier otra parte de mi cuerpo. Quizá, qué sé yo, mi padre era un cirujano de reconocido prestigio nacional, y mi mamá era diseñadora de joyas, especializada en manos y muñecas, y maestra alfarero, que en mi casa, el tema de conversación eran las manos; capaces de salvar y arrancar una vida, de crear cosas hermosísimas, y por las ironías de la vida, comencé a ganar mucho más dinero que mis padres, y a una edad más temprana, sólo por mostrar mis manos, sin necesidad de tener que mancharlas de sangre tratando de jugar a ser Dios, o de arcilla creando ovales moldes de barro genuinos. Justo con dieciocho años me independicé de mis padres, me compré una casa mucho más grande y mucho más cómoda que la de ellos, tampoco por la necesidad de un hogar, todo el tiempo lo pasaba viajando de un lugar a otro, quizá para demostrarle algo a mis padres, que podía ser mayor e independiente. No necesitaba de su caridad o beneplácito para mis antojos o mis objetivos. Abandoné mis estudios de medicina y Bellas Artes para vivir por y para y de mis manos.

“Vigila que nada terrible le suceda a tus manos”. ¡Qué iba a ser de ti! Eso también podría haberlo dicho yo. Contesté a mi padre. Aun cierto que desde ese día, un extraño temor embriagó, estremeció mi cuerpo entero de terror, cada vez que me enfrentaba a la vida real, a lo cotidiano. Desde cuidar de ir siempre a los lugares donde sus cubiertos carecen de filo por la perfección de sus guisos, o que un inexperto camarero en un acto de torpeza termine arrojando café hirviendo sobre mis manos, hasta elegir escrupulosamente el papel con el que fabricar las páginas de los libros de mi biblioteca. Jamás me acerqué a un animal, domestico y salvaje mucho menos, salvo raras y excepcionales apariciones publicitarias; pues suponía un incremento en mis honorarios que no todas las firmas se la podían permitir. Por eso que mis relaciones sentimentales o sexuales son más un tormento que un placer, me resulta muy difícil entregar mis manos. Ya desde mi primera novia Begoña de Azúcar.

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (SEGUNDA PÁGINA)

2009-11-20T18:11:00.008+01:00

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Creo que todo sucedió en una semana. El domingo amanecí con un joven poderoso y nunca

encontré en la mañana un cuerpo tan sucio y espantoso y su piel estaba quemada por el sol y su

pelo disimulado con una barata goma aromática y su vello destrozado a maquinilla y los poros de

su piel irritados por un exfoliante mal hidratado y sus durezas incomodísimas. Me

despertó el vagido eterno del teléfono. Cuando atendí la llamada con despecho, para mi sorpresa

reconocí la voz del alcalde de mi pueblo. Me querían reconocer como hijo pródigo, después de

esto habló el párroco; Nos hemos hermanado con la capital y confiamos que tus manos son de

santo. Propuso calibrarme las manos para que fuesen al detalle las manos de un santo; San

Tedosio, patrón de mi pueblo; nueva imagen promovida por el obispo de mi capital de provincia.

Al colgar el teléfono no paró de rugir. Esta vez era mi amigo manager informándome que tenía

un anuncio para rodar, crema hidratante en Suecia, y una vez allá, visitar una fábrica de

desalación y

desecación del bacalao; utilizaban modernas formulas para la deshidratación del pescado

basado en las artes egipcias de embalsamar. Conocería gente importante, descendientes de

Disney.

Despedirme del joven vigoroso, viajar a mi pueblo

para que tomasen escáner y radiografía de mis manos, el miércoles aterrizar en Noruega para

anuncio y

visita,

siempre que pudiera estar el sábado en Madagascar, acariciando un viril miembro para

degollarlo a lo glande, en una escena confusa, detalle gore, para una secuencia de desconsuelo de un

hermafrodita en un encuentro consigo-mismo tras tomar un alucinógeno un día en la noche antes
de la cena de Navidad con su familia. Todo en una semana.

Despedí al joven. Facturé una noche más en el hotel. Pedí dos botellas de vino al servicio de

habitaciones y sesenta euros al mozo del vino. Tumbado con las manos en el pecho, mirando el

techo, tomaba, fumaba, pensaba…

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LA MUÑECA DE MIS MANOS (PRIMERA PÁGINA)

2009-11-19T22:11:00.004+01:00

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Existe el doble de posibilidades de morir a manos de un ser querido que a manos de

un desconocido.

Mis manos eran las más hermosas del mundo entero. Había recorrido tantos países que

me resultaría muy difícil enumerar todos en los que he estado. Corté flores en
holanda, unté mantequilla en una rebanada de pan francés, di un masaje tailandés,
agité emocionadamente unas maracas en Brasil, encendí un habanos, coloqué una hamaca

peruana, serví un cóctel en Las Vegas, enfoqué el objetivo de una súper cámara fotográfica en el

Serengueti, comí arroz con salmón en la China, presenté las sedas y los colores de la India, hice

palmas en el Albaycin con la Alhambra como fondo, son el primer molde para robot articulados

en Tokio, protector solar sobre una espalda australiana, qué sé yo. Las revistas más prestigiosas

con las marcas más reconocidas, fotografiadas, filmadas, se convirtieron en un molde, un ejemplo

de perfección. Era el modelo de manos mejor pagado de todos los tiempos. Por eso, que vivía de

mis manos, vivía también por y para mis manos. Lo mejor para ellas antes que para mi boca o mi

sexo. Mi sentido más agudo era el tacto. Cualquier detalle mínimo de temperatura o presión lo

advertían mis manos, la vista no era tan importante; prefería perder la vista o cualquier otro

sentido antes de que le sucediera algo a mis manos. Cualquier cicatriz, cualquier fractura, unas

uñas mal cuidadas, un lunar, una arruga, un granito… cualquier ínfimo detalle, alteraba

considerablemente el debe y el haber de mi bienestar; algo que nunca pude soportar. Cuando

debía privarme de algo, cuando no me podía conceder caprichos, me superaba, lo sufría tanto,

que deseé un día no volver a sentirlo jamás; y así sucedió hasta que…

LA MUÑECA DE MIS MANOS

2009-11-19T22:05:00.002+01:00

La Muñeca de mis manos será mi reto más ambicioso. Una página cada día, para quien la quiera seguir, compartir añadir, resaltar; abierta totalmente al público, para ver hasta donde puede llegar un relato, del que cada uno podría sumar cualquier idea, incluso armar el suyo propio. Yo voy a proponer aquí la mía cada día.

Gracias a todos por existir. Por la imaginación y el divertimento.

PERDÓN POR LA TRISTEZA

2009-11-16T21:32:00.010+01:00

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. (LEER EN BLANCO, Y NEGRO)

Sigo las estrellas,

mi si mi no, como

los lunares por tu

cuerpo, busco mi destino,

(Portu) cuello, entre tus

piernas, del torso de tus

manos hasta el ceño

fruncido de tus muñecas.

Tus tatuajes son mi ocaso,

madrugo por merecer el amanecer

que me sirven tus cicatrices,

y todo despacio; con el

manual de nuevo explorador

sobre mis manos; cuando la

experiencia me habla y me dice:

“ Usted está aquí, sobre este

punto; de usted depende

investigar,

curiosear,

probarse a sí mismo, o jugar

su fantasía, pero le he de

recordar que su camino será

en espiral sino juega, regresando

siempre al mismo punto. Pro

pongo conocer nuevos caminos.

Deseo, espero que la próxima

articulación sea de su agrado.

Le dejo en buenas manos. Por

siempre recordar que son las suyas”.

Que desamparo. Que desamparo.
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-

DOMESTICACIÓN Vs AMOR

2009-11-04T20:13:00.003+01:00

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"EL PRINCIPITO" DE ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY

....

Entonces apareció el zorro.

- Buenos días –dijo el zorro.

- Buenos días –respondió cortésmente el principito, que se dio la vuelta, poro no vio nada.

- Estoy aquí –dijo la voz-, bajo el manzano…

- ¿Quién eres? –dijo el principito-. Eres muy lindo.

- Soy un zorro –dijo el zorro.

- Ven a jugar conmigo –le propuso el principito-. ¡Estoy tan triste!...

- - No puedo jugar contigo –dijo el zorro-. No estoy domesticado.

- ¡Ah perdón! –dijo el principito.

Pero después de reflexionar agregó:

- ¿Qué significa domesticar?

- No eres de aquí –dijo el zorro-. ¿Qué buscas?

- Busco a los hombres –dijo el principito-. ¿Qué significa domesticar?

- Los hombres –dijo el zorro- tienen fusiles y cazan. Es muy molesto. También crían gallinas. Es su único interés. ¿Buscas gallinas?

- No –dijo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa domesticar?

- Es una cosa demasiado olvidada –dijo el zorro-. Significa “crear lazos”.

- ¿Crear lazos?

- Sí –dijo el zorro-. Para mí no eres todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti mas que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero si me domesticas, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en le mundo. Seré para ti único en el mundo.

- Empiezo a comprender –dijo el principito-. Hay una flor… Creo que me ha domesticado

- Es posible –dijo el zorro-. En La Tierra se ve toda clase de cosas

- ¡Oh! No es en la Tierra –dijo el principito-.
El zorro pareció muy intrigado.

- ¿En otro planeta?

- Sí

- ¿Hay cazadores en otro planeta?

- No

- ¡Es interesante eso! ¿Y gallinas?

- No.

- No hay nada perfecto- suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea.

- Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes los cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo…

...

LA VIDA ES LO QUE SUCEDE

2009-11-04T19:35:00.002+01:00

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Suceden los acontecimientos

a diestro y siniestro cuando,

antes de cruzar de acera

miramos a la izquierda,

después a la derecha.

La vida pasa tras de ti,

en tu espalda o frente tus

ojos, por delante de tus narices,

mientras operamos a corazón abierto.

El ave que danza armoniosa

en le viento mientras buscamos

la moneda que rueda por el

suelo siguiendo con la mirada

un sonido que no conseguimos localizar.

La flor que nace y se abre

recibiendo al sol, y nosotros

clamando al cielo, repitiendo

una a una tras otra las injusticias

a un dios en el que ya no creemos,

pero una extraña fe nos

ciega y nos esperanza.

La vida es lo que sucede mientras

estamos ocupados haciendo otras cosas.

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LA CLASE DE MARÍA JOSÉ

2009-07-03T00:08:00.004+02:00

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Gracias por existir María José Corral Benitez

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OTRO PORTAZO MÁS

2009-06-02T01:54:00.007+02:00

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Se baja la persiana, "pleguem", se cierra la puerta de la Fábrica de cuentos de uno de VilcheS. Diez y nueve semanas. Diez y nueve cuentos. De entre todos ellos, escojo este por la historia y por el cuento, por si faltaba duda, de entre todos este es el único que se permitía un favor por favor. Una profesora de ningún colegio donde fui a contar nunca para niños, me comentó un problema aprovechando la Fábrica de cuentos de uno de Vilches.

Un buen día su hijo se despertó en mitad de la noche, a oscuras, a solas en su habitación, y aunque su marido intentó explicar la situación, lo que hizo fue empeorarla aún más. Me comentó que intentase enmendar el error con un cuento. Ya que como yo dije en su colegio, la magia del cuento con todo puede.

Necesito un cuento con magia de los tuyos, te pediría que por favor, mirases de hacerlo lo menos erótico perverso posible. Gracias por existir.

EL MONSTRUO TRAGALUZ.

La primera noche que José Manuel despertó en plena oscuridad; jamás dejó de gritar y de temblar ya, ni consentía estar en soledad, ni siquiera con la luz encendida. Todo ello gracias a su padre.

Un buen día, José Manuel quedó dormido en el sofá del salón de su casa, en los brazos de su padre. Ahí cerró los ojos, y cuando los abrió, todo cuanto vio fue una completa oscuridad. El llanto angustiado asfixiado, los gritos apagados a instantes, escandalosos también. Todo el bloque de vecinos se preocupó por la desesperación que provocaba tal vagido moribundo. Cuando sus padres consiguieron tranquilizar a toda la vecindad, pudieron entonces ocuparse de José Manuel. Estos no podían entender el pánico de José Manuel, y este no podía explicar entre ahogados sollozos, el trauma que le produjo dormirse entre los brazos de su padre y despertar en la plena oscuridad.

Su padre intentó calmar la situación explicándole un cuento. El Tragaluz. El Tragaluz era un ser mágico que cuando el sol se marchaba a dormir, se tragaba toda la luz que en la tierra quedara, para que todos nos fuéramos a la cama a descansar.

José Manuel no entendía cómo un ser mágico podía devorar toda la luz para hacerlo todo oscuro. Eso debía ser obra de un monstruo. El Monstruo Tragaluz. Ahora por eso, José Manuel no podía conciliar el sueño; por el temor a que en cualquier momento, pudiera aparecer el Monstruo Tragaluz para comerse la luz de su bombilla. Por esa razón, José Manuel, desde aquel día, todas las noches las pasaba en vela. Incluso, sin importarle las horas de la madrugada, se levantaba de su cama, y encendiendo todas las luces de la casa, caminaba hasta la habitación de sus padres para dormir entre ellos.

Su padre, en un acto desesperado ante una situación insostenible, lo preparó todo.

Un día, anocheció. José Manuel junto con sus padres, en el coche, se dirigieron hacia las montañas; allá lejos donde la luz de la ciudad no contamina el firmamento. Una vez en la montaña, José Manuel pudo contemplar el firmamento por completo, y su padre le habló de los marineros, de los exploradores sorprendidos por la noche en los caminos, del resto de los animales. Era por eso necesario el Tragaluz. Para que las estrellas pudieran hacer de guía y compañía a todo aquél que no estuviera en la cama a la hora de dormir.

Después del cuento, se quedaron un tiempo observando en el cielo las estrellas y la luna. Sus padres le hablaron de los astros. Regresaron a la ciudad y José Manuel pudo comprobar que, desde el balcón de su casa era imposible contemplar las estrellas. Los padres de José Manuel, le acompañaron a su habitación, cada uno se sentó de un lado de la cama y él en medio.

- Esto sucede cuando el Tragaluz viene en la noche. –Dijeron sus padres a la vez, y apagaron la luz-.

Todo el techo se iluminó de estrellas.

- Acompáñanos.

No sólo el techo de su habitación estaba pleno de relucientes estrellas, también el pasillo. Todo un camino de estrellas hasta la cama de sus padres iluminada como la luna.

- ¿Quieres dormir en la luna o en las estrellas?

José Manuel regresó solo a su habitación. Solo se quitó la ropa, se puso el pijama y solito se metió en la cama. Todas las noches sueña que es un explorador del espacio exterior, o un pirata que surca el firmamento. Y la noche que le apetece, se hace un viaje a la luna.

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COMO TE DESCONTABA

2009-05-29T20:15:00.011+02:00

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¡Hola, buenas noches!

¡Hola! ¡Buenas noches!

¡Hola, buenas noches!

Bienvenidos a La Cueva del Gato, soy Miguel Fo; Miguel porque me lo puso mi madre nada más nacer, me miró y me dijo “tienes cara de llamarte miguel”, menos cuando se enfada, que me llama MIGUEL ANGEL. Lo de Fo, es porque de pequeño, era tan bajito que lo niños me llamaban Pitufo, pero con el tiempo fui creciendo y de Pitufo pasé a Pufo, de Pufo a Ufo y de Ufo a Fo. Menos mal que marché, sino hubiera perdido hasta el nombre.

Esto es “Esta noche merece un desCuento”. Por qué un desCuento. Porque todos contamos y descontamos, con nuestra voz y nuestras palabras. Esta noche es para inventar cuentos, entre todos, y cuanto suceda esta noche aquí, jamás se volverá a repetir. Esto es improvisación, el arte de lo efímero. Todo se crea y se destruye al momento, al instante súbito.

El improvisador al filo del abismo, jamás contempla la posibilidad de caer al suelo, sino que ansía el momento de alzar el vuelo. Esto no quita que me pueda, sin querer, cubrirme de mierda. Por eso agradecería que si os gusta lo que estáis escuchando lo demostréis con vuestros aplausos, si por el contrario, os aburre, os cubre una extraña vergüenza ajena, abuchead.

Pediré una frase, y con esa frase comenzaré una historia, a partir de ahí, no dejéis de lanzar palabras. Yo intentaré recogerlas al vuelo y las introduciré en la historia, intentando en la medida de lo posible que no altere el rumbo del cuento, o sí.

Antes de empezar querría activaros la mente con un juego de provocación. SE trata de llevarme la contraria. Es muy sencillo, cada vez que yo diga sí. Vosotros contestáis con un no, y cuando yo diga no, vosotros…

Si; No; Si Si; No Si Si; Si No No Si.

Muy bien. Ahora un poco más difícil. Cuando yo diga ron, vosotros miel, y al revés.

Miel; ron; ron ron; miel ron miel; miel No ron Si.

Bueno, ahí esta. En ese punto el cerebro se contra casi hasta el enjutamiento.

Bien, ahora como ya estáis algo despiertos, comenzamos la primera parte. Tú mismo, dime una frase.

GRACIAS A TODOS POR EXISTIR.

Por siempre jamás... Nos vemos en los bares.

La Cueva del Gato Octubre del 2006

La Terraza de La Cueva Junio del 2007

Objetos de La Cueva Marzo del 2008

No hay nostalgia peor que añorar lo qeu nunca jamás sucedió. . Sabina

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Machado

Desnudo en la mañana y sin sol; viene frío el amanecer. De la Rosa.

Amanece que no es poco; y todo sea despertar. Cuerda.

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VII MARATON DE CUENTACUENTOS

2009-05-25T19:15:00.007+02:00

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Si por algo reconozco mi llegada, mi aterrizaje en Granada, es por la Maratón de Cuentacuentos. Esta va a ser la cuarta, que comparta con toda esa gente que conocí nada más poner los pies más allá del sur. Gente que más tarde se convirtieron en mi familia, un apoyo vital. Han surgido tantas historias que uno se podría pasar la noche entera contando. Hablando. Charlando. Compartiendo. Recitando. Detallando. Palabras como taciturno, y sus acólitos armados con alabardas, gris, plomizo, alicaído, triste, plúmbeo. Pulular y ojiplático. Este DOMINGO 31 de MAYO, vuelve a ocurrir otro año más que las palabras se unen para formar frases y todo desaparece o renace de la narración, de la magia, del CUENTO. Seguro que tienes algo que explicar. Cuéntanos cómo te ha ido el día. Pásate sólo con tus dos orejas. Pero ven preparado, para el hambre para el frío, para la emociones para las sensaciones, para los finales de infartos para los inicios más paradigmáticos, por que pensamos estar hasta el amanecer si cabe. Acude para recrearte más aún con algún objeto, muñeco, títere, pañuelo, tráete contigo tu adoquín del muro de Berlín, tu esponja oceánica, tu pestaña volcánica. Te recibiremos en LA PLAZA DEL OCHO, a las VEINTE HORAS. Con presentes, para todo aquel que sea valiente, quien haga acopio de todo su arte a la hora de explicar su historia. Es muy fácil contar un cuento, sólo hay que pronunciar las palabras mágicas: “Érase una vez…”. Todo lo demás surge sólo, evocado por la imaginación, como los recuerdos de la infancia.

Y Colorín Colorado este cuento no ha hecho más que comenzar.Disfrútalo

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¿CÓMO?

2009-05-19T13:05:00.001+02:00

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Me levanté caminando hacia la puerta escuchando unos aplausos mínimos seguramente de los hombres, dejándola con la cuenta. Sabía que ella no tenía dinero, se había olvidado su cartera en mi casa.

Al salir paré un taxi. El taxista me preguntó dónde quería ir. Yo le dije que pusiera a correr el taxímetro, que estaba esperando a mi esposa, saldría en breve. No sé por qué le dije aquello, pero estuvimos parados frente el restaurante al menos quince minutos. Pasado ese tiempo, el taxista se interesó por mi mujer, yo le dije que esperara cinco minutos más. Seguido ella salió del restaurante y pude ver en su cara el gesto de vergüenza. El taxista me preguntó: “¡Es esa! Yo contesté que no.
Pagué al taxista sin escatimar en propina y comencé a seguir a mi mujer. Caminé detrás de ella toda la noche, jamás levantó la mirada del suelo. Sentí curiosidad por saber hacia donde se encaminaba, para mi sorpresa, se detuvo frente una iglesia, se encendió un cigarrillo, y cuando apuró la última calada, me llamó por mi nombre y dijo… “Sé que estás ahí. Abrázame por favor”.

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ABRASADOR

2009-05-19T13:04:00.000+02:00

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Aquellas tierras carecían de horizonte. No había nada a mi alrededor, sólo arena, arena y más arena, y sobre mi cabeza un incesante sol. No dejaba de sudar, mi garganta y mi boca estaban totalmente secas. Si no encontraba agua o sombra rápidamente, de súbito moriría deshidratado o por insolación. No podía adivinar la dirección que estaba siguiendo. No sabía si iba a derechas o a izquierdas, si al norte o al sur. Qué hora del día sería, por dónde habría salido el sol.

No daba crédito a la razón por la que terminé en aquel lugar. No recuerdo nada. Lo último que recuerdo es a María arrodillándose ante mí, con un anillo de compromiso en su mano, me preguntó “¿Quieres casarte conmigo?”. Cuando contesté que ¡no!, un fuerte golpe me aturdió. Más tarde desperté en este lugar. Creo que estoy muerto y que esto es el camino hacia el infierno.

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AHORA TODOS NOS MIRAN

2009-05-19T13:03:00.000+02:00

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Ahora todos en el restaurante nos estaban mirando. Yo con el cuello lleno de carmín, ella el pelo desordenado. Toda la comida, platos y cubiertos por el suelo. La gota que colmó el vaso fue cuando el camarero se acercó a nosotros y nos dijo que el restaurante nos invitaba a la cena, pero debíamos marcharnos, y que por favor, no volviéramos jamás. Entonces, ella se desnudó y vertió todo el vino por su cuerpo y yo comencé a lamerla. El camarero, sin perder los modales, insistió en que por favor nos marchásemos, amenazando con llamar a la policía. Yo le miré a los ojos y un segundo después comenzamos a besarnos. Ahora somos tres sobre la mesa.

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MIRADA MUERTA EN VIDA

2009-05-19T13:02:00.001+02:00

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La mirada perdida de los maniquíes me las encuentro siempre en los ojos de la gente, sobre todo entre las mujeres, más que nada entre los hombres.

Miran al suelo o a la nada con una profundidad esquiva por lo que tienen delante. No tienen vida ni movimiento, y carecen sobre todo de dignidad. Caminan por un camino ya caminado, premeditado… Primera esquina a la derecha, segunda a la izquierda y todo recto hasta llegar al estanco hasta que el muñequito del semáforo torne en verde, entonces cruzan la calle. Todo el tiempo con la mirada en el suelo. Cuando más los veo sufrir es en los semáforos, intimidados por los de enfrente y viceversa. Ahí pierden la quietud. Esquivan y serpentean las demás miradas. Se olvidan de respirar, de escuchar si su corazón está vivo o dejó de latir hace tiempo. Su única misión es no encontrar una mirada con la que compartir un instante, un gesto, una mueca. Todo es una invasión a su intimidad y a su tranquilidad. Prefieren perderse en esa nada que siempre conduce a nada.

No aguanto esas miradas. Sólo aguanto la mirada de mi compañera; al menos ella tiene una excusa para recibirme y despedirme cada día con esa mirada muerta en vida. Ella si es un maniquí. Y me atrevo a decir que en sus ojos hay más vida que en muchos de los que por la calle caminan.

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ONCE TREINTA

2009-05-19T13:01:00.001+02:00

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Llevo años intentando olvidar el suceso más desalmado, sanguinario y atroz de mi vida; sin embargo, para borrarlo de mi memoria habría de olvidar a la persona que más quise. Me provoca tanto dolor levantarme en la mañana y observar mi reloj de pulsera detenido a las once treinta de la mañana. ¿Cómo podría olvidar aquél episodio sin tener que olvidar a mi padre?

El otoño no había echo más que empezar, como mis diez años. Era el día de mi cumpleaños y mi padre fue a recogerme a casa de mi tía. Había pasado allí el fin de semana, pues él estuvo fuera de la ciudad por cuestiones de negocios. Llamó al portero y dijo: “¡Hola princesa! ¡Ya estoy aquí! ¡Te he echado tanto de menos! ”. Bajé las escaleras tan rápido como pude y me lancé entre sus brazos como si la vida me fuera en ello. Mi padre me recibió con los brazos abiertos y al juntarnos en el abrazo, nuestras respiraciones y nuestros latidos eran uno sólo. Sacó del bolsillo interior de su chaqueta un estuche azul, y cuando me lo mostró me dijo: “¡Feliz Cumpleaños Princesa! Esto es para ti”.

Yo, aún en sus brazos, abrí aquel estuche que contenía un reloj. Me encantaban los relojes. Me dijo que estaba detenido en la hora en que nací, y que sólo había que darle cuerda para ponerlo en marcha. En ese justo instante, alguien se acercó por atrás y disparó dos veces a mi padre. En la cabeza. Yo no supe muy bien que sucedía. Después de aquellos dos disparos, mi padre quedó como suspendido, conmigo en sus brazos, mirándome a los ojos con la poca vida que le quedaba en el cuerpo. Caímos al suelo. El inerte, yo con la cara y mi vestido blanco salpicado de su sangre. Comencé a llamarle con todas mis fuerzas; pensé que no me escuchaba por el fuerte estruendo de los disparos. A mi me pitaban tanto los oídos que apenas escuchaba el escándalo de la ciudad a esas horas, por eso pensé que no podía escucharme; pero pronto lo comprendí cuando me abracé a él. Sólo podía reconocer una sola respiración, un único latir de corazón. Los míos.

Nunca jamás tuve fuerzas para darle cuerda al reloj. Atado a mi muñeca lleva desde entonces, detenido a las once treinta, como mi vida, como mi memoria, como mi olvido.

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MISMA FOTO DISTINTA SENSACIÓN

2009-05-19T12:59:00.001+02:00

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Te perdí, lo tengo claro; y aún así ansío encontrarte de la misma manera en la que te hallé. Sentada, con el atardecer a tu espalda y un libro por leer entre tus manos. Asalté tu intimidad con un “¡Buenos Días!”. Me supiste mirar con una sinceridad tan agradable que me invitaba a sentarme a tu lado a conversar. Cerraste tu libro de un solo gesto recibiéndome con tu atención. No caían tus ojos de los míos pero sí la tarde con el sol. Hablando de todo como amigos reencontrados por el tiempo sin saber de ellos y que tanto tienen que contarse. Parecíamos conocernos de toda la vida.

Vuelvo a pasar por ese camino, a la misma hora en mi reloj y la tarde con el mismo color. Incluso los olores de la tierra se repiten y se sigue escondiendo de igual manera el sol; pero ahora debe ser más interesante tu lectura pues jamás volviste a levantar tus ojos para encontrar los míos, ni encuentras interesante mi conversación.

Puede, quizá que una tarde pareciese semejante a la que sucedió, pero distinta siempre, diferente a la primera sensación entre tú y yo. Siguen avanzando las tardes, sigue desapareciendo el sol con la misma melancolía con la que avanzan las manecillas de un reloj de pared; sin embargo pasó. Pasó. Que suerte que sucediera, que pena que pasó. Hay momentos inolvidables y sensaciones que no vuelven nunca jamás.

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QUE BUENO EL HOMENAJE A ANTONIO VEGA EN LA 2. CONCIERTAZO DE NACHA POP.

2009-05-17T01:16:00.012+02:00

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El más exquisito de los zapatos.

Era un zapato tan pequeño, tan cerrado y tan estrecho, que jamás encontró pié ni princesa.

Perros y gatos.

Dos perros y un gato caminaban juntos siempre. Un día al acampar, el gato y un perro marcharon a buscar leña mientras el otro perro adecentaba el lugar. El gato dio un rodeo rápido y al regresar al campamento, sorprendió al perro comiendo la última sardina que tenían los tres para cenar, al perro se le atragantó la raspa y murió asfixiado. El segundo perro al llegar al lugar, soltó el haz de leña y maldijo al gato por no ayudar al perro muerto. Hoy por hoy, los perros siguen persiguiendo a los gatos sin perdón y los gatos desconfían de los perros con pavor.

Cabezones.

Cuando un pincel y un rodillo se comprometen a pintar juntos un lienzo, mejor no estar cerca para ver como terminan.

Colorín colorado.

Cada vez que una oveja se lanza a balar sin discreción, un pastor muere de un disparo en el corazón.

La vida es un titilar.

Si el pabilo de una vela jamás se prende, perece de tristeza en cualquier oscuro rincón.

Shit_joke.

El barquero y el barbero, brutos braman brincando por la brisa y la brasa de la bruma, y brindan por brillar; así brota la broza y las briznas, en _braga en_briagada a braza la breva en la brava brea, por la brida bronquítica, que brusca bronca porque sí. Vagido gutural anal. Broma.

Veredas, senderos, grutas, abismos, final.

Hay caminantes como segunderos, peregrinos minuteros y penitentes horitundos, todos llegan puntuales y exactos al cruce, de, con, la, muerte.

Adicto por conflicto.

Aposté por el dos de corazones y te gané, pero yo me perdí por la baraja, sin dejar de jugar por jugar; y ahora todo, lo, mi, empeño por ti.

Fuma verde, come bio.

Fumar acorta la vida.
Comer biodegrada la vida.
Respirar oxida la biovida.

El mar. La mar.

Si el pez grande se come al pequeño es por hambre. Si el pez pequeño se come al grande es por gula. Que bueno es lavarse las manos antes de comer, y los dientes después.

Si, no, ron, miel.

Érase una vez un __________ y una __________, que vivían en __________. Un día ocurrió qué __________. Él dijo __________, ella contestó __________. Sucedió que __________. Y fueron __________, y comieron __________ por siempre jamás.

“Menuda pesadilla corriendo con una bestia detrás”.

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JORNADAS ESPARTANAS DE ANAYAMAN

2009-05-14T13:10:00.008+02:00

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Creo que en breve volveré a tener voz. En un mes han sido más de cien sesiones, más de sesenta títulos preparados, más de ochenta cuentos contados, distintos todos, más de seis mil orejas, seis mil ojos, más de tres mil niños de cero a noventa y nueve años. Que pena también que todo termine. Cada mes podía tener su día del libro.

Una imagen vale más que mil palabras. Ilustración para que puedan atisbar un ápice si quiera de lo que ha sido el mes de abril y hasta ayer trece de mayo.

EL VIEJO DEL PIJAMA A RAYAS

2009-05-14T12:54:00.005+02:00

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El viejo se despereza en la cama al entrar la luz de la mañana por la ventana de la habitación. Amanece. Bosteza, estira todo su cuerpo, después cada miembro, lentamente. El viejo despierta sus ojos y no reconoce donde está. ¿Qué hago aquí? –Se pregunta-. Se incorpora. Tiene las zapatillas preparadas, juntas, en el lado derecho de la cama. Sale de la habitación. No reconoce la casa. Tampoco comprende nada, pero parece no estremecerse al encontrar todo salpicado de sangre. Paredes y techo de todas las habitaciones, y los pasillos, todo manchado de sangre, charcos de sangre en distintos rincones de la casa, seis en total. Él también está salpicado de sangre. ¿Quién soy yo y qué hago aquí? –Se pregunta al mirarse en el espejo del baño-. Se lava su cara y sus manos manchadas de sangre.

Recorre, revisa, registra toda la casa palmo a palmo buscando quién o quienes, o qué a podido dejar toda esa sangre. Nada ni a nadie encuentra. Limpia un rincón de la cocina y se sienta a desayunar. Mira por la ventana que da al jardín con la mirada perdida. Mastica lentamente un bocado de tostada mientras intenta recordar alguna cosa. Nada recuerda.

Vuelve a registrar la casa, pero recuerda perfectamente las habitaciones donde buscó, y los rincones que examinó, pero nada más recuerda. Comienza a limpiar la casa escrupulosamente. Termina tarde y agotado. El viejo lava su pijama de rayas en la bañera. Se observa desnudo en el espejo de cuerpo entero del baño. Soy un viejo. –Se dice a sí mismo en voz alta-. Pone a secar su pijama, lo tiende en la ventana, come un par de piezas de fruta y se echa a dormir. El sol se esconde ya tras el horizonte. El viejo duerme con los ojos abiertos y con los ojos abiertos se levanta al oscurecer el día. Se calza sus zapatillas y se viste su pijama aún algo húmedo. Abandona la casa y comienza a caminar en ninguna dirección.

Cuando siente hambre o frío, o se cansa de caminar, elige una casa donde todos duerman, y entra en ella por cualquier lugar, sigilosamente. Entra hasta la cocina y se arma con un cuchillo. Cuidadosamente busca la habitación de los niños, y tras besarlos dulcemente en la frente, les corta su cuello de cisne, seguido los arropa y sale de la habitación. Los adultos también duermen, pero a ellos no los besa, parece abrazarlos antes de degollarlos. Uno a uno, con las fuerzas que le procura su edad, los saca al contenedor de las calle. En brazos, sin cubrirlos con nada. El viejo duerme con los ojos abiertos.

El viejo se despereza en la cama al entrar la luz de la mañana por la ventana de la habitación. Amanece. Bosteza, estira todo su cuerpo, después cada miembro, lentamente. El viejo despierta sus ojos y no reconoce donde está. ¿Qué hago aquí? –Se pregunta-. Se incorpora. Tiene las zapatillas preparadas, juntas, en el lado derecho de la cama. Sale de la habitación. No reconoce la casa. Tampoco comprende nada, pero parece no estremecerse al encontrar todo salpicado de sangre. Paredes y techos de todas las habitaciones de las casa, y los pasillos, todo manchado de sangre, charcos de sangre en distintos rincones de la casa, cinco en total. Él también está salpicado de sangre. ¿Quién soy yo y qué hago aquí? –Se pregunta al mirarse en el espejo del baño-. Se lava su cara y sus manos manchadas de sangre.

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PENSAMIENTOS DE SUPERMERCADO.

2009-05-13T01:33:00.009+02:00

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Encargado.

¡No lo puedo creer! Me han despedido de un día para otro. Nos hacen trabajar en fiestas, aún sabiendo que nunca se hizo nada de caja en estas fechas. No hay derecho. Saben que todo el pueblo está en la fiesta. Pero a nosotros nos joden haciéndonos venir a currar para nada. ¡Qué son ya veinte años trabajando para este supermercado! Me he recorrido todas las secciones; de repartidor de ofertas a encargado y el sueldo prácticamente el mismo. ¡Joder Mario, pareces nuevo! Eso son fallos de principiante. Mira que olvidarme del pedido de pollos de la tarde. Treinta cajas Mario. Treinta cajas.

Era perfecto. Abrir por la mañana, por si hubiera de venir algún jefe a fisgonear, y por la tarde a las vaquillas. Cuando veo a mi madre con el móvil en la mano, en mitad de la plaza, gritando como una loca. Mario. Mario. Mi jefe por la otra línea enterándose de todo: “Ayuda al chico del camión a descargar los pollos y mañana ven para abrir caja y recoger tu taquilla. Estás despedido”. Pues que sepa usted Niño Juan, que se puede meter mi finiquito por donde guste. Anoche por fin tuve un sueño, y esta mañana despertó con un sabor diferente. Mañana me marcho de aquí. ¡Qué maravilla si Nora dijera sí; que se viene conmigo! Nora calculadora.

Pescadero.

¡Qué resaca tengo! El pequeño tamborilero correteando por mi cabeza.
Joder qué frío hace en esta cámara. ¡Madre mía! Hoy no viene el del hielo y el jueves no hice pedido doble. Pues con este calor no sé como voy a pasar el día. Bueno, así tiro este pescao de una vez. “La pescadería ha de llegar al cuarenta por ciento”. Que se den con un canto en los dientes por el nueve que consigo. Con la mierda de pescao que he de vender. Si la gente supiera realmente lo que consume. Lleva esta palometa más tiempo en este super que el reponedor.

¡AAAAh! Mi cabeza.

Si que han quedao blancas las anillas de calamar con la friega de bicarbonato, y las sepias. ¡Joder, qué huele aquí! Las almejas. Esta las tiro ya. Los boquerones y las sardinas echan hoy ya el último día. Total fin de semana, fin de fiestas, no creo que hoy venga mucha gente. Otra vez a operar de cataratas los besugos. ¡Sólo me falta ponerle Mercromina en las agallas a las merluzas. Contigo voy a hacer mojama. Oh, se me olvidó descongelar lenguados para hoy. Bueno, va, date bulla que ya son las siete y media y aún no has empezao. Primero el hielo.

Buenos días Señora, japuta. ¿Querría usted japuta buena? , o mejor un besugo para su marido. Besugo. Le puedo quitar las escamas, hacérselo filetitos para la planca, con un poquito de aceite, ajo y perejil. Merluza. ¿Quiere Merluza. Se la puedo hacer taquitos para con una salsa verde. Japutas, merluzos, besugas, morralla todos sois.

Tenía que haber dormido algo. Cómo me duele la cabeza. El paladar aún me sabe a whisky, y tengo los ojos reventados en rojo vena_ roja. Hoy, igual no voy a desayunar y echo una cabezadita en el almacén y si me duermo, ya me despertaran. Estoy pa morirme.

Carnicero.

Vaya papeleta tengo ahora. Y soy yo el que tiene que decidir. Este supermercado querían cerrarlo hace ya tiempo. Desde que mi compañero se ahorcó aquí, esto no ha vuelto a ser igual. Lo de Mario sólo es una escusa. Puedo llevar dos conmigo, con la condición de trabajar fuera. Sesenta y cinco kilómetros ida, sesenta y cinco vuelta. Cada día. Media hora menos de sueño. Una hora menos de vida durante el resto de mis días.

Me doy miedo a mí mismo cuando pienso estas cosas. Temo que algún día las cometa.

Uno de estos sábados de última hora, que vienen todos en grupo a repasar los inventarios, cuando mis compañeros se fuesen y me quedase a solas con ellos, los invitaría a pasar a la sala de despiece. Una vez allí, sería muy fácil convencerles a pasar dentro de la cámara frigorífica. Cuando todos encerrados, manejarlos uno a uno, sería coser y cantar. Mejor dicho, despiezar y cantar.

Primero el niño cursi del Señor Don Juan. Los demás podrían seguir la función a través del cristal de la ventana de la puerta, para que se fuesen haciendo a la idea de lo que les ocurrirá a ellos. El primer gancho se lo clavaría en la quijada, con el segundo uniría sus manos atravesándolas por el centro de las palmas, y con el tercero haría igual por sus talones y así unir su pies. Después lo elevaría poco menos de un metro y medio del suelo. Le provocaría un pequeño corte en el cuello para que desangrase poco a poco, hasta perder la conciencia primero, y súbito después la vida. Ajarle las vestiduras, y despellejarle toda la mitad de su cuerpo, desde la nuca hasta los tobillos. Sacaría uno a uno, delicadamente, cada músculo. Los limpiaría y trocearía frente sus ojos. Haría chorizo. A Don Juan lo trincharía por la mitad con la sierra mecánica y le daría a comer a García y a Suárez el escroto y la molleja. A ellos los adobaría, o para hamburguesas, o salchichas, o albóndigas. Molerías sus huesos y dientes y los compactaría en pastillitas de sustancia para el puchero. El problema es que no sabría qué hacer con sus ropas.

Terminé el mostrador. Marcho a tomar café.

Panadera.

¡No! ¡No puede ser! Olvidé enchufar los arcones al terminar de limpiarlos y ahora todo se ha echado a perder. ¿Qué voy a vender hoy?

Creo que algún que otro pan puedo rescatar, y estas barras… Las chapatas mejor no. ¿Bollería? Estos cruasanes, me invento magdalenas de todo tipo y los donuts… está bastante bien. Fin de fiestas.

¡Que bueno lo de mi Paco que por fin se va a estudiar fuera! La…Lala…La…Lalala…La…

Charcutero.

¡No sé de donde voy a sacar tanto dinero! Cómo he podido ser tan idiota. En menos de una semana he perdido más de lo que gano en un mes. Me he pulido la nómina entera en una estúpida tragaperras.

¡Oh! Con un poco de suerte… Suerte yo. ¡Claro que si! Aún tengo tiempo hasta el próximo inventario, y sino me revisan, dispongo al menos de seis meses.

Estos tres jamones, más estos tres quesos, también estos lomos ibéricos, cogeré vino, y algún whisky que ahora pasaré en la basura hasta mi coche. Me curro unas cestas. Ya sé incluso en qué bares venderlas. Bueno a otra cosa mariposa. Ahora si que está todo listo. Me marcho a desayunar.

Cajera.

Tengo que dejar de hacerlo con Bernardito; y menos aún en el baño del Super. Nunca más sin preservativo. Creo que estoy embarazada. Quizá parte de culpa tengan los nervios por los exámenes finales, o lo de mi madre, o cómo decirle a Bernardito, que cuando se pase el verano me marcharé... y si estoy embarazada... yo quiero seguir estudiando. No me quiero quedar en el pueblo de cajera toda mi vida. No quiero ni pensarlo. Como María y Ricardo que se casan el mes que viene; veintidós años. Para que luego pase como con Mario, que a la mínima te despiden después de toda una vida trabajando para ellos. Con los pies hinchados como botas, las piernas se me están llenando de varices, y cada noche soñando con el pi pi pi pi pi de la maquinita. Los códigos de barras se me antojan barrotes de celda. ¡Pero qué estoy diciendo! Ya deliro. Bueno, cajas abiertas, yo me marcho a tomar café. Antes me paso por la farmacia y me quedo más tranquila.

Frutero.

¡Qué tarde se me ha hecho. Hoy me coge el toro. Menuda borrachera agarré anoche. No he oído el despertador, menos mal que ayer lo dejé todo casi listo por que sabía lo que podía ocurrir.

La cantidad de fruta que hay ahora, y de verduras y hortalizas. Me falta mostrador para tanto género. ¿Esto es la globalización o la evolución? De todo en todas partes y a cualquier momento, da igual si es invierno o verano.
Bergamotas, caquis, palta, berro, cardo, hinojo, repollo, zapallo, ananá. ¡Madre del amor hermoso! Concentración.

Albaricoques, ciruelas, cerezas, fresas, caquis, melón, sandia, platanos, pomelos, naranjas de mesa, de zumo. Las manzanas y sus distintos colores aquí, junto las peras de agua y las de San Juan. Aceitunas, alcaparras, cebollitas, altramuces, banderillas dulces y picantes, acelgas, apio. Pepinos y tomates y ajos y pimientos; todos juntos pal gazpacho, perejil, champiñón. Lo demás todo bien. A desayunar. Soy un crack.

Reponedor.

Encargado de almacén me llama. Será gilipollas. Se piensa que voy a estar aquí toda mi vida, aguantando mierda día tras día. Yo me largo de este pueblo. En cuanto aprenda un oficio, eso si… después… hasta el infinito y más allá.

Bueno, pensemos. Mañana es sábado, vísperas del fin de semana. Necesito gomina, espuma de afeitar, oooh! Nuevo perfume de Máximo Dutti; tendremos que probarlo. Esto aquí en la mochila, ahora en los repartos colaré el alcohol para el botellón. ¿O las saco entre los cartones y llamo al Balilla para que se pase a recogerlas? Vaya a ser que el tonto este, aun despedido, se ofrezca a acompañarme en los repartos.

Yo no sé por qué no se va para su casa, que sigue aquí currando por algo que no le van a pagar. Lo peor va a ser descargar los camiones, porque sólo con el flojo del cajero. Es más corto que las mangas de un chaleco.¡Bernardito!.. pero ¡JODER!, se tira a la cajera en el baño. Pues como folle igual que descarga, no lo quiero ni imaginar. “Perdóname Andrea, si quieres puedes poner la pierna aquí, y si me permites pasar la mía hasta aquí; ¡verás! La penetración va a ser total”. Hay capullos con suerte, con mucha suerte.

Inventario terminado para el sábado. Ya sólo los pasillos; así tempranito para el parque y botellón fresquito, que sienta mejor que los pagados. Es lo que más me gusta de este curro, mi sobre sueldo. Parece que un supermercado se abre totalmente gratis cada día para mí. ¡Qué se jodan! Para la mierda que me pagan y las horas que hago. Mira, hablando de horas. Hora de desayunar.

Cajero.

Esto que me pasa con Andrea no es normal. Creo que se me escapa de las manos, me supera, me emociona, me falta confianza en mí para soportar tanto amor como me ofrece Andrea. Ella va a seguir sus estudios, y espero que lo haga. Porque… qué puedo ofrecerle yo o el pueblo para un ser como ella. Se marchará de aquí. Aunque… cajero puedo se en cualquier lugar, y si allí no hubiera supermercado, inventaría una tienda.

Que bien le sientan las mentiras a mi cabeza. ¿Qué iba a hacer Andrea con un lastre como yo, sino ir más por el suelo? Despacito. Ella querrá volar alto. Sino para qué volar.

Se lo puedo proponer. No tengo por qué ser una china en su zapato, y si me dice que no… pues… Me encantó conocerte, deseo que seas muy feliz donde quiera que vayas. Qué puedo perder. Si de todas formas se marcha lejos, y quien sabe si es para no volver jamás nunca.

Menos mal, hoy no hay camión que descargar; puedo ir a desayunar con ella. Se lo propondré entonces. Quizá sea algo violento. Hemos de pasar el resto del tiempo hasta su marcha… uno al lado del otro, caja con caja. No soportaría un no como respuesta. Ánimo valiente. Atrévete valiente. Si lo que quiere es volar, que no sea por falta de alas alcanzar con ella el cielo.

Camarero del bar de enfrente del supermercado.

¿Qué les sucederá a estos hoy? ¡Nadie habla con nadie! Y Mario. ¿Dónde estará que nunca faltó a desayunar? Ecepto el charcutero que sigue jugando a la tragaperras. De dónde sacará este hombre tanto dinero. Sólo Dios sabe el dinero que esta semana lleva ya perdido.

Ahora cuando venga Mario le preguntaré qué sucede. El chaval es el único que vale de todo el supermercado. No sé que harían sin él.

También puede ser por la resaca; el pescadero tiene la cara desencajada, como siga apretando de esa manera la mandíbula se partirá algún diente. Y Román el carnicero, la mirada que tiene hoy no me agrada ni un pelo, este es uno de esos días que tiene mirada de loco… AAAAAAAAAAh! ¡Joder cómo quema el café! Dos de azúcar, leche templada, media de jamón y queso. Zumo de naranja natural. Café bombón. Sólo con hielo. Carajillo con Soberano. Batido de cacao y napolitana de crema. Marchando. Hoy juega el Atleti, a las diez. Y mi Paco... mi Paco durmiendo todavía... Yo no sé cuando deje las faldas de su madre lo que va a ser de él. Mi Paco, nos va a quitar la vida... y veremos a ver la chica cómo nos sale. Luisa... deja ya el supermercao, que yo vendo el bar y nos vamos pa Benidorm, que estos hijos nuestros terminarán sacándonos los ojos.

Primera cliente del día.

Como me aburre cocinar tres veces al día. ¿Qué como hoy? Carne, pescado, un purecito de verduras; no sé. Hago gazpacho y unos filetitos de palometa a la plancha con aceite, ajo y perejil. Y para cenar… sándwich vegetales con atún y huevo duro, y pimientos rojos asados. El día que me toque la lotería, contrato a una cocinera, y que sea ella la que se caliente la cabeza cada día con la comida de la olla. ¡Cómo no tengo ya problemas de los que ocuparme en la vida, como para preocuparme también por la comida! ¿Blanco o casero? Mejor integral. ¿Será fresca esa palometa?

Cajera de la banca más cercana al supermercado.

¡Será descarado! ¿Pero qué se habrá creído? Se piensa que porque lleve viniendo cada mañana durante un mes, con su sonrisa azul y sus ojos de labio; se piensa que yo estoy triste tras este mostrador. Quizá está algo confundido. Siempre acierto con el dinero que le preparo para cambio. Como dice él “somos telepatéticos”. ¿Pero que le hace pensar que yo voy a dejar todo esto para irme con él? ¡A conocer mundo! ¿Qué quiere decir eso? Mochila pa´rriba, mochila pa´bajo. Aventuras también. ¡Pero qué loco que está! No podemos estar así el resto de nuestra vida. Eternos exploradores… aquí no tengo nada… más que este mostrador… Este Mario, cómo me ha liao. No puedo creer que dude tanto. Nora déjate de tonterías. Llevas diez años esperando este puesto. Esto de Mario son sueños más tontos que locos. Le han despedido, está eufórico, emocionado, pronto se le pasará. Seguro… y… este pueblo, tampoco está tan mal… ni los chicos del pueblo.

¿Por qué no? Entra al despacho del director sin llamar. Das un fuerte golpe sobre la mesa y le dices al señor Berenguer: Métase el mostrador por donde mejor le quepa. Y este par de tetas que tanto le incomodan, están hinchadas y gordas de tan hartita como me tienes pedazo de gilipollas. Me voy. Sin su permiso cojo la puerta; hasta más nunca por siempre jamás volvernos a ver. Y pegas un portazo.

Nora la exploradora se va a descubrir el mundo.

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PECADENTRO DECÁPITAL (primera parte)

2009-04-26T22:19:00.004+02:00

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El experimento de Adán y Eva fue todo un fracaso, pero Dios no se iba a aburrir por falta de ideas. El Edén ya estaba hecho, y se había jugado muy poco con él. A este nuevo experimento le llamó Pecado Original II (Operación G.H.).

Eligió a siete individuos en su más tierna infancia, con la mente blanca e intacta como el himen de una virgen, en fin, cero por ciento recuerdos o memoria alguna. Los llamó Soberbia, Pereza, Envidia, Lujuria, Ira, Gula y Avaricia. A cada uno de ellos le puso una pulsera con una frase, marcándolos como borregos, y en sus mentes el sonido de esa frase en una lengua diferente. A Soberbia le marcó y le susurró al oído: “Eres único. Confía en ti mismo”. Para Envidia bastó:” Serás cuanto desees ser”. El recuerdo para Ira fue:”Piensa antes de embestir cada vez que te enfrentes a tus miedos”. La pulsera de Pereza decía, “Querer es Poder”, y Dios le dijo al oído:”Querer es poder. Intentarlo, disfrutar con el proceso. El fin, toda una experiencia”. El mensaje para Lujuria fue:”No te subestimes, vales mucho más de cuanto te lleguen a ofrecer”. Para Avaricia:”Por siempre jamás te regale nadie nada”. Terminando con Gula, que dejándola en el suelo le dijo:”Goza. Disfruta. Nada en el aire si quieres, pero con los pies en el suelo”.

Como en el primer experimento vinculó la sombra de un frutal a cada individuo, ¡A quién buen árbol se arrima…! Esta vez no dijo nada de comer o no comer, sino que fueron los mismos individuos quienes con su crecimiento observaron que alrededor de aquel árbol tenían todo cuanto podían exigir e imaginar, les procuraban abrigo, cobijo, alimento, a la par que paz, reposo y descanso. Con el ir girando, siguiendo la sombra en tiempos calurosos y pisando lo menos posible el suelo en tiempos fríos; terminaron creando un espacio de suelo firme y liso alrededor del árbol, como limitando con una linde su único espacio vital e ignorando por completo el resto del Edén. Dios al advertir este comportamiento, como si de una futura prueba se tratase, sembró los alrededores de zarzas y espinos.

Sol a sol fueron perdiendo su forma cuadrúpeda por su curiosidad en explorar otras dimensiones y posibilidades de movimiento; al encontrar la verticalidad, descubrieron el horizonte mucho más allá, era como estar sobre el árbol pero en la tierra firme. Como parte de una coreografía se fueron encontrando sus miradas y comenzaron a saludarse desde lejos. Reconocieron un sonido singular y personal, pero advirtieron algo que les hacía iguales; muy lejos de sus facciones, el color de su pelo o sus ojos, el de su piel o las dimensiones de su cuerpo, todos compartían una pulsera en la mano izquierda. Se dispusieron a observarlas al descubrir en ellas una serigrafía. Todos cayeron de culo al renacer en ellos un recuerdo, eclipsando en un instante todo su pensamiento. Soberbia cayó a la sombra de su higuera pensando…- Si soy único, por qué hay seis más. ¿Por qué tengo que confiar en mí y no en ellos? Envidia agarró unas almendras y mientras las abría mecánicamente, -¿Serás cuanto desees ser? ¿Qué es un deseo? ¿Qué pretendo ser? ¿Qué pretendo si quiero ser… qué? Ira trepó hacia la copa de su pino hasta confundirse con el follaje. -¿Miedo? ¿Qué me harán? ¿Por qué he de embestir? Pereza apoyó su espalda contra el tronco del árbol y a modo de antiestrés comenzó a desgranar una granada. -¿Intentar… qué? ¿Llegar a dónde? La experiencia para el querer o el poder. Da igual si termino bien o mal, ¡y mi tiempo qué! ¡Y mi esfuerzo! Lujuria se sentó sobre su manto de césped y de entre todas las flores de las que disponía agarró la flor del azahar, respiró profundamente y pensó. -¿Quién abusará de mi? ¿Quién pretende venderme? ¿Quién me considera un objeto de decoro, una pieza a subastar? ¿Quién me va a juzgar? Avaricia mientras leía su pulsera, a modo de lluvia de meteoritos uno a uno fue librándose de sus pesados frutos el castaño, golpeando ferozmente contra el suelo. Avaricia, sorprendido, buscó refugio. Una frase se repetía una y otra vez, incesante ocupando todo su pensamiento,”por siempre jamás nunca te regale nadie nada”. Gula, mientras miraba subir un gusano a su morera, no podía imaginarse nadando en el aire sin despegar los pies del suelo, y se preguntaba.- ¿Gozar? ¿Disfrutar? Acaso se puede disfrutar y gozar más aún del momento. ¿Cómo? Por qué no sólo puedo vivir el momento, sino que también he de gozarlo y disfrutarlo.

Soberbia fue la primera que intentó llamar la atención de los demás. Se levantó sobre sus dos piernas y comenzó a tocar las palmas y a emitir un sonido que no era más que su frase que retumbaba en sus por dentros; pero en plural, casi sin conocimiento. -Somos únicos, confiad en vosotros. Envidia asomó de entre los arbustos, y poco a poco se fue descubriendo. -Hola soy yo. Hola soy yo. –decía en su intento de comunicarse con Soberbia. Ira descendiendo de un salto al suelo gritó:- ¿Quiénes sois? ¿Pretendéis engañarme? -Cargando una piña en su mano-. Pereza se levantó casi por un acto reflejo, con el jugo de la granada por todos los bordes de su boca, desbordándose por su barbilla. -¿Queréis probar esta fruta? Avaricia, con un grito visceral exclamó: -¡Yo no te he pedido nada! ¡A mi no me ofrezcas jamás nada! Gula aceptó y extendió el brazo, Pereza con total precisión le alcanzó una. ¡Espera!- Gritó Pereza-. Has de pelarla antes y desgranarla para comerla después. Paso. -contestó Gula, devolviéndosela con igual sensibilidad- No es que rechace tu ofrenda, sino que como sé que no la comeré, la puede comer otro. Por los gestos que hizo Gula, Pereza interpretó y respondió. –Tengo más, de sobra para todos, si quieres te la puedes quedar. –Dámela a mí. -propuso Envidia-. Muy bien, -dijo Pereza- se la pasaré a ella (señalando a Ira), para que te la pase a ti. Ira no comprendió el mensaje e interpretó el gesto de Pereza como una agresión cuando la granada golpeó su cabeza. Ira devolvió el gesto con mucha más fuerza y tino, pero con diferente intención, pues de un piñazo derribó dos dientes a Pereza, sin rozarle los labios ni derramar una gota de sangre, borrándole la sonrisa de la cara, dibujada como respuesta a la torpeza con la que Ira recibió la granada. Todos quedaron boquiabiertos ante tal acontecimiento. Nadie comprendía nada ni daba crédito a lo ocurrido. Soberbia intentaba en balde poner orden, pues era tal el alboroto que nadie escuchaba a nadie. Todas las miradas y los dedos apuntaban a Ira, pero esta tenía energía más que suficiente para enfrentarles a todos la mirada. Agarró una brazada de piñas que tenía amontonadas en el suelo, con una actitud amenazadora juntó todo el fuego en los ojos y uno a unos les fue advirtiendo. Pereza, que tenía reciente el recuerdo de cómo las gasta Ira, fue la primera en ponerse a salvo refugiándose tras el árbol, siguiéndole uno a uno todos los demás excepto Soberbia, que se quedó de pie aguantándole la mirada. Ira ante la prepotencia de Soberbia, soltó las piñas y asió una piedra del suelo avanzando un paso al frente, su expresión corporal advertía sus intenciones a Soberbia, esta inmutable le mantuvo la mirada. Ira haciendo acopio de toda su energía, enfureció y lanzó la piedra contra Soberbia errando el tiro, ni parpadeó. Ira cayó en cólera, lanzando cuantas piñas y piedras y objetos contundentes que encontraba a su alrededor, como una tormenta de granizo iban lloviendo sobre Soberbia, sin que ni si quiera una le rozase un pelo, ni de rebote. Ira comenzó a perder energía por todos los poros de su piel, al punto del agotamiento total, dándose de bruces contra el suelo y perdiendo el conocimiento. Todos quedaron anonadados ante el comportamiento de Ira pero aún más parados quedaron con la respuesta de Soberbia, sobre todo Lujuria. Lo que más le impresionó fue su seguridad, pensó que alguien que tuviera tanta seguridad en sí mismo jamás llegaría a dudar de ella al punto de juzgarla. Envidia, que desde la primera vez que observó a Lujuria notaba cada vez que la miraba un sentimiento especial con respecto a los demás, al ver los ojos que esta le brindaba a Soberbia, decidió observarla y vigilarla de cerca hasta imitarla, con el fin de impresionar de igual manera a Lujuria. Avaricia solo pensaba en cómo Soberbia, con el mínimo de energía había no sólo derrotado a Ira sino que también se había adueñado de todo cuanto Ira recolectó y confeccionó a lo largo de su vida, ganándoselo todo en un momento. Pereza no vio nada ni quiso saber nada, en todo momento estuvo de espaldas a lo ocurrido, asomando el rabillo del ojo al llamar su atención el escandaloso silencio después de la algarabía, volviéndose a ocultar al no ver a nadie, tan sólo Ira tumbada en el suelo. Gula se dispuso a recolectar los capullos de seda que ya llenaban el interior de su morera, mientras pensaba en qué podía haber provocado tal estado irracional en Ira, en un intento de empatizar con ella. Soberbia, cuando recuperó el pulso y el aliento se ocultó en lo más profundo de la higuera y se sentó a meditar, dando gracias a aquel recuerdo que le hizo mantener la sangre fría.

Transcurrido un tiempo Ira poco a poco fue recobrando el conocimiento, al despertar sintió la desolación que la envolvía. Contempló a su alrededor y no le quedaba nada, había limpiado el lugar, no le quedaba nada. De la misma impotencia que sentía le volvió nuevamente a hervir la sangre. Comenzó a subir y bajar del pino, yendo de un lado para otro, partiendo ramas, arrancando piñas, levantando la tierra, removiendo el suelo. Conociendo ya hasta donde podía llegar, se detuvo en seco, se sentó en el suelo y volvió a observar a su alrededor. Lo había destrozado todo, pero ahora nadie le observaba, reparó. Donde se habían metido todos. Comenzó a limpiar el lugar, separó las ramas de los frutos y la arena de las piedras, alisó el terreno ordenando el lugar. Pudo observar una vez calmada, que todo estaba casi como antes, volvía a tener leña, piñas y piedras con las que fabricar herramientas. Se sentó en el suelo preparando a su alrededor todo cuanto iba a necesitar para volver a construir sus herramientas; rectas y fuertes ramas para hacer cabos y mangos de sus útiles para labrar la tierra y podar el pino, pizarra y otras piedras afiladas para sus herramientas de corte, mala hierva parecida el esparto que dejaba crecer para luego cortar y secar para fabricar cuerda, esteras y prendas de abrigo. Comenzó por una punta de cuchillo, preparó con pasto, hojarasca y otros rastrojos, un estropajo para ir puliendo y lustrando la piedra a cada afilada. Sin saberlo, las piedras que tenía en las manos y que se disponía a manipular, eran pedernal y eslabón. Al primer enfrentamiento, numerosas chispas saltaron despedidas cayendo al estropajo de hojarasca que tenía enfrente prendiéndola al segundo. Rápidamente, fue acercando a la llama, ramas secas, hasta conseguir una hoguera. Hipnotizado por las llamas, se las quedó mirando como consumían la madera. Nadie advirtió el descubrimiento de Ira, hasta que las sombras asumieron la noche, una noche sin luna, tan cerrada que el cielo estaba impresionantemente estrellado. La luz de la hoguera reflejaba a todos y todos encantados salieron para admirar tal acontecimiento, qué era aquello que tanto iluminaba, parecía como si Ira tuviese al sol sentado enfrente suya y totalmente adiestrado a su antojo. Lujuria miraba como las llamas en lugar de acariciar a la madera, como hacían entender, la estaba consumiendo. Envidia en lugar de observar la llama como todos, miraba a Lujuria mirar la hoguera, para después volver a contemplar Ira y su dominio con el fuego. Envidia también lo quería y decidió ser fuego para conseguir la admiración de Lujuria, dejando a un lado a Soberbia para interesarse por Ira. Soberbia parecía no gustarle nada, si Ira dominaba al sol, lo podía utilizar contra él, por un segundo dudó y una extraña sensación inundó sus adentros, algo mucho peor que lo anterior iba a suceder, a modo de presentimiento pensó para él. A Pereza lo único que no le gustaba era lo rápido con lo que pedía combustible aquella luz para mantener satisfecha la llama, todo lo contrario que a Avaricia que veía espléndido ese dar y tomar que llevaba Ira con la hoguera; si quería más luz, tenía que darle mas leña. ¡Eh! –Gritó Avaricia, llamando la atención de Ira-. Me podrías enseñar a dominar la luz y yo te podría enseñar otra cosa a ti. ¿Qué me dices? ¡Eeh! Te estoy hablando a ti. Me escuchas o me ignoras. Avaricia recordó el capitulo anterior y cambió la estrategia. Se había propuesto robarle toda la luz a Ira del mismo modo que Soberbia le había arrebatado, sin ella pedírselo, todo cuanto poseía. Comenzó a lanzarle castañas para llamar su atención, pasó a acertarle con ellas en la cabeza, viendo que Ira ni se inmutaba, agarró una pieza entera que había caído al suelo sin romperse, lanzándola fuertemente contra la hoguera y esparciéndola por todos lados, no solo salpicaron a Ira, que comenzó a gritar mientras se revolcaba por el suelo, otras ascuas, cenizas ardiendo y ramas en llamas cayeron fuera de la linde prendiendo al instante las zarzas y espinos secos que no tardaron en propagarse por todo el lugar. Las llamas eran impresionantes y sorprendieron a todos con la velocidad con la que se estaban extendiendo. Soberbia advirtió que pronto estarían rodeados por las llamas y que había que salir de allí, pero todos recordaban el sufrimiento de sus pies desnudos cada vez que habían intentado salir de la linde y echar a andar entre zarzas y espinos, y las llamas tan altas y tan vivas que el pánico se apoderó de todos que terminaron por trepar a su árbol. ¡No! –Gritaba e insistía Soberbia-. Ese será vuestro fin. Soberbia, mojó sus vestimentas con agua que tenía almacenada en un pozo que él mismo construyó y que se mantenía con el periodo de las lluvias, y echó a correr dejando todo a sus espaldas, con los ojos cerrados, corrió y corrió hasta que sus pies descalzos notaron el cambio de terreno. Soberbia abrió los ojos sorprendida al haber salvado los espinos sin un rasguño, pero descuidando la rama de un árbol que sobresalía y quedaba justo a la altura de su frente.

Un día y una mañana entera estuvo Soberbia inconsciente. Lo primero que hizo al recuperar la conciencia fue pensar en todo lo ocurrido y descartar el sueño. El dolor de su cabeza era lo de menos. Había escapado de las llamas vivito y coleando, y había cruzado los espinos sin clavarse o rozarse alguno. Rápidamente se incorporó para saber qué había pasado con los demás. Al volver sobre sus pasos, descubrió un camino que se abría paso entre las zarzas y conducía justo hasta su higuera. Todo lo que antes era verde, ahora era negro y todo lo seco era cenizo. Las llamas habían devorado todas las zarzas. Por suerte pudo comprobar que la linde y el suelo cuidado que cada cual tenía hizo de cortafuegos y las llamas no alcanzaron a nadie. Cada uno descansaba sobre alguna rama de su árbol, encogidos aún por el miedo. Más tranquilo al comprobar que todos estaban bien. Reparó con mayor atención en el camino. Ese camino antes no estaba. ¿Quién lo había hecho? Caminó hasta el árbol con el que tropezó, se sentó bajo su sombra. Ese camino no estaba antes –se repetía en su cabeza-, Será un rastro de mi carrera e igual que mi confianza impidió que nada de lo que me lanzaban me tocase, la confianza hizo que mis pies abrieran camino a cada paso que daban borrando para siempre el espino dando luz a este camino. Debe ser eso pensaba mientras caía la tarde. Cuando el sol terminó por esconderse, Soberbia volvió a refugiarse en la intimidad que le procuraba su higuera para meditar si debía comunicar la existencia de ese mundo exterior que todos ignoraban. Esa mañana fue la última en despertar, cuando abrió los ojos observó que todos seguían con sus quehaceres sin que ninguno le hubiera o hubiese echado de menos. Decidió callar y jugar a ser Dios.

HABÍA UNA VEZ

2009-04-26T22:14:00.002+02:00

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Había una vez, hace mucho, mucho pero que mucho tiempo, tanto tiempo que no existía ni el fuego ni dinero, un helado de vainilla intentaba resistir al caluroso verano de Sevilla sin ser devorado por un niño mocoso o un anciano sin dientes, o derretirse en el asfalto bajo las llamas de un abrasante sol de agosto. Un poco a su izquierda, una lenteja de pelo en pecho y un tupé rollo Elvis intentaba atravesar un corral pleno de pollos amarillos hambrientos. Entre todos los pollos amarillos, había uno que se llamaba Resultón, le llamaban así porque tenía los pies grandes y era de color rojo, además vestía una camisa de flores tan hortera que le quedaba preciosa. A todo esto, un mojón de vaca que estaba entre el helado de vainilla y la lenteja de pelo en pecho y tupé rollo Elvis, también quiso dar su opinión. Decía que la vida era un asco porque con el calor que hacía echaba una peste que no se le acercaba ni las moscas. Un tipo que caminaba distraído pisó al mojón y decidió ir a comprar un cupón, pero como en esa época no existía el dinero, no lo pudo comprar. Esperó al señor de los cupones y aprovechando que era ciego, agarró toda la tira y echo a correr, quitándole incluso las gafas de sol porque eran unas Rayban. En plena carrera se detuvo un instante a limpiarse el mojón del pie, como el que le perseguía era ciego, se lo podía permitir. Un bastonazo al aire del ciego fue a dar en el culo de la lenteja de pelo en pecho y tupé rollo Elvis, que salió despedida y pudo atravesar así el corral de pollos amarillos, volando como un pájaro en libertad. Resultón, nuestro pollo rojo con camisa de flores, escarbaba en el suelo con ambas patas buscando algo que llevarse al pico, y pensó: “Que bien me vendría esa lenteja de pelo en pecho y tupé rollo Elvis que vuela como un pájaro en plena libertad, con el hambre que tengo...”. El tipo que pisó el mojón, que fue a comprar el cupón pero no pudo porque no existía el dinero, sí, el que iba huyendo del ciego porque le había robado los cupones, pudo destrozar de un pisotón al helado de vainilla que se hacía fuerte frente el caluroso mes de agosto sevillano, y un palo de ciego casi le destroza la puntita del cucurucho. La sombra de un terodáctilo que volaba por allí hizo sombra en el lugar. Iba un poco mal de la barriga y sufría unas diarreas fortísimas, le sorprendió un apretón en pleno vuelo, descargó llenándolo todo de mierda, al tipo, al ciego y al helado de vainilla. El terodáctilo desahogado prosiguió su vuelo.

Resultón descubrió que su camisa era reversible. Por el otro lado era de un azul marino con un estampado de estrellas de mar fucsias y erizos de mar negros tipo asteriscos. Probó ha darle la vuelta a su piel en el intento de ser amarillo como todos sus compañeros de corral, pero se desangró y murió en el intento de ser igual que todos.

La lenteja superó la prueba de cruzar el corral de pollos amarillos y pudo entrar en la legión. Se rapó su tupé rollo Elvis y se lo pegó al pecho, ahora lleva los tres primeros botones de la camisa abierta y se siente orgullosa de llevar la cabra.

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NO TIENE ENMIENDA LA JODIENDA

2009-04-26T21:47:00.003+02:00

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El Matadero. Un matadero industrial ganadero que databa del 1881 según rezaba esculpido en piedra en todo el arco de su enorme puerta verde. Hoy 2003, la mitad de su terreno es la gran casa del abogado del pueblo. La otra de mi amigo Carlos, subió el negocio de su padre ayer en el número 15 del Camino del Aro, hoy situado en La Plaza del Aro. Aún recuerdo el día en que todos los amigos del barrio, incluido Carlos que siempre estaba trabajado, mirábamos impotentes como un inmenso monstruo con una bola gigantesca en el brazo, reducía a escombros toda nuestra fortaleza. ¡Habíamos pasado más tiempo entre esas paredes que en nuestras casas! Quince niños. Infinitas historias sucedían a diario con tanta imaginación sin riendas en un espacio que construíamos a nuestro antojo. Con sólo ocho años ya saltaba el muro, sin ayuda, por los dos lados. Cinco años después lo estaban demoliendo ante quince miradas reventando en lágrimas de rabia mientras limpiaban el terreno, diez años más tarde lo compraron y comenzaron a construir.

“El Matadero, le tenías que haber llamado El Matadero, no Disco-Pub Aro”; esta era la frase con la que cada noche abría el dialogo con Carlos al ponerme la primera cerveza. Mi buen amigo Carlos apartaba cada día siete tercios de cerveza en un refrigerador mucho más potente que mantenía al preciado néctar al borde de la congelación. Yo solía sentarme al fondo de la barra, en la intimidad que me procuraba la penumbra del rincón. Antes de que los primeros clientes comenzaran a llegar, Carlos adecentaba el local; limpiaba los ceniceros, la barra, programaba la música, ambientaba con un fortísimo olor a naranja los baños. Tomábamos al menos dos cervezas juntos, en la solaz compañía de un amigo y una barra de bar. Hablábamos de los viejos tiempos, porque los presentes eran muy distintos. Ambos teníamos veintiséis años, pero él ya estaba casado con Lucía que llevaba tres meses en cinta. Sumaban diez años de noviazgo.

Al segundo tercio entraba Lucia. Venía para relevar a Carlos. Él se iba a cenar y a duchar tranquilamente. Al menos se recreaba una hora y media. Lucía lucía un moreno de medio verano. Su tripita de tres meses en cinta. Dio un beso a Carlos, dos besos a mi. Carlos me puso la tercera cerveza y se marchó. Lucía estaba perdida. Iba y venía de un lado para otro, haciendo cosas por hacer. Yo mantuve mi lugar de cliente al comprobar que como amigo no funcionaba. Le pregunté:” ¿Te ocurre algo?”. Ella me respondió: “Nada que te importe”. Apuré la segunda cerveza y me abracé a la tercera.

¡Será por qué será, qué se yo! Aquella noche la mire de lejos. Un delicado vestido de tirantes naranja esculpía su cuerpo de embarazada. Sólo tres meses de embarazo pero… Sus pechos habían aumentado considerablemente, haciéndose fuertes a la gravedad. Su barriguita era como un reflejo en el agua con sus caderas, que aún habiéndose dilatado, eran perfectas para posar las manos al mirarla de frente. Sus piernas, dos, ambas llegaban al suelo. Ardía mi piel o mi deseo, todo me quemaba. Las manos me sudaban, el tercio estaba demasiado caliente, ¿cuanto tiempo llevaba sin beber, cuanto tiempo llevaba mirándola, contemplándola, admirándola? La barra estaba caliente, el ambiente del pub tenía una temperatura extrema, insufrible, insoportable, el oxígeno costaba de conseguir. Ella seguía tan impasible, tan indiferente, imperturbable. Sus movimientos eran precisos, calculados mientras fijaba su mirada y avanzaba hacia su objetivo. Quitándole el polvo a las botellas, limpiando el paño para pasárselo a la barra. Su respiración era una coreografía, en plena armonía con su ir y venir, con su actuar. De repente se le ocurrió jugar a los dardos. Justo en frente de mí. Sonaba de fondo Radio Futura con La vida en la frontera. Su pelo recogido con prisa por un palillo chino insertado en su melena, su figurita madura. Alzó su brazo derecho colocando la mano a la altura del hombro, tomó conciencia de su respiración, elevó su cadera derecha, inclinó su pierna izquierda y al lanzar, soltó el aire a la vez que cambiaba el gesto de sus piernas y caderas, pudiendo contemplar toda la geometría de sus pantorrillas en el movimiento, de sus pechos en la respiración. Asumió el fallo y repitió lanzamiento cometiendo idéntico error: El tercero acertó, por lo que sus pechos y su cara se alegraron. Se me acercó, bebió de mi tercio y me preguntó: - Juegas conmigo. Me aburro si juego sola. Yo le pedí que por favor me acercase otro tercio antes de comenzar a jugar. No esperaba eso de Lucía. Había confianza por supuesto, pero aquella noche dio un paso más. Lucía tomó mi mano para acompañarme hasta la línea desde donde se habían de lanzar los dardos. Me agarró por los hombros y colocó los tres dardos en mi mano derecha. Ahora te toca a ti -me dijo Lucía-. Nunca jamás jugué. ¿Qué tengo que hacer? -Pregunté-. Déjate llevar -Respondió ella-.

Jamás pensé que pudiese llegar a mirar, sentir, desear a Lucía como lo estaba haciendo aquella noche, al punto de tener que tomar distancias para que no sintiese toda la potencia de mi erección sobre su culo. Sudé toda una partida de dardos. Le pedí por favor que me pusiera otro tercio. Los primeros clientes no pudieron llegar en mejor momento. Yo sentado en mi esquina mientras Lucía me abría la cuarta cerveza. Unos cinco minutos después llegó Carlos.

Estaba anonadado, apocado, petrificado. Mi corazón latía de una manera incomprensible. Nueva para mí. Había momentos incluso en los que me olvidaba de respirar. No podía dejar de contemplar a Lucía, al punto de que Carlos para llamar mi atención me abrió en los morros el sexto de la noche. Delicioso néctar de los dioses deslizándose por mi garganta –hablé como para romper la tensión creada-; que bueno ser mortal y poder saborear estos momentos. Ya te veo –Respondió Carlos-.
Si mi séptimo tercio no me engañaba, éramos unas veinte personas en el pub. Fue entonces cuando Lucía se despidió de Carlos. De mí siempre se despedía poniendo la barra de por medio; pero esa noche salió fuera y caminó hacia mí, me dio dos besos e introdujo en mi bolsillo derecho su mano izquierda, abandonando algo en su interior. Pasó el tiempo, no sé cuanto tiempo estuve sin parpadear. Carlos me vino a preguntar:

- ¿Te vas a tomar otro?
- ¡Otro! Me tomaré otro.
- Esto es lo más frío que lo tengo.
- Suficiente.
- Vigila la barra un momento que voy a buscar hielo. Lo digo por El Cuco y estos que han llegado con ganas de fiesta.
- ¡Venga!

Acto seguido vino a hablarme Nerea y no supe contestarle. Estaba parado. De repente el móvil recibió un mensaje y si él saltó y vibró, aún más salté y vibré yo del susto. Era Lucía, “¿Sabes dónde vivo?”. Sin dudarlo metí mi mano en el bolsillo y reconocí dos preservativos. Nerea jugó a agarrar mi mano para que no pudiera sacarla del bolsillo, mientras su mirada y sus labios buscaban mi mirada y mis labios. En un tira y afloja se dejó caer sobre mí y tras saborear mi oreja, la mordió y me susurró: -Acompáñame. Cuando Carlos entró por la puerta pude ver en su cara la sonrisa que le provocaba verme con Nerea, ya nos conocía a esas horas. Yo no más que por inercia al estirarme del cinturón, y por matar la mosca cojonera que Carlos tenía detrás de la oreja; acepté acompañarla. No era la primera vez, digamos que Nerea no era una chica innovadora.

Entramos en el ascensor y subimos a la última planta. Es una amplia terraza, diáfana, sólo la garita para la estructura del ascensor. La mitad de la terraza estaba cubierta. La familia de Carlos son de los que aún tienden los trapos al sol; las sábanas de las camas del Hotel, los blancos manteles de las mesas del Restaurante. Nerea salía ya del ascensor sin camisa ni sujetador, ella solita se las quitaba. Al abrirse la puerta salía corriendo para esconderse entre los trapos tendidos. Pero esa noche no tenía ganas de jugar al escondite. Me quedé mirando las estrellas sin poder dejar de pensar en Lucía. Nerea cansada de esperar salió de su escondite a buscarme. Un segundo mensaje reventó el silencio y la calma de la noche. “¿Cuántos tercios llevas ya?”- otra vez Lucía-. ¿Qué solicitado estás esta noche? –Dijo Nerea antes de besarme-. Después se arrodilló, con un gesto venció mi cinturón, con otro todos los botones, al tercer pasó ya no había pantalón, metió sus manos por debajo de mis calzoncillos apretando con firmeza mi culo mientras devoraba con prudente delicadeza por encima de mi ropa, todos los lugares de mi cuerpo por donde llegaba sin levantar las rodillas del suelo. Sus manos pasaron de atrás a delante para terminar bajándome los calzoncillos. Levantó mi verga con la punta de su lengua y cuando estuvo en su máximo esplendor comenzó a morderla, primero con los labios, luego dulcemente con los dientes. Recogió en sus manos mis güevos a modo de bolas de energía; siempre que nos encontrábamos en esta situación me interrumpía la felación para decirme: -“¡Jamás he visto unos huevos más grandes que los tuyos!”. No se qué me dio. Le cogí sus brazos y se los crucé por la espalda en un intento de trabar sus manos con la gomilla de sus bragas y de su falda. Recogí del suelo su rebeca de verano y la até por encima de sus codos para apegar sus brazos a su cuerpo. Quité el cinturón de mis pantalones para rodearlo por su cuello a modo de collar y correa para perros, tiré del extremo con autoridad para que se levantase y comenzase a andar. Entre el pliegue de una blanca sábana tendida bajo la luna llena la obligué a arrodillarse con otro tirón de cinturón. Con ambas manos busqué su nuca agarrándola por el pelo y reposé mi glande en su lengua. Comencé a mover mis caderas a la vez que con mis manos marcaba el ritmo con su cabeza. Cada vez con más fuerza, mayor intensidad. Nerea me miraba con un gesto entre pánico y placer; vergüenza y lujuria, sumisión e ira. Ella en ningún momento se sintió ofendida ni detuvo mis acciones, tenía mi polla en su boca, le hubiese resultado fácil, sólo apretando los dientes. Solté su pelo de mis manos y ella continuó chupando como si la vida le fuera en ello, como una lactante hambrienta. Recorriendo y reconociendo con la punta de su lengua toda la forma de mi capullo. La volví agarrar por el pelo para apartarla, quería descargar sobre su pecho. Aparté su cara sin perder su mirada y al soltar su pelo cayó jadeante al suelo. Se incorporó sin darme tiempo a subirme la ropa volviéndosela a meter toda entera en su boca aún sin querer liberar sus brazos. Cuando recuperé el aliento retiré a Nerea abandonándola en la terraza sin ninguna explicación. Ella debió pensar que bajaba a por unas copas y un porro, como siempre, pero esta vez no fue así. Entré de nuevo al pub. Apuré mi octavo tercio. Pagué mi deuda. Me despedí de Carlos.

Sin dudarlo cogí camino casa de Lucía. Ella también era del barrio. Habíamos crecido todos juntos. Lucía también gritó en nuestro intento de salvar El Matadero. Siempre fue, ha sido y será la más guapa del barrio. La niña de nuestros ojos. Ella eligió a Carlos. Llevaban juntos desde los catorce años. Seguían viviendo en la misma calle, cerca de sus familias, con los vecinos de siempre. Cuando llegué a la puerta, comprobé que estaba entornada, solo tuve que empujar. Cerré la puerta y Lucía apareció al fondo del pasillo. Avanzaba descalza mirándome fijamente. Yo parecía nuevo en el oficio. En otra circunstancia; una mujer casada que te espera en casa, no hubiera dudado en desgarrarle las vestiduras a lo largo del pasillo, levantarla por las caderas para sentarla en la mesa del comedor, abrirle las piernas y meterme entre ellas, mientras mis manos hambrientas devoran sus pechos y desgranan sus pezones, mi boca en su boca, jugando con sus labios y su lengua, hasta que el milagro de la humedad enterneciera sus carnes volviéndolas sensibles y trémulas a cualquier caricia o gesto de sumisión o posesión a la que se sometiese después. Pero era Lucía, la mujer de Carlos. Embarazada de tres meses. Había gritado con nosotros el “No nos moverán” mientras intentábamos impedir la demolición de El Matadero. Carlos y yo llevábamos tres largos meses barajando un nombre para el retoño. Me ofreció ser el padrino del primogénito y acepté. Lucía estaba ahora frente a mí, como un presente. Puso en mi cara sus manos y comenzó a besarme, sus caricias a recorrer mi cuerpo, despertando cada centímetro de mi ser excepto mis manos que aún estaban paradas sobre sus caderas. No sabía como actuar. Estaba ante dos realidades frente a frente. Por un lado deseaba levantarle el vestido, apartarle las bragas y poseerla contra la pared, mientras ella descubría sus pechos y me los ofrecía en bandeja de plata, sin dejar de lamer, besar, chupar mi cuello y mi cara. Del otro deseaba que una fuerza mayor interrumpiera todo esto, aunque fuese el mismo Carlos entrando por la puerta, o la misma tierra tragándome entero.

Mi mente volvió a quedarse en blanco cuando Lucía comenzó a abrir los botones de mi pantalón uno a uno. Su mano izquierda por debajo de mis calzoncillos, comenzó a acariciarme todo el sexo. De los güevos pasó a la verga, dibujando espirales con la punta de su dedo corazón por mi capullo. En ese momento mi movimiento más constante era el parpadeo, o como me dijo ella: “Al menos respiras”. Cuando Lucía poco a poco se fue arrodillando quise que me tragara la tierra, y ella fue y se me comió la polla entera mientras me desnudaba por completo de cintura para abajo. No sé el tiempo que pudo estar recreándose con mi prepucio, pero se detuvo. Recogió todo cuanto había por el suelo, me agarró del pecho por la camiseta, me llevó a la habitación, terminó de desnudarme, escondió todo con mesura bajo la cama y me tumbó en ella, se dejó el vestido, se quitó las bragas y dulcemente se acomodó sobre mi verga, me abrazó como para formar un solo cuerpo y de un solo gesto, la penetré, sin quererlo. Cuando me supe dentro, me dejé llevar por el ritmo de sus caricias y sus caderas, un minuto más tarde comencé a improvisar, tres besos después, estábamos jugando sobre las sábanas blancas.

La primera parte fue corta. Yo venía muy caliente de con Nerea y con Lucía… Aquello me sobrepasaba. Besos, caricias, cigarrillo y Lucía propuso un baño. Pusimos la ducha y bajo el agua nos comimos a besos hasta que la bañera se llenó. Era amplia, como para estar holgados dos personas. Nutrimos el agua de aromas y aceites. Recosté tranquilamente a Lucía en la bañera y le comí toda la vulva. Mi lengua comenzó a dibujar todo su relieve, acariciando su contorno, lamiendo y besando sus ingles. Mis dedos desmenuzaban dulcemente sus pezones como terrones de azúcar tierna que emergían a la superficie. El agua comenzó a enfriarse y la volvimos a llevar a la ebullición con el único roce de nuestros cuerpos. Renovados, desnudos, mojados, retozamos nuevamente entre las sábanas.

Lucía decidió cambiar las sábanas de la cama, no podría justificar eso ante Carlos. Justo en ese paréntesis giró la llave en la cerradura y se abrió la puerta. Lucía sin perder los nervios me dijo que me metiera debajo de la cama. Que no me fuese. Lo tenía todo pensado. Había tendido una manta bajo la cama con un cojín. Carlos entró en la habitación, dio un beso en la frente a Lucía y dijo. “Estoy muy cansado, voy a dormir. Tengo que levantarme dentro de cuatro horas para preparar el Restaurante”. Yo estuve despierto todo el tiempo por miedo a hablar en sueños y ser descubierto. Me tranquilizaba acariciar la mano de Lucía debajo de la cama, hasta que se quedó dormida.

Cuando sonó el despertador, Carlos se levantó de un salto, se dio una ducha rápida y se fue al Restaurante. Lucía aún dormía. Yo, estiré mi cuerpo agarrotado por la incomoda postura, fui a la cocina y preparé el desayuno; café, tostadas mixtas, creppes, zumo de naranja y un kiwi partido pos la mitad. Preparé la mesa en el salón, justo al terminar, Lucía entraba por la puerta frotándose los ojos, se me acercó, me abrazó dejándose caer en mis brazos, me dio un beso en el cuello dándome los buenos días y nos sentamos a comer. Cuando el desayuno no dio para más, ella se levantó para preparar otro baño reponedor, esta vez burbujeante. La acción efervescente que recibía el cuerpo, las sales reconfortantes y la aromaterapia de los aceites hidratantes-estimulantes. El baño nos dejó pletóricos, recargados de energía vital y nos propusimos gastarla, compartirla, derrocharla, disfrutarla por cada una de las habitaciones y mobiliario de la casa. Lucía aunque estaba embarazada dibujaba figuras sorprendentes, adoptando formas de máxima penetración, ritmos majestuosos, miradas, caricias, suspiros, gemidos, placer, calor humano, dar, recibir, sentir, estimular… Nos Volvió a dar hambre, y la cocina fue una fiesta de frutas y salsas. Formas y maneras de comerse una fruta pelada. Embadurnando cualquier parte del cuerpo para después lamerla.

El reloj de la habitación marcaba las ocho de la tarde cuando apagué el cigarrillo. Dentro de media hora Carlos abriría el pub. Sin hacer drama alguno en la despedida, Lucía me besó en los labios y esperó hasta que bajé el tiro de escalera. Pasé por casa, me cambié de ropa llegué a la puerta de Disco-pub El Aro justo cuando Carlos estaba abriendo, como todos los días. Ocupé mi rincón. Carlos me puso el primer tercio helado de la noche, y mientras él abría el suyo le dije: “El Matadero. Le tenías que haber puesto El Matadero”.

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PORQUE NO SE DEBE MATAR DRAGONES

2009-04-03T18:01:00.007+02:00

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En mi pueblo existía una tradición por estas fechas que nos rondan. El Domingo de Resurrección toda la gente del pueblo solíamos irnos al campo, Caña Larga, El Pozo el Abuelo, La Zarzuela, dehesas cercanas al pueblo. Buscábamos el mejor de los chaparros por su sombra, montábamos el chiringuito, se encendía hoguera, nos comíamos el hornazo guardando el huevo cocido para el final y los anises de colores para el principio; el bizcocho, la mayoría de las veces para las hormigas. Se solían juntar distintas familias para formar una gran fiesta y ahorrar. Los barones que ese año cumplían siete años debían matar un lagarto que orgullosamente toda su familia comía en la tarde antes de recoger.

Para ser un hombre de pueblo en un pueblo de hombres se debía matar un lagarto, y para eso te adiestraba tu padre. Durante toda la semana anterior te enseñaban a manejar el arte de la varilla, la piedra y el palo.

El lagarto es uno de los animales que más fuerza tienen en sus mandíbulas, que aunque carecen de dientes, muerden y muerden presionando hasta más no poder, aplastando a su victima para engullirla entera después. Aunque se les conoce como animales de sangre fría pierden los nervios muy fácilmente y huyen despavoridos buscando un refugio. Suelen esconderse en pequeñas oquedades del terreno o de los troncos de los árboles; adoptando la postura de defensa en U, ofrecen su cola como reclamo o cebo mientras su cabeza está despierta, atenta y dispuesta para atacar. Sólo has de meter la varilla para que el lagarto la muerda hasta más no poder, luego has de tirar fuerte (el lagarto queda enganchado en la punta de la varilla por no querer nunca soltarla), y ahí es donde entran las dos formas o maneras para acabar con el lagarto; bien lo lanzas contra una piedra que anteriormente has colocado cerca para la ocasión o contra el suelo, rematándolo al instante con un garrote que portas en la otra mano.

El día que me tocó cazar el lagarto para mi familia estaba muy emocionado, ilusionado por el acontecimiento. Esperé todo el día a que el sol comenzara a caer para que los adultos dieran el comienzo de la cacería. Mi padre me seguía de cerca. Sólo tuve que levantar cuatro piedras para dar con un lagarto. Son fáciles de reconocer las madrigueras de los lagartos. Era tan grande casi como mi antebrazo, sin contar su rabo. Corría tanto como yo. Terminó por esconderse a los pies de un viejo chaparro. Mi técnica era tan perfecta que fue dicho y hecho. En sólo tres gestos di muerte al lagarto.

Algo dentro de mí volcó, giró, cambió. Cuando me detuve a contemplar la escena, no podía imaginar que yo hubiera sido capaz de hacer aquello. El animal sobre la piedra con la cabeza reventada por un certero garrotazo, con el rabo agonizando las últimas coleadas; mientras mi padre me levantaba en alto orgulloso de mí, sin dejar de abrazarme y reír.

Estuve durante toda la ceremonia y su celebración sentado en una piedra mirando al suelo, lejos de todos. Entonces se acercó ella. Creo que era algo más pequeña que yo, cinco o seis años. Traía un libro en la mano. Dijo que era un regalo para mí. El cuento se llamaba “Porque no se debe matar un dragón”

No puedo evitar cuando llegan estas fechas recordar aquello. Hoy por hoy sigo volviendo al pueblo por estos días. Se perdió ya esta tradición de matar dragones, quizá porque ya no quedan.

El próximo martes 7 de Abril, pillamos vacaciones para ver a la familia. Recordarles a mis sobrinos que tienen un tito, que hay días que aparece y otros desaparece; y que en lugar de matar dragones, los crea y les da vida.

Deseo y espero que paséis la mejor de las semanas y las que quedan por venir. El 14 de Abril vuelve cada martes a La Cueva del Gato “Esta noche merece un desCuento”. Nos vemos en los bares. Gracias a todos por existir.

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LA NOCHE AL FINAL SE HIZO DÍA

2009-03-25T19:19:00.005+01:00

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CuentodesCuento improvisado en La Cueva del Gato el Martes 24 de Marzo

LA NOCHE AL FINAL SE HIZO DÍA

Hubo una vez un pueblo, lejos de la mano y el alcance de todo cuanto conocemos. El pueblo estaba rodeado por una espesa, intensa, una niebla tan pesada que costaba respirarla y la luz no la conseguía penetrar, era la plena oscuridad absoluta. La llamaban “El Olvido”, pues decían que quien intentó atravesarla y consiguió regresar no recordaba nada. En aquel pueblo, por encima de todos, sobre la cima de su atalaya vigilaban atentas las almenas de los torreones del castillo de Don Dinero, le llamaban así porque literalmente cagaba dinero, dependiendo de lo que comiese cagaba de un valor. Tenía bajo sus órdenes un ejército que superaba al total de los habitantes del pueblo, tres veces más.

Transcurrían tiempos aciagos, la tierra escaseaba limitada como estaba por la niebla; no había comida para todos y la necesidad hacía mella en la felicidad de las gentes del pueblo que, discutían y entraban en conflicto por las lindes de las tierras, las amenazas pasaban a ser hechos. El que observaba el cielo convocó a todo el mundo en la Plaza Mayor y habló de este modo al pueblo:

- Quizá no sea el más valiente ni el más capaz para esta misión, pero lo voy a intentar. Mañana amaneceremos con un día de tres noches (el que observa el cielo adivinó un eclipse total que duraría toda una mañana, por lo que la noche, o la oscuridad sería presente durante treinta y seis horas). Hemos de intentarlo entonces. Invadiremos el castillo por sorpresa. Los soldados estarán desconcertados por tanta oscuridad. ¿Quién está conmigo?

Nadie estaba con él. Nadie creía que un día pudiera traer tres noches. A demás, una vez dentro del castillo cómo iban a luchar contra soldados; hombres mujeres y niños. El que observa el cielo volvió a hablar.

- El castillo debe tener anexo algún pasadizo bajo la tierra capaz de atravesar la niebla sin riesgo, sino, cómo Don Dinero puede alimentar a su ejército. También se conoce la existencia de un escarabajo color verde manzana y piel de escombros. Cuentan de él que está atrapado por un preservativo o dos (no se sabe muy bien). Pero es por ello nuestra cárcel de niebla, si lo liberamos del preservativo desaparecerá este yugo que nos consume y nos enfrenta los unos con los otros.

El pueblo volvió a oponerse, los más ancianos opinaban que eso eran pamplinas, no eran más que cuentos infantiles. Pero esta vez hubo quienes levantaron las manos en señal de apoyo ofreciéndose a acompañarlo. Con vosotros me basta. –Concluyó diciendo el que observa el cielo.

Al amanecer, se encaminaron hacia el castillo de Don Dinero. Querían estar a los pies de la atalaya antes de que anocheciera por primera vez. Pasaron la noche observando y contemplando los alrededores del castillo para dar con el mejor flanco por donde penetrar al interior de la fortaleza. Nadie ecepto el que observa las estrellas, era consciente del tiempo que había transcurrido. Supo que debía estar amaneciendo, ahora sería el momento, en el cambio de guardia, cuando los vigilantes descubran que no amanece se generará un desconcierto en el que bajaran la guardia. Pero nada se movía en el castillo. Nada.

El que observa el cielo avanzó entonces y todos los demás le siguieron a una. Lentamente avanzaban como las sombras hasta que escalaron todo el muro. Cuando llegaron arriba descubrieron que nadie vigilaba. No había ningún soldado sobre la muralla o en las almenas. Deben estar dentro protegiendo todos el castillo. –Comentaron algunos-. El que observa el cielo se dirigió hacia las puertas mayores del castillo y las abrió de un golpe. Todos se asustaron por el ruido ensordecedor que los grandes portones hicieron al abrirse. El que observa el cielo intuyó que no habría nadie y que jamás lo hubo, y estaba en lo cierto.

Registraron todas las habitaciones del castillo de arriba a bajo, buscando pasadizos secretos que les comunicase con el mundo exterior. Un cactus en un rincón de un enorme salón les llamó la atención al carecer este de sombra. Al tocarlo, la pared de enfrente se movió y aparecieron unas escaleras que descendían hacia la oscuridad. La escalera iba a dar a una sala con siete puertas. En cada una de ellas había una especie de acertijo, y una frase esculpida en la piedra de la pared rezaba sobre todas las puertas: “Si abres una, las otras todas desaparecerán”.

El que observa el cielo decidió abrir la puerta en la que se podía leer: “Al final la noche se hizo día”. Sucedió que todas las puertas desaparecieron y de esta surgió un escarabajo de color manzana y piel de escombros luchando por librarse de un preservativo que tenía enfundado en la cabeza. Cuando lo liberaron; el escarabajo echó a volar, abriéndose todo el techo de la sala subterránea a cielo abierto. Las tres noches habían pasado. Brillaba fuera el sol.

De regreso al pueblo para contar todo lo que había sucedido, detuviéronse, allá, en lo más alto de la atalaya descubrieron que la niebla se había disipado. La leyenda del escarabajo era cierta. Eran libres por fin. Muchos marcharon del pueblo en busca de nuevas tierras, otros se quedaron aprovechado la tierra que otros abandonaban.
Todos comenzaron a observar el cielo, descifraron su lenguaje. Cada uno eligió su estrella y no dejó de observarla en la noche, pues todos aprendieron que aunque sea un ínfimo puntito trémulo de luz, titilante en el infinito, no es la absoluta oscuridad. Igual que dentro de nosotros, aunque nos invada o nos inunde el miedo, no nos debe paralizar, pues todo es movimiento. Valor no nos falta, al menos para intentar cualquier cosa, pues… Al final la noche se hace día y al revés.

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UN CAFÉ, TOSTADA ENTERA CON TOMATE, Y ONCE CUENTOS MÁS UNO EN LA PLAZA DEL TRIUNFO.

2009-03-18T15:10:00.008+01:00

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El cambio de turno de barrenderos se produce en La Plaza de Triunfo sobre las diez de la mañana. El barrendero que termina su turno vacía la papelera, el que comienza la repone con una nueva bolsa. El camarero me sirve el desayuno; café con leche sin azúcar, tostada entera de tomate y aceite con especias y un vaso de agua, después me acerca la sal. Llega ella, me saluda, se sienta y demanda al camarero su desayuno; cortado con dos sobres de azúcar, zumo natural, media tostada de aguacate y un pedazo de pan con pipas sésamo y pasas, nutrido con una fina capa de mermelada natural de frutas del bosque, y un vaso de agua. Ella. Morena. Cálida como un susurro.

Ladran los perros de algunos clientes reventando en pedazos el silencio y la calma solaz de la terraza. Se suceden los turistas en sandalias, con mochilas, buscando el viento por las esquinas para orientarse en esas enrevesadas, encrucijadas, enmarañadas calles del Albaycin, torpemente giran y giran el mapa antes de reconocer que están perdidos. Depositan sus desperdicios en la papelera lista y renovada para recibir desechos humanos, para llenarse hasta rebosar. Una pareja entra en la rotonda de Triunfo, ella conduce, él hace de copiloto. Llevan ya tres vueltas y cuatro en un Renault 5 girando alrededor de la glorieta, la chica termina por tomar dirección calle Real de Cartuja. Avanza la mañana.

El sol está en el punto más alto, sólo le queda caer. Una chica desata el nudo con el que amarra a su perro; un boxer operado de las orejas para tenerlas de punta (debido a ser un ser domesticado sus orejas cayeron sumisamente, apagando el salvaje gesto en sus belfos). La chica no utiliza correa sino un largo pañuelo rosa, la mesa que deja es ocupada por un padre y un hijo. La chica cruza la glorieta por donde no debe, como dirían los más cívicos, tres metros y medio más abajo existe un paso para peatones, arrastrando con ella a su perro atado al otro cabo del pañuelo. Un ciclista despistado por la belleza de mi vecina al atusarse el cabello y parpadear, arroya al boxer operado de las orejas saliendo despedido el ciclista por encima del manillar de su bici, cae en los brazos de la chica, la cual, al recibirlo, se desploma en el suelo con el impacto. Rodando bajan los dos abrazados hacia Gran Vía. El perro agoniza sobre la cera. El golpe lo ha lanzado contra la farola. El lamento del perro se disipa con el estruendo de la ciudad a esas horas de la mañana, o quizá el perro dejó de lamentarse.

La pareja del Renault 5 rojo vuelve a entrar en la glorieta, esta vez, sólo son tres vueltas, deciden tomar dirección Plaza Nueva por Calle Elvira. Avanza la mañana. Me pido un té con menta, ella una macedonia de frutas. Nuestras miradas se encuentran. Mi vecina desayuna todas las mañanas conmigo en la mesa de enfrente, le gusta mirarme de lejos, no me atrevo a mirarla de cerca. La luz entra en sus piernas. Camina el medio día como las sombras de los edificios.

El ciclista y la chica del boxer con las orejas operadas no aparecen, y el perro y la bici siguen abandonados sobre la acera. Desde Plaza Libertad aparece un chico con una sudadera azul y unas zapatillas amarillas. Duda entre atender al perro o agarrar la bici. Decide por prender la bicicleta y escapar por Calle Elvira. El ocaso casi es presente, mi vecina pide la cuenta y marcha. Mi vecina viste siempre de colores y es la más negra noche su pelo, sus ojos, para ella siempre es primavera, es tan feliz que contagia felicidad. El Renault 5 vuelve a entrar a la rotonda de la Plaza Triunfo, esta vez conduce el chico, ella mira por la ventanilla desentendida de la misión y seria de gesto, toman dirección Plaza el Cebollas.

Llegan el ciclista y la chica del boxer. El chico, escandalizado por el hurto de su bici, se lleva las manos a la cabeza y comienza a escupir sapos y culebras por su boca. La chica, indignada por que nadie le concedió un minuto a su perro abandonándolo a su suerte comienza a gimotear. Desesperada por la situación llama al 112 desde su móvil, reclamando las urgencias de una ambulancia porque su amigo a sido atropellado. El servicio de ambulancias, por el atropello, informa del suceso a la policía. La ambulancia llega literalmente al instante. Los sanitarios de la ambulancia quedan quietos al comprobar que el accidentado es un perro, esperan, esperan quietos para que la policía que en camino está, les compulse el parte de salida. La chica amenaza al enfermero y al practicante con pegarles de ostias si no atienden a su perro. La policía llega de seguido, la pareja del Renault 5 aparecen, giran una vuelta y media, el coche se detiene en mitad de la rotonda. Un agente se dirige hacia la escena de la ambulancia mientras el otro se interesa por la pareja del Renault.

La chica del perro ante la denuncia alega que su perro es su amigo, su único amigo, el agente de policía sentencia que esa no es razón para demandar un servicio de urgencias, termina por multar a la chica. El otro agente pide explicaciones a la pareja del Renault de por qué han detenido el vehículo dentro de la glorieta, no está permitido; el chico responde que la razón es la gasolina, se quedaron sin gasolina. El agente llama al servicio de grúa del ayuntamiento para que retiraren el vehículo y llevárselo al depósito municipal, informa a la pareja de que podrán recuperarlo a la mañana siguiente, también le extiende una multa, está terminantemente prohibido quedarse sin gasolina, la pareja se marcha discutiendo entre ellos de manera acalorada.

Yo también me marcho. Se marcha la chica del perro consolada por el chico de la bici y viceversa, se marcha la ambulancia, la policía, se marcha el camarero, que junto con el barrendero que justo ahora termina su turno, llevan al boxer de orejas operadas al veterinario más cercano en el maletero de un amable taxista. Me marcho, con una manzana del jardín de mi vecino, a la casa de mi vecina, a pedirle sal, a llevarle fruta. Puede que cene con ella y terminemos viendo Buenafuente, pero seguro amaneceré en mi cama, solo, después de haber soñado toda la noche con ella. Pero amanecerá, pediré café con leche sin azúcar, tostada entera de tomate y aceite con especias y un vaso de agua, y cuando el camarero me acerque la sal, aparecerá ella. Morena. Cálida como un susurro. Desayunaremos juntos, en mesas diferentes, uno en frente del otro.

Así avanzan mis días, observando mientras escribo, escribiendo cuando contemplo, pero nunca actúo. Mis noches... tan frías... como mis pies al acostarme o mis manos al despertar. El día menos pensado, dejo de describir sucesos y paso a la acción. Seguro. Sí. Un día de estos. El menos pensado. Mañana.

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UN CAFÉ, TOSTADA ENTERA CON TOMATE, Y ONCE CUENTOS MÁS UNO EN LA PLAZA DEL TRIUNFO.

2009-03-09T18:49:00.007+01:00

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1. El Diminuto.

Hubo una vez un señor tan pequeño que nunca dio sombra a nada, aún así, alcanzó a todos los lugares que se propuso.

2. Dragón enamorado.

El Dragón quedó anonadado al descubrir a la princesa, este, no supo reaccionar cuando ella le pidió fuego y se quemó por dentro.

3. Solitario.

Juego de Mesa para Solitarios. Consta de:

Tablero: Una casilla cuadrada central y una casilla más por vértice de esta. Total cinco casillas todas blancas. En la casilla central se puede leer la palabra, OLVIDO, en las otras cuatro; AMOR, ODIO, DINERO, PODER. No existe dado en el juego, no lo busque. Sí trae un rotulador deleble y una bayeta amarilla para borrar.

Reglamento del Juego: Se ha de mover en diagonal, una casilla por turno. Los turnos serán ilimitados. Con el rotulador podrá trazar otras alternativas con las que salvar el olvido. Puede borrar las líneas dibujadas para volver a empezar.

4. Efímero sortilegio.

Esto son dos que van por una calle, y al llegar a la bifurcación se rompió el encanto o encantamiento y cada cual cogió su camino.

5. Quién se comerá a quien.

Tras una guerra nuclear, solamente sobrevivieron en perfecto estado las cucarachas; los murciélagos y las palomas sólo perdieron sus alas.

6. La luz

El Fotógrafo discute con la luz igual que el Pintor. El poeta sólo quiere que haya luz, pues sufre su ausencia. El escritor si no hay luz se la inventa, pero sólo el actor llega a verla.

7. No más por la necesidad

A veces me gustaría cagarme en la calle como los perros, cuando mi casa queda lejos, y es necesario tomar un café para utilizar el baño. Un cortado cuesta más de un euro. Después de cagar, recogería con una bolsita mis deposiciones y las echaría en el contenedor de “Mierda Humana”, y me desprendería de otros recipientes de desperdicios humanos urbanos que nunca se usan para nada.

8. Luces y sombras.

En una terraza se sientan a tomar un café un padre y un hijo. El sol está tan alto que ya sólo puede caer. Una mujer se sienta en frente de ellos. El hijo dice:

- ¡Qué mujer tan bella!

- Deja que el sol avance media hora. –Contesta el padre-.

- ¿Qué puede suceder en media hora?

- La luz. La luz iluminará sus piernas al penetrar entre sus muslos.

9. La vecina de todos

La vecina que me presta su salero, aprovecha cualquier rayo de sol para llenar de colores su balcón; pantalones rojos, camisetas verdes, braguitas blancas, calcetines multicolores, sábanas naranjas, mantitas azules, fundas de cojines violáceas. El viento me trae el perfume de su suavizante y de su jabón. Para ella siempre es primavera.

Cuando las nubes negras asedian durante largo tiempo el cielo de la ciudad, y entristece el paisaje como el balcón, a mi vecina le pido sal y le traigo fruta, hasta que el sol vuelve a brillar, y vuelve a oler a primavera la ciudad, y se respira limpio el ambiente.

A mi vecina nunca le falta sal; siempre y cuando le devuelva el salero. Esta vecina mía que es vecina de todos.

10. A las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde sólo se puede hablar de amor. Hasta que la conversación merezca la pena. Después, uno puede hablar de lo que quiera mientras la conversación interese o sea interesante… pero… al menos, una vez al día… a las cinco de la tarde sólo se habla de amor.

11. Se debe o no se debe, pero siempre se puede.

Ese es el cuento.

12. Atento.

Los semáforos rojos nos vedan el paso prohibiéndonos continuar. Por suerte al tiempo; vuelve la esperanza y el estruendo de una bocina nos recuerda que es hora de continuar, y que ya vas tarde.

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